Меня мучают сны.
В них дрожу я от страха:
Ты меня продаешь,
Как подержанный хлам.
А стихи-не важны ?
Они- только рубаха,
Чтоб прикрыть наготу,
Заходя к Богу в храм.
Мне цены не дают.
Лишь цыганка жалеет:
“А на бартер ,милок?
Дам везение! В долг...“
И зеваки бегут:
-«Карт пророчество тлеет!"
-"Рифмой новой обжег!"
-"Сожжена!»
И весь торг!
Я кричу : «Так жесток
Твой поступок! Мучитель,
Почему продавал,
Но не продал меня?
Мне цыганский платок
Не к лицу?»
… Сны, летите!
А ты тихо листаешь
Блокнот у огня… |