Не искусство

Жизнь коротка, но ты спешишь
Злым мотыльком к паучьей сетке,
В кальяне кончился гашиш
И электричество в розетке.
Теряешь свой последний зуб,
Безбожно пьёшь с плохим дантистом,
Вращает времечко фрезу,
Гуляет ветер в поле чистом.
Никто уже не говорит,
Что ты красив, здоров и молод,
Смотри, летит метеорит
На твой любимый светлый город.
Увы, останешься в живых
И выползая из подвала
Разделишь на чужих-своих
Художника и коновала.
Ведь сколько не кричи "халва"
Не станет сытно, сладко, вкусно
И Амазонка не Нева
И порно больше не искусство.

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Светлана М. 19:04 15.06.2024

Смыслы в несколько слоев.

Елена Белая 17:54 13.06.2024 (2)

"Моя" смерть всегда пахнет халвой... , перманентная ассоциация вот такая, скользящая в стишатах...
И тут халва... И, да, не искусство!

Скрытый текст

Показать скрытое

Спрятать скрытое

Здесь есть кому топтать меня ногами
и убивать родных единорогов.
Линчует ветер, а утрачиваться больно,
Он говорит – бессмертен человече.
И кто меня возьмёт на полувздохе,
да в карий мир посмотрит на прощанье,
пока на волоске ещё синхронно
дрожит животный дух существованья?
Пи++ец вам это, не того – не осень,
не улетевший аист за пригорок,
пи++ец, когда тебя целуют в губы,
а ты уже меж дат короткий прочерк.

Дмитрий Мальянц 18:13 13.06.2024 (1)