А ночью дождь рыдал опять,
упрямо в окна колотился.
Нет, не пустила. Этот тать,
знать, от любовницы тащился.
Плела стихов я кружева,
записывая строки вязью,
и драгоценные слова
не перемешивала с грязью.
Дождь приходил и уходил,
его настойчивость пугала.
Какой же наглый «гамадрил»...
Избавлюсь, нет ли, от нахала?
|
Спасибо, Вик! Доброго воскресенья!
