Пером отточенным рождается граттаж,
Оно виновник и побед и лаж.
Всё то, что звание судьбы у нас несёт, –
Решений только человеческих черёд.
Мы не скелет, не память, а душа –
Машинка малая, что создана решать.
Развилки каждой выбирая путь один,
Себя мы лепим, даже если не хотим.
Твоя история, мой друг, – поступок лишь,
Но если ты весь век вверх брюхом пролежишь,
И не желая вкус иного рубежа,
То зря решила чья-то дочь тебя рожать.
Весь смысл, силу, красоту, что в людях есть,
Ни что иное даст, как этого поступка вес.
|