Исписалася, исчерпалася.
Ничего внутри не осталося.
И непрочь бы я сочинить роман.
Да в башке пустой лишь один туман.
Не найти мне слов. Не найти идей.
За собою мне не повесть людей.
Не развлечь толпу. Не разогнать тоску.
Не тянись, рука, к пирога куску.
Всенародной любви не достанется.
И успехами мне не почваниться.
Но прочла я, что пишет Кузнецова Тося.
И пошла писать, планы-цели отбросив.
Чтобы что-то творить, надо чувствами жить.
И восторги и боль в слове объединить.
Раззудись, плечо! Размахнись, рука!
И ложится на лист за строкой строка.
|
