Сегодня ночью странный снился сон.
И смутное оставил сожаленье –
Что из окна не вижу горизонт,
А только стену, цветом – в лист осенний…
Во сне бурлил, беззвучием маня,
Таинственный поток предначертаний.
И отблеском холодного огня
Переливался, бликова́л – как грани
Какого-то кристалла, за стеклом,
В музее, где мерцающе-безлюдно…
На языке, неведомо каком –
Табличка… но читаю: "сын" и "блудный".
В спиральном мельтешении огней –
Не вырвать взгляд из тянущей стремнины –
Портал... Оттуда зов… И дверь… За ней –
Родное Нечто… Клином журавлиным
В тот мир стремился улететь дух мой,
Предчувствуя освобожденья праздник…
А может, мне как раз туда – Домой,
Где ждут давно, когда вернётся странник.
.
январь 2020
|
