В голубой прозрачный бульон
В хлопья сварен белок облаков…
Солнце, словно желток – пашот, -
Яркий глянец сочных боков.
В глубину километров тыщ
Мошкара – самолёты летят…
И не надо теней от крыш.
Между небом и мной – обряд!
Что уводит меня в мечты,
Закатав хмурых будней запас .
Мыслю я о земном, а ты?
И сравненья просты, без прикрас…
25.04.13 |
