Когда человек не поэт, не писатель,
но, вдруг, получилось две строчки создать,
рождается мысль - я не ноль, я ваятель,
из взглядов на жизнь можно книгу издать.
Проходит неделя, быть может и месяц,
и мысль как-то тает, уходит в ничто,
а слабость своя и волнует и бесит,
для близких... друзей я, пожалуй, никто.
В таком состоянии быть не комфортно,
беру в забегаловке водки стакан,
потом разряжаюсь словами... охотно,
в подпитии я словно смерч, ураган.
Эмоции стихли, а что делать дальше,
мне Голос вещает: "Садись и пиши,
тебя не признали... бывало и раньше,
свою уникальную тему ищи".
К совету прислушался -
жизнь, словно книгу,
листаю, листаю, туда и сюда,
но мне показалось, что вижу лишь фигу,
наверно, сигнал подаёт мне Судьба.
Но значит, я вольно, а может невольно
пытался чужое пространство занять,
и этим, возможно, и сделал бы больно...
всё я осознал и не стал продолжать.
Прошли пролетели не годы, "столетья",
я снова, как карты, тасую листы,
для тех, кто прочтёт, это сплошь междометья,
а мне это отзвуки "детской" мечты.
апрель 2020
|
