- Куба! - Марта выставила перед собой ладонь, как бы закрываясь от льющегося из него потока ультрафиолета, - Опять? Тебя опять понесло?! Ты понимаешь, что это может уничтожить и твой канал и твое будущее и вообще... тебя?! А если Том погибнет? Все жертвователи потребуют свои деньги назад, потому что... на что они в таком случае пойдут? На надгробную плиту???! Что ты им скажешь? А если выживет? Ты что, действительно займешься устройством его психореабилитации??? Ведь никому не составит ни малейшего труда проверить, куда ты дел их деньги, я имею в виду контролирующие органы, мы все прозрачны, утаить что-то не получится, это не девяностые! Тебя найдут, где бы ты ни находился! Так что страви с себя эту мальчишескую спесь, включи мозги и рассуждай, как взрослый человек!!!
Марта вскочила со стула и нервной походкой, пнув левой ногой ножку стола, направилась на кухню, за кофе. Куба и Мартин переглянулись, в их взглядах отчетливо читалось полное согласие с Мартой, смешанное с желанием еще немного поразмыслить - решение должно быть!
Мартин посмотрел вслед Марте:
- Сделай и мне американо пожалуйста! - в ответ тишина, - с одним сахаром! - и снова к Кубе, - молодая еще... смотрит на мир сквозь сиреневые очки...
- Я говорил тебе, - Куба подсел поближе и заговорил заговорщицким тоном, - что с знаком с шеф-редактором отдела новостей на TVP?
- Это тот, которого ты вез домой с Weles и который заблевал тебе заднее сидение?
- Он самый. Как думаешь, стоит предложить ему тему?
- А смысл?
- Смысл? Во-первых, наши подписчики охотнее ринутся донатить, когда увидят, что мы притянули к освещению ситуации главный телеканал страны, во-вторых... если уж и погибать, то почему бы не испачкать и TVP... Он ведь за блевотину так и не извинился!
Лицо Мартина снова напряглось, но в глазах появился блеск:
- То есть слова Марты прожужжали мимо твоих ушей, я правильно понимаю?
Куба расплылся в своей коронной улыбке, которую он демонстрирует всегда, когда выгоняет тестируемый им автомобиль на трассу и втапливает педаль в пол.
Когда с кофе было покончено, всеми троими было принято решение не предпринимать ничего серьезного до следующего утра, когда станет ясно, с какими цифрами они имеют дело, но за Томом разумеется следят все трое, если вдруг двое из них случайно утопят телефон. Марту немного отпустило, она поняла - Кубу не остановить и что веселье предстоит знатное, особенно когда тот принялся дозваниваться шеф-редактору отдела новостей канала TVP, но тот не брал телефон, что часто бывает с шеф-редакторами. Ее одновременно и пугала, и притягивала мысль, что завтрашнее утро может многое изменить в ее жизни и пока не понятно в какую именно сторону.
Мартин чуял позвоночником, что если все сделать правильно, то зерокод в самом скором будущем будет висеть в деревянной рамочке в сарайчике для хозинвентаря рядом с его будущим милым домиком в сканди-стиле. На самом деле в его компьютере уже второй год пылится собственный проект скромного двухэтажного дома с общей квадратурой 72м2, с проработанными в 3D max интерьерами и участком, просто как визуальная мечта и пинок под зад, когда тянет похандрить на пустом месте. Чем не возможность?
Куба опытнее всех остальных. Он знает на собственной коже, что такое репутация и узнаваемость, но выработанная к этому привычка часто снижает порог чувствительности к опасности, как опытные сноубордисты, покорившие десятки самых крутых склонов, зачастую недооценивают скромных на первый взгляд склонов, которые скрывают под тонким слоем снега многомесячную медицинскую реабилитацию, езду на коляске, еду с ложечки или вовсе пост в Инстаграме с подписью "Ты был мега, ты был супер, ты ушел так, как сам хотел". Но это наркотик, говорил сам себе Куба, а я обычный человек, мне не дано сидеть в лотосе и часами ныть мантры. Я мать его тридцатидвухклапанный V8!
Ближе к пяти вечера тема начала понемногу вируситься. В метро, автобусах, трамваях, в своих авто, стоя в пробках, люди, уткнувшись в свои девайсы листали ленты. Никто и никогда, разумеется, не заберет пальму первенства просмотров у котов и лабрадоров, накрывающих младенцев одеяльцем, но все на большем количестве устройств в рекомендованных видео стало проскакивать видео о некоем Томе, который едет куда-то, чтобы совершить что-то нехорошее. Названий, которыми обросла новость к этому времени, набралось несколько, в зависимости от канала, который ее перепостил: "Суицид онлайн! Поляк летит на край земли, чтобы попрощаться с жизнью!" "Смерть в прямом эфире! Когда нет больше сил!" "Стрим с самоубийством, чего хочет Томек?" "Кошмарная новость! Человек умирает на наших глазах!!!" и еще пара подобных брызгающих слюной истеричных заголовков с фоновыми картинками из любительских хорроров, созданных нейросетями, на жестком цветовом контрасте, в общем все по каноническим правилам привлечения внимания к контенту. То, что работает, не нужно менять, это всем известно. Поэтому люди, млея от скуки в транспорте или на светофоре в авто, машинально тапали на большой палец, шутки ради делились и писали глупости. А алгоритмы соцсетей, так же уныло и буднично, но без всяких шуток, скрупулезно и хладнокровно делали свое дело - множили, генерировали, советовали, рекомендовали, навязывали, рекламировали. Так работает распространение информации.
*
Вернувшись на свое место рядом с пожилым джентльменом, читающим "Искупление" Иэна Макьюена, Том от скуки перечитал весь рекламный проспект, посвященный достопримечательностям Шанхая. Теперь он знал, что "Восточная жемчужина" имеет 14 этажей при 468 метрах высоты (да, да, ведь это телебашня), что Храм Нефритового Будды основан в 1882 году, что всем туристам стоит побывать на одной из самых бойких торговых улиц мира - Нанкиинской улице, что здание Шанхайского всемирного финансового центра построено так, что при высоте в 492 метра способно выдержать землетрясение в 7 баллов. Что в одном из лучших ресторанов города Whampoa Club, в красно-золотом интерьере вам подадут курятину с орехами, вином и рисом, а дизайн ресторана Mr & Mrs Bund сотворил шеф-гуру из Франции Пол Пайрет. Вся эта прелесть срезонировала в отдел головного мозга Тома, отвечающего за реакцию на те 8 часов с момента будапештского бутерброда, полностью разложенного на все питательные и ракообразующие компоненты в его пищеварительной системе, поэтому когда рядом проскрипела колесиками тележка с обедами и напитками, Том вынул оттуда порцию риса с курицей по-тайски, три сникерса, вафли в шоколаде, стакан кофе и бутылку Швеппса. Прыти хватило на рис, вафли с кофе и один сникерс, остальное полетело в рюкзак. Вытирая ладонью обвешанную вафельными крошками бороду, Том выглянул в коридор, заглядывая в задние карманы сидений других пассажиров - там могла оказаться более интересная периодика, но его тут же прибило обратно к спинке, дыхание сперло, тело само по себе принялось искать щель, в которую можно было бы втиснуться: по проходу, догоняя тележку с едой бежала девушка. "Этого не может быть!" - все, что в этот момент пронеслось в голове Тома, - "Это невозможно!" Девушка пробежала мимо, не обратив на Тома никакого внимания, сняла с тележки бутылку негазированной воды и направилась обратно, Том высунул голову, провожая ее взглядом. Челюсть рефлекторно отвисла, руки трясет мелкой дрожью, зрачки как черные дыры, "Этого ни хрена не может быть, так не бывает!" Девушка идет в начало салона, еще секунда и по телу Тома пошла гулять теплая волна успокоения, челюсть вернулась на свое место: девушка летит с семьей, она взяла воду для своего ребенка, которому на вид лет 8-9. Ее муж сидит рядом. Все нормально, тревога ложная, черт бы ее побрал! Чуть в штаны не наложил! Твою мать!!! Твою мать!!!
В ответ на прокатившийся по всему телу релакс память своей когтистой лапой сковырнула и оторвала от участка давно утрамбованного прошлого жирный пласт. Том сразу понял, чем ему это грозит, он покорно позволил этой пленке зарядиться в проектор, смысла сопротивляться нет - эпизод нехороший, болезненный, старательно им избегаемый, столько скотча пошло на его герметизацию, но вот... молодая мама в самолете, один в один она, совпадение? Аха, конечно!
Щелкнул тумблер, лицо Тома скривилось от досады, но возможности сбежать нет, придется смотреть и слушать, переварить все еще раз, и еще раз почувствовать себя...
Пять лет назад, его рабочее место за прилавком в магазине алкоголя. На часах 18.53, сегодня короткий день (8 июня, день Божьего тела), босс разрешил закрыться в 19.00, если не будет покупателей. Но полчаса назад позвонил Марек, постоянный покупатель, трепло, хипстер-мажор, продает мужскую косметику. Просил, слезно умолял дождаться его до девяти, он едет с Катовиц, брать виски на заправках не позволяет его классовая самоидентичность. "Ты же знаешь, брат, всегда беру только у вас, накину тебе сотню за время! Не закрывайся, богом заклинаю!" Засранец...
[justify]Около восьми позвонила Иза. Так же слезно умоляла приехать домой - у нее начался очередной приступ панической атаки. Том принялся с ней говорить, нести что в голову придет, чтобы немного ее успокоить, но ее раскручивало все сильнее, из-за того, что его не было рядом. Он просил ее продержаться полтора часа, понимая при этом, что мелет ерунду - в таких случаях это не работает. Она бросила трубку, а он остался ходить взад-вперед по магазину, постоянно глядя на часы. Марек безобиден, как мопс, но он обязательно расскажет боссу, что Томек, будь он неладен, ненадежен. Он пообещал
