Куба слушал очень внимательно. Он вообще любил слушать Мартина, ему нравилась его манера убеждать, но в этот раз он, кажется, превзошел сам себя. Вот же сукин сын! Ай да прохвост! Ведь он прав! Он, мать его, охрененно прав! Рука Кубы скользнула в карман и достала 14-й айфон.
- Марта! Слушай меня, очень внимательно!
*
На огромной плазме, подвешенной под потолком в десяти метрах от Тома, показывали старые выпуски Top Gear, в переводе на венгерский. Он пытался интуитивно понять, о чем идет речь, но вскоре бросил пустое и лишь любовался молодыми Кларксоном, Мэем и Хаммондом. Тогда они еще записывались в студии, и он точно помнит этот выпуск, но что они тогда обсуждали - нет. Том словил себя на мысли, что это в общем-то довольно забавный факт: как так случилось, что страна, зажатая между славянами, австрийцами и румынами говорит на языке, который он бы, услышав его впервые, признал бы за... финский, например. Ведь его звучание настолько же необычно для этих широт, насколько бы необычно звучал язык бака в Исландии! Помнится он даже что-то смотрел на эту тему, не то на Дискавери ни то на Плэнет плюс. Было там что-то про переселение финско-угорских племен, он уже никогда не вспомнит деталей, но точно помнит, что...
- Maradnod kellene... - позади, прямо за спиной женский голос, но Том сразу догадался, что это соседи по креслу и продолжил смотреть, как весь зал ржет от шутки Кларксона. - Maradnod kellene! - снова. Наверное, мать подзывает своего ребенка или что-то говорит ему, - Maradnod kellene! - да чтоб вас! До кого-то не доходит с первого раза?! - Maradnod kellene! - Том не выдержал и медленно обернулся. Позади него стояла женщина, лет 45-ти, в дорогом кашемировом светлом пальто с иссиня черными волосами с ровным пробором, забранными сзади в клубок и с глазами, от которых Том едва не впал в ступор - необычайно глубоко посаженные, с легкой косцой внутрь черные сверла пялились на него не то с мольбой, не то с надеждой. Черты ее лица выдавали родство с... индейцами Майя что ли...
- Что, простите? Эээ, sorry, what?
- Maradnod kellene! - что ж тебя заело-то?
- I'm sorry, but I do not understand! - Тому стало немного не по себе. Он принялся искать глазами возможных иных, к кому могла бы обращаться эта ведьма, но очевидно, что рядом больше никого не было. - Я не понимаю по-венгерски! Вы ведь по-венгерски говорите? Hungary? Или нет?
- Jól látok rajtad, Ish Tab a hátadon ül, de ledobhatod, gyenge! - "Нормально, приехали... И что теперь делать? Она, похоже, не совсем в себе! Я ведь не умею ладить с такими..." - Maradnod kellene!
У нее на глазах внезапно стали наворачиваться слезы, но губы искривились в ненависти, непонятно к Тому ли...
- Figyelj rám, kurva! Ezt a fiatalembert azonnal elengeded, és hagyod, hogy lélegezzen és békében éljen, megértesz?!
Из всего этого великолепия Том четко уловил только "Курва". Что ж, похоже все встало на свои места - обдолбанная сектантка, с поплывшей кровлей, которая в угаре привыкла цепляться к людям, а он просто подвернулся под руку, что неудивительно - здесь очень мало людей!
- Az én fiam! - Голос и интонация сменились на противоположные, теперь это умоляющий тон и взгляд несчастной матери, это однозначно сумасшедшая, - Az emberi világ értékelése nélkül, hanem önmagad értékelésével kell bontogatnod a szárnyaidat! - А все-таки интересно, что она несет?
К ним со спины Тома подошел охранник и встал рядом, вопросительно глядя то на Тома, то на женщину:
- Problémák? - Хвала небу, хоть здесь что-то понятное.
- Yes, this woman wants something from me, but I don’t understand what exactly and to be honest she makes me a little nervous!
- OK sure, - охранник повернулся к сумасшедшей, - Gyerünk, megmutatom hol a kijárat.
Он взял ее под руку и поволок к дверям вокзала, она же продолжала, не отрывая взгляда и не моргая сверлить Тома своими впалыми глубоко в череп лазерами. - Maradnod kellene! - Том тоже не мог оторвать взгляда, на миг он понял, что намертво прикован к ней, пока она не исчезла за информационным табло. Только тогда Том ощутил ощутимо жесткое разъединение и его слегка пошатнуло. "Ух ты... вот это да! Что это мать вашу было? А?" Остатки забытья поглотил голос из динамиков: "Dear passengers waiting for the flight to Shanghai, please proceed to Gate C to board the plane. Thank you".
Том взял с соседнего кресла рюкзак, машинально проверил целостность документов и клади, убедился, что все в порядке и двинул искать выход С. Внутри, в районе сплетения что-то застрекотало, Том понимал, что это непосредственно связано с этой ненормальной, но ответа на вопрос Что она от него все-таки хотела он уже не получит. Поздно.
Выход С, билет из кармана, "Ваше место 22, приятного полета", тоннель, салон самолета, место 22. Лететь долго, около 10 с половиной часов. Есть время немного упорядочить мысли и пожонглировать теориями. Виски... Где виски?
*
Каждый сотрудник отдела контроля финансовых операций банка ING с офисом на восемнадцатом этаже небоскреба Q22 обязан работать в офисе 4 раза в месяц. Еще месяц назад обязательство распространялось на 3-х разовый визит, но в связи с ковидными послаблениями добавили еще день. Уже мало кто помнит, что в те далекие, допандемийные времена, все исправно ходили на свои рабочие места пять дней в неделю, от 9 до 16. Теперь, по степени своей исторической отдаленности та эпоха стоит в одном ряду с Французской революцией.
К трем дням кое-как привыкли, кому-то (это как правило новые сотрудники, еще не проработавшие года) приходится добираться в офис из пригорода, типа Пясечно или Ломянки. Трасы загружены, постоянные пробки, вставать нужно ни свет ни заря, люди расбалансированы, иммунная система превращена в дуршлаг постоянными стрессами. И вот пожалуйста - четвертый день! На совещании по этому поводу поднялось цунами "Серьезно???", "Неее ребята, ну вы что?", "Да ладно!", "Супер! Обалдеть! Классно!", "На шаг ближе к Credit Agricole" и так далее. Но в circle lead'а (глава офиса) не полетел ни один кофейный стаканчик, откровенно говоря под конец мероприятия все шутили и вспоминали "Непальскую вечеринку" три дня назад, на которой сотрудник из Замбии учил всех правильно произносить на своем языке название африканского Несси - Мокеле-мбембе. В общем четыре дня в месяц в офисе - тяжкое бремя, но люди, как известно, приспосабливаются к любым сложностям.
Каролина Матерна - одна из 12-ти AML ищеек подозрительных транзакций, непонятных схем и мутных комбинаций. Ее четвертый день скорее даже обрадовал - ей остро не достает социальной коммуникации несмотря на то, что погруженность каждого ее коллеги в свои мониторы и практически стерильную тишину в их отделе сложно назвать "инкубатором живого человеческого общения". Ее немного подкосило другое: по итогам прошедшего года ее труды и старания руководство оценило на жалкие "Well-done", что означает "Ок, нормально, но тебе есть куда расти. Старайся и дорастешь до любимчика team-lead'а через пару лет". Сволочи, думала Каролина, лежа в своей ванной с бокалом белого сухого, из кожи вон лезешь, строчишь нарративы как печатный станок, дискрипшны вместо художественной литературы, я сама скоро стану как ИИ, генерирующий алерты и нате! - well-done...
Но перебираться в другой банк - значит начинать все сначала, несмотря на рекомендации, от одной мысли об этом клонит в сон. Снова объяснять всем, что Кшиштоф Матерна - не ее родственник, как это было здесь, в ING раз пять, наверное. "О! Матерна! Познакомишь с Кшиштофом?" Каролина тогда еще не знала, кто такой Кшиштоф Матерна, ей только 28 лет. "А кто это?" "Что значит кто это? Постой! Кшиштоф Матерна и Войцех Манн, ты что?" "Сорри, не в курсе".
[justify]Унылое февральское утро, холл небоскреба Q22, карта к турникету - проходим, карта к панели на лифте, выбираем этаж 18, лифт C, ждем. Собирается народ, девочки из Glovo, улыбки, "привет-привет", мальчик из PURO, "Привет Каро!" "Привет Сэб!" Лифт, "приятного дня", "взаимно", 18-й этаж, всем привет, гардероб, вид на Rondo ONZ из окон, кухня, кофе, пустой треп на английском с тремя сотрудниками-иностранцами, двое из Индии, один из Кении, бегом за рабочее место, исправлять свой well-done. Шутка - просто за рабочее место, просто прочь от этих фальшивых улыбок и
