Нет логики там, где родилось чувство.
Загадка в нём. Глубинное искусство.
Не стоит препарировать его.
Из этого не выйдет ничего.
Оттенки, как палитра полотна.
Для каждого и скрыта, и видна.
Как нота. Но, воспринимая звук,
Нет образца единого для двух.
В попытках глупых чувства объяснить.
Мы сиротеем, обрывая нить.
Стремлением всё в логику вогнать,
Теряем часть души своей. Как знать?
|
