загородных магистралях - сильный туман. Густой пеленой окутаны участки трассы "Скандинавия". Видимость очень плохая. По словам синоптиков, это легко объяснимо. Такие явления в конце лета, начале осени связывают с приходом скандинавского антициклона. Зато в городе из-за него довольно тепло, правда, облачно, иногда дождь».
- Саечка за испуг! – шучу я. Она, осторожно крадясь, возвращается в комнату, снова садится у камина. Девочка натянуто улыбается.
Ещё один вечер мы проведём вместе.
Стопка из старых чёрно белых карточек дореволюционного города. Выцветшие штампы фотоателье К.К.Буллы. Пометки тушью Я.В.Штейнберга на обороте.
- Папа собирал старые фотографии. Любил их разглядывать, сидя вечерами здесь, перед растопленным камином.
Мужчина в строгом костюме из чёрного ведомственного лексуса. Мужчина из моей памяти. Этот же мужчина на её семейных фотографиях.
Утром в ванной я монотонно тру тупой бритвой по щекам. В зеркале напротив чужой незнакомый мужчина. В глазах пустота. Даже запах поменялся на кисловатый трупный дух начала гниения. День на день наслаиваются, не оставляя следов, отпечатков, эмоций.
Я встречаю Николая Арнольдовича на Университетской набережной. Он одиноко сидит на каменных ступенях и смотрит на воду, на жёлтый купол Исаакия. Сажусь рядом.
- В небольшом бедном государстве Гана на западе Африки делают замысловатые художественные гробы. Ручная работа. Каждый из них не похож на предыдущий. Этакий похоронный карнавал. Город это наш раскрашенный итальянскими зодчими гроб, – профессор говорит, не оборачиваясь и не здороваясь со мной.
- Что далеко ходить. Исаакиевский собор перед нами. В строительстве собора приняло участие четыреста тысяч рабочих. Около четверти из них умерло от болезней или погибло в результате несчастных случаев. Особенно опасной была работа позолотчиков. Применялся, так называемый, огневой способ. Парами ртути отравились и умерли шестьдесят мастеров, - я помню назубок её слова. Жена часто водила здесь туристические группы. Я любил наблюдать за ней, стоя чуть поодаль в толпе каркающих туристов.
- Вы говорите словами Наденьки. Знаете, всё бы ничего, и я бы не жаловался. Но запор. Он мучает меня. Не хотелось бы закончить жизнь фейерверком «дерьма».
- Не поэтому ли вы держитесь у самой воды, профессор?
- Отчасти, - улыбка одними морщинами. Он должен запатентовать это своё уникальное свойство «шарпея».
Кусочек розовой скомканной бумаги торчит из кармана пальто старика. Я аккуратно вытаскиваю розовый ком. Разворачиваю. «Эрмитаж. Зал героев войны 1812 года, суббота в 19 оо концерт струнного оркестра «Дивертисмент»». Сегодня суббота. Флаер.
Профессор поворачивается ко мне. Молчит, долго пристально смотря мне в глаза.
- Я сегодня убил мальчиков. Застрелил всех. Медленно стрелял с моста. Одного за другим. Они даже не понимали, что происходит. Мой Никита, ваш Тёма, другие мальчики. Шесть маленьких одиноких тел.
- Запор, Николай Арнольдович, прямое следствие нашего образа жизни. Мясная диета. Это мучает нас всех. Расплата в виде говна.
Одинокий силуэт старика у меня за спиной.
Мазня соплями. Вас так же заебала эта хуйня? Так добавим драйва в слезливое болото, медленно умирающего повествования.
Бродя по сырому и холодному городу в поисках чего-то, о чём сам не догадываюсь, я наткнулся на него. На улице Рубинштейна в подвальном помещении бывшего ирландского паба «Моллис». Стены исписаны свастикой и надписями «White Power», «Волки Сварога», «Шульц 88», «Skinheads», «Славянская община». Алый фашистский стяг прикреплён к крыльцу. Трудно не зайти на огонёк.
Коренастый, мощный, коротко стриженный, одетый в чёрный бомбер и обтягивающие серые джинсы, закатанные на голенищах, со спущенными подтяжками, массивные красные мартинсы. Два увесистых кулака сжимают охотничье ружьё. Из-за ремня торчит длинный немецкий штык-нож. Мятое лицо молодого бульдога, шрамы, щетина, тупая ненависть в глазах. Приятный собеседник.
Он стоит в центре зала, широко расставив ноги. Прижав карабин к груди. За его спиной на коленях трое связанных гастрабайтеров . Кровь, гематомы и страх на их лицах.
- Рад тебя приветствовать, брат! – хриплый твёрдый голос, пропитанный самолюбованием и уверенностью.
- Я тоже волк. Такой же, как и ты – белый чистокровный хищник. Раздели со мной трапезу. Это честь для меня. Вот свежее мясо, - он размашисто пинает носком ботинка в лицо одного из пленников. Тот беззвучно валится набок на грязный бетон пола. Видно, что избиения и унижения длятся так долго, что он уже не чувствует боли, отстраненно созерцая происходящее с собой, как скучную телевизионную программу.
- Одного я практически сожрал! На барной стойке раскиданы куски человеческой плоти. Мерзкое зрелище. Меня начинает выворачивать. Гнусное чувство брезгливости, как взбесившаяся пружина, разворачивает свой ход в моё желудке.
- Ты ел его? Ты же не болен?
- Чем я хуже тебя! Я подобен тебе. Мы стая. Выше этой мрази. Вершим их судьбы. Белые волки, - безумье рушится нам на головы девятым валом.
- Заткнись! Дворняга я! Во мне белого не больше чем серого, рыжего и чёрного. Молись, сука!
- Нет, нет. Ты не прав. Я такой же. Тоже зверь! Мы вместе, - он истерично вскидывает правую руку в фашистском приветствии, а левая всё также сжимает ружьё. Мгновение моего прыжка растягивается липкой пастилой, как в замедленной плёнке. Реакция инфицированных раза в два быстрее. Огромное преимущество в рукопашной схватке, когда тобой управляют лишь голые инстинкты. Выхватываю штык-нож из-за его пояса. Наношу короткие резкие удары, втыкая длинную острую сталь глубоко в его тело. Левая почка, правое плечо, в челюсть снизу. Глаза проваливаются вглубь бритого черепа, сияя дырой бездонной паники. Грузное, мощное, молодое тело падает к моим ногам. Истекает кровью, хрипит из разрезанных щёк. Роняю стальной клинок со звоном на пол. Тошнота выворачивает меня наизнанку. Падаю на колени над корчащимся телом скинхеда. Мой голод, как космос. Его нельзя понять. Это ещё живое кровоточащее тело вызывает лишь ненависть и отвращение.
Пора уходить. Встаю на ноги.
- Отдай его нам, - еле слышный голос. Чёрные глаза без страха, без паники. Трое связанных пленных. Режу верёвку за их спинами. Они не могут встать. Слишком долго находились на коленях в жёстких узах. Их руки и ноги затекли. Они валятся набок друг к другу. Заглядывают мне в глаза оттуда снизу, с пола.
- Отдай его нам, пожалуйста!
Закрывая тяжёлую дверь паба, я понял, что голод больше не владеет мной.
Когда-то там, в той жизни мы ходили семьёй на вечер органной музыки в Мальтийской капелле. Вполне обычный и, как правило, единичный поступок псевдо продвинутых родителей. Сидя рядом с сыном, наблюдая, как он, закрыв глаза, бросается в вихрь «Прелюдии и фуги. До минор.» И.С.Баха, я думал, как бы хорошо было написать пошлый банальный рассказик о серой, скучной жизни классических музыкантов, запулить куда-нибудь в грязное месиво интернета, и с чувством кристального мазохизма смаковать самые глупые и сальные отзывы морально виртуальных уродов. Сложить из этих кирпичиков оду собственной безнравственности, глумясь и корчась в эгоистических адских плясках. Я даже придумал название «Странная жизнь и смерть органиста евангелиста Григория Залупы». Очередное господне подтверждение моей серой бездарности. Но, моё графоманство пассивного характера, а посему, сей сакраментальный труд не увидел свет.
Сейчас я стою, прислонившись спиной к холодной стене. Слушатели по периметру зала. В центре сидит струнный оркестр, играет. Свечи горят на деревянных пюпитрах музыкантов. На нескольких поваленных набок телевизионных мониторах в углу идёт запись из отдельных эпизодов: убийство и кремация Индиры Ганди, убийство и похороны Улофа Пальмы, убийство Анвара Садата и Эрнесто Че Гевары. Музыканты играют «прощальную» симфонию Й. Гайдна. Во время ее исполнения оркестранты один за другим тушат свои свечи, забирают инструменты и тихо уходят. Остаются лишь два скрипача, которые грустно доигрывают последние такты и также удаляются.
Я чувствую их запах. Очень сложно понять себя, своё отношение к этому. Голод внутри мечется диким зверем. Половина музыкантов не инфицированы. Никто не бросается рвать их, крушить всё на своём пути, утолять жажду, которая горит в каждом из нас. В зале героев 1812 года около срока посетителей концерта. И все они зомби.
- Здорово, - зелёная натовская куртка, потёртые джинсы, майка с Батерсом «professor Chaos», копна нечесаных сальных волос, цвета пожухшей соломы. Небритость кусками, карие едкие глаза. Протянутая рука навстречу. Хер его знает, как его зовут. Готов поклясться, что и в паспорте у этого типа в графе «ФИО» написано «Хер его знает, типа тот чувак». Игнорирую рукопожатие. Киваю в знак приветствия. Не вежливого приветствия типа: «И я рад Вас видеть!», а приветствия - «Пошёл на хуй!». Но этим таких типов не пронять. У них дополнительный иммунитет на все посылы.
- Слушай, а ведь ты будешь нам полезен. Нужны твои связи, братан.
- Я бы себе вены вскрыл, будь ты мне хоть троюродным племянником.
- Не спеши. Всегда успеешь. Я тоже тебя знаю,- хриплый голос из-за спины. Резко разворачиваюсь на каблуках. Брюнет, бородатый, заросший с большим массивным лбом в коричневом свитере и замшевых брюках со стрелочкой. Возраст лет тридцати, не старше. Не высокий.
- Мне трудно понять причины моей популярности в ваших кругах, - пытаюсь быть резким и злым. Но глаза бородатого, их глубина и мудрость не позволяют мне раздухариться в кровавом сарказме.
- А хули тут понимать!? Стукач - ты! Меня не раз предупреждали с тобой не связываться. Ты же постоянно вертелся везде. Всё носом водил.
Хрупкое стекло моего самообладания треснуло и начало резать мой организм изнутри, причиняя безумную боль.
- Да пошёл ты!
- Ладно, не кипятись. Мы сейчас о другом хотим поговорить.
- Я не хочу с тобой говорить.
Моя попытка развернуться и уйти не удалась. Резкий удар по ногам сзади, и я как подкошенный упал спиной на пол. Последовало несколько пинков в лицо и живот. По количеству лягающих сверху ног, я понял, что это уже не сольное выступление, а хоровая а-капелла. Немного пофутболив по полу, меня подняли и усадили в центре зала. Бородатый свесился надо мной.
- Не обижайся. Все мы на нервах.
- Да нет, какие обиды! Хочешь, пробей штрафной моей головой. Мне не жалко.
- Извини. Но ты нам очень нужен.
- Заметил. Тронут.
- Шутишь и это хорошо. Нужны твои связи. Нам нужно попросить кое о чём твоих хозяев.
- Я последние недели отбился от дома. Теперь я бродячий пёс. И данный факт позволяет любому живодёру совершенно безнаказанно пнуть меня ногой.
- Но связь то какая-нибудь с ними есть?
- Можно солнечными зайчиками шифровку в центр отбить. Зеркальце есть? Готов поспорить, что у половины из вас косметичка всегда под рукой.
Хлёсткий хлопок добавил фонтан искр от электросварки в мой мозг. Теряю сознание. Из мягкого, липкого небытия меня вернул ушат холодной воды и пощёчины.
- Ты как?
- Ошибся!
- В чём ошибся?
- Не нужно было на эту классическую муть идти. Лучше бы на «Психею» сходил.
Толпа рассмеялась. Эхо гулкого мужского хохота пробежалось по нескольким тёмным залам и залегло где то под белой
