Почему- то в России почти каждый - поэт.
При рождении льётся может в нас стихобред?
И мы бредим словами, рифму нежно в кровать
Мы кладем, и мечтаем утром стих написать.
Вот и мне ночью снятся ямбы роем в саду
И анапест дорожку топчет прямо к пруду.
Но, эМ- Же перепутав, он завис в кривизне,
А хорей лишь хохочет: « Что анапест? Красней!»
Ну, а дольники гордо: «А нам всё по плечу!»
Все поэты довольны – критик мирно: «молчу».
Утром сонная харя, но исписан листок.
После чашечки кофе вижу: « Господи, Блок»! |
Я встретил вас и всё! - написала было стих, так нашлись ехидины, говорят, что я слямзила строку!
Ах, обмануть меня не трудно! - и тут умники говорят, что я спёрла слова!
Господа, так что, уже всё разобрали? Как жить? Как стать ну,