Я видел картину художника,
он
Рисовал без кистей,
и без масел.
Шедевр его был, без лести
- прекрасен,
Он наполнил огнем мой поблекший
эон.
На картине той был разлит
небосвод -
Из лазурного атласа будто
ткань.
Или нет. Или то было
- старый грот,
А внутри хмурый путник, одетый
в рвань.
Проходил мимо стойки за часом
час.
На картине той - тени дома
напротив,
Избежавшие темноты
подворотен,
Присосавшиеся к оболочкам
глаз.
Я стоял бы так вечность,
стон позади,
Заставил меня оглянуться
едва ль.
От звука падения сжало в груди,
Но сегодня мир - космос, а я
- дюраль.
Но когда холст вдруг вспыхнул, и хлынул
дым,
Я к раме прильнул, защищая,
как мог.
И увидел вблизи, что те тени
- мы,
А внизу подпись автора, тушью
- Бог.
|