Она так упорна в стремленье своём,
Что бьётся всем тельцем об омут оконца,
Ей кажется, что настоящее солнце —
Не свечка! — нырнуло в квадратный проём.
Поранив крыло о стеклянную твердь,
Не веря простору ни справа, ни слева,
На свет сорвалась, словно узник из плена,
Настырная моль, чтоб в огне умереть.
Какою бывает нелепою смерть!
Но хуже истлеть, доедая обноски,
Как стаи других — боязливых, неброских,
Готовых в углах отсыревших сидеть.
Забывших о том, что им крылья даны,
Привыкших вдыхать аромат нафталина.
Не снится таким золотая долина!
Их грёзы — в шкафу шерстяные штаны...
|
