Спасибо Александру Тюленеву


В час предрассветный, гулкий, ранний,
Скончавшись от тяжёлых ран,
В густой траве на поле брани
Лежат Микола и Иван.
У одного жетона номер
Вмят в грудь осколочным свинцом...
Уж не вернётся он в Житомир,
Где  заждалися мать с отцом.
Другому пуля шлем пробила,
Застряв в кудрявой голове...
В тот миг солонку уронила,
Мать опечалившись в Москве.
И там, и там невестам платья
Пошили белые с фатой
И кровью в храмах на распятьях
Замироточил лик святой...