На обычной лесной дороге.
Стоит монумент на пригорке.
"Что ж вы творите, люди?!"
Плачет мальчишка в сторонке.
Здесь берёзки стоят в рядочек,
Неба блестит синева.
Среди них неожиданно встанет
Братской могилы тропа.
Здесь было убито, замучено
Три тысячи наших людей.
Здесь огнем и мечом было все вызженно.
Убиты сотни детей...
Наше воины выбили ворога!
И отныне теперь здесь лес.
И ручей бежит в ту сторону
Где над мертвым плакал отец.
И сейчас таких мест тысячи.
На нашей родной земле.
Они спрятаны и потеряны
В вереницах, в лесной полутьме.
И мне больно смотреть на это.
Я сейчас будто тогда.
Ощущаю пламя пожара.
Слышу детский плач у костра.
Слышу крики сгорающих заживо молодых веселых ребят.
Вижу лица с глазами влажными
Что хотят к маме. Назад.
Не хотят они видеть войны.
И врага на пороге своём.
Им хочется петь и дурачиться.
Прыгать выше! Через чертов костёр.
Что ж вы творите люди?!
Шепчут губы мои вслед.
Почему понимают дети?!
А взрослые верят в бред?!
Молодые парни за ратное дело стоят.
Но их меньшинство.
Что ж вы творите, ироды?!
Вы падальщики. Пирово торжество...
|
