Пишу не для успеха, не для денег,
Не чтобы гордый лавр укутал плешь,
А просто – кровь бурлит, как горный Терек,
3ияет в сердце чувственная брешь.
Сочит душа сквозь поры капли страсти,
Теряет ум логическую связь,
Но я из чувств, разорванных на части,
Свиваю строки, плача и смеясь.
Рука немеет, тщась успеть за мыслью,
А та, как обезумевший пилот,
То вверх взовьется, упиваясь высью,
То вниз, винты застопорив, падёт!
Я вне пространств, времён и ощущений!
Да, чёрт возьми, а, может, то не я?!
А вдруг, какой, ушедший в вечность гений,
Меня ведёт по джунглям бытия?!
И, мой на время разум взяв, вливает
В меня бродячий жар своих идей,
И он – не я! – легко коктейль мешает
Из чувств и упоительных страстей!
Почти любой, я знаю, счастлив будет,
Судьбой избрАн, стать гению писцом,
За это вряд ли кто когда осудит
И назовёт прилюдно подлецом.
Но нет, я не хочу, боюсь, немею,
Что мысль моя лишь чьё-то остриё!
Молю богов: всё, что создать сумею,
Пусть плохо будет, блёкло, но – МОЁ. |
