Подметает город осень:
на траве пожухлой проседь,
в небе хмуром лета просинь
выцвела до дыр,
жёлтых листьев эполеты
на деревьях неодетых, –
только я и… бабье лето
путаем следы.
Всё в округе поредело,
даже дворник – между делом,
да и то всегда несмело –
листьями шуршит…
Ты прости меня, прохожий,
что опять мы не похожи:
осень я свою не про́жил,
нет нужды спешить.
Было всё, а что-то – мимо…
Это знать невыносимо…
Но давай судьбе простим мы
осень на дворе.
Ей бы – и зимой, и летом,
и весной – кружить по свету,
чтобы с песней недопетой
в костерке гореть…
|