Возможно, где-то жизнь не прозаична,
Где под фатой шекспировских сонет
Блуждает тополь Лорки аскетично
И с ним цветёт бодлеровский букет.
Но там, где я… на улицах… клоака
Из чёрной грязи с хлюпаньем подошв,
И, бросив взгляд, бездомная собака
Всей прозой жизни повергает в дрожь.
И нету рифм в прокуренной ухмылке,
С которой город смотрит на меня,
А только грязь, бурлящая в избытке,
И силуэты чёрного зверья.
Но где-то есть, возможно, где-то рядом
Страна зелёных мудрых тополей,
Что окрылят своим старинным взглядом,
И станет дух мой стаей журавлей. |
Я что-то так заработалась, что у меня точно нет рифм)
С самыми светлыми для тебя,
Наташа