В прошедшем истину ищу,
За стол сажусь - пишу, пишу,
Но то, что под пером выходит,
Всё в ящик мусорный уходит.
Стемнело, на столе свеча,
Бумага чистая ждёт строчки,
Вдруг голос мне из-за плеча:
"Что, не стыкуются кусочки!"
Я обернулся - никого,
Так кто со мной сейчас общался,
Быть может, Муза... кто ж ещё,
О, наконец-то я дождался.
Всё изменилось, прочь сомненья,
Строка ложится за строкой,
Народ получит откровенья,
Прочтёт и скажет: " Вот - герой!"
Герой! Конечно, это сильно,
Пиит родился на Руси...
Теперь красиво, даже стильно,
Он жизнь опишет... Попроси!
В таких возвышенных раздумьях
Ночь пробежала, день настал,
Я прочитал, что получилось,
Нет, всё не так... Я опоздал.
Повтор в словах, корява рифма,
И содержание не то,
Как видно, Муза вновь ошиблась -
Я не поэт, так, чёрт те что.
Без настроенья, весь в раздумьях,
С трудом до вечера дожил,
И только солнце закатилось,
Перо мне в руку Бог вложил.
А может быть не Бог, не знаю,
Но снова за столом сижу,
И строчку за строкой черкаю -
Я что-то важное скажу.
А дальше всё уже знакомо:
С утра мне кажется - не то,
Ведь я хотел, чтоб было ново...
Но, в вечер - где моё перо?
февраль 2013.
|
