[b] Николай Бондаренко в 2010-м году окончил среднюю школу города Славянска в Донбассе и поступил вместе со своим другом Петром Силиным в Украинский Национальный Технический Университет в Киеве. Чтобы стать настоящим патриотом своей Родины, парень вступил в ряды РУН, организации русскоязычных украинских националистов.
Силин от своего друга доцента Свидригайло узнал о том, что история Украины, которую они изучали в школе, в значительной степени фальсифицирована. Это потрясло молодого человека.
1.
Годы учёбы – самое счастливое, самое прекрасное время. И пролетают они быстро, оставляя в памяти одни только добрые светлые воспоминания, потому что ты молод и здоров, но ещё не обременён семейными заботами. И нет у тебя пока что насущной необходимости зарабатывать на жизнь и содержать свою семью.
Летом после сессии Николай где-нибудь подрабатывал или просто отдыхал у родителей в Славянске. Дома было душно, и спали во дворе, под яблоней. Вечером допоздна сидели на веранде, пили чай из самовара, зачастую принимали чего покрепче. Болтали обо всём на свете, спорили иногда.
- Дед твой, сынок, погиб на войне, - говорил отец сиплым, чуть надтреснутым голосом. – Страшное было время. Много народу тогда полегло. Трое нас было у мамки, твоей бабушки. Старшую сестру Нюрку угнали на работы в Германию, там она и сгинула, а младший мой брат попался, когда воровал картошку с немецкого поля. Семь лет было пацану. Ударил его прикладом фашист проклятый, и не стало у тебя дядьки.
- Ой, да слышал я всё это, - поморщился парень, - сто раз слышал. Сейчас про украинский национализм начнёшь, про братство народов. До чего же у вас, совков, мышление примитивное! Вернее, нет его совсем. Вот что вам в головы ваши один раз вбили, то в них и останется на веки вечные.
- Нет, ты послушай меня. Я отец твой, и ты должен меня слушать, - с нажимом промолвил родитель чуть заплетающимся языком, плеснув очередную порцию горячительного в стаканы. – Это что же получается? Мой родной сын теперь будет украинцем?! Мы с матерью русские, а ты, значит, хохол?
- Да какая тебе разница? – начал заводиться Мыкола. – Ты ведь за большевиков, за коммунистов, за интернационал! Тебе это должно быть пофиг, для тебя все национальности равны. Сколько раз я тебе говорил о великой Украине, о нашей единой нации – как об стену горох! В одно ухо влетело, в другое вылетело. Рабы вы, рабы! Когда уже вымрете, освободите место для нас, настоящих патриотов?!
- И это ты мне, своему родному отцу?.. Это ты меня будешь учить, как я должен Родину любить? Когда мы вымрем?.. Твой дед пал смертью храбрых! Думал ли он…
- Ой, мели, Емеля, твоя неделя, - махнул рукой Мыкола и снова потянулся за бутылкой.
Ещё раз выпили, и отец сразу как-то сразу обмяк, осел на своём стуле. Много ли ему надо? Пытался что-то говорить, возражать, но язык заплетался всё больше и больше. Заботливая супруга, услышав знакомое мычание, вышла из комнаты и привычно повела мужа к раскладушке, под яблоньку. Сын с досады налил себе ещё полстакана, принял на грудь и долго потом рассказывал матери, как он её любит, жалеет, какая у старшего поколения неистребимая рабская психология, отсутствие нормального аналитического мышления, и как они, старики, мешают великой Украине прижать к ногтю своих извечных врагов - москалей.
Да, с родителями Мыкола не находил общего языка. И Сергей, руководитель киевского РУН, в доверительных беседах успокаивал его, говорил, что это нормально, что здесь уже ничего не поделаешь, что молодёжь всегда права, и молодым остаётся только любить своих стариков такими, какие они есть, желать им долгие лета и... умирать из-за их "убеждений", возможно, раньше их. Увы и ах.
Со Светланой, давней школьной любовью, нашему герою как-то тоже не повезло. Она училась в Луганске и редко бывала дома. Встречи носили мимолётный характер, и Мыкола совсем охладел к ней, увлечённый учёбой, работой в РУН и другими весьма срочными и важными делами. Хотя вспоминал иногда с грустью, как подростками ещё, пугливой стайкой бегали они по разнотравью их любимого оврага на краю города.
2.
Жизнь продолжалась, всё было хорошо, но пришла беда, откуда не ждали. В начале зимы 2013 года, когда наши герои учились на четвёртом курсе, как-то сам собой, почти стихийно, в Киеве появился Майдан. Сытая физиономия президента Януковича то и дело мелькала на экранах телевизоров в сопровождении дюжины здоровенных охранников, вызывая у людей стойкое неприятие и отвращение. А то, что этот коррупционер был родом из русскоязычного Донбасса, отсидел срок и даже намекал на сближение с Россией, ужасно не нравилось никому, особенно - патриотически настроенной молодёжи.
Протестующие студенты вышли на улицы, но были разогнаны Беркутом - спецназом МВД. С этого всё и началось. Возмущению молодых не было предела. Вольный дух, взлелеянный в юных душах за последние десятилетия, требовал отмщения. Начались стычки с милицией, и спустя какое-то время вся страна пришла на помощь Майдану. Ехали отовсюду, даже из далёкого Крыма. А с запада прибыл десант крепких ребят правого сектора, специально обученных ведению уличных боёв. Очень разношерстная собралась компания - зелёные юнцы, участники локальных войн, студенты, девушки-красавицы. Ставили палатки, запасали дрова и вооружение. Времени зря не теряли - готовились к славным делам, передавая опыт и натаскивая тех, для кого всё это было в диковинку.
Ну как могли наши друзья-студенты пройти мимо такого эпохального события? И Петро, и Мыкола с Сергеем всё своё время проводили на Майдане. Дышалось там легко и свободно. Сердобольные старушки бесплатно раздавали пирожки, варёную картошку, другой провиант, тёплую одежду и обувь. Это было братство вольных людей, некий прообраз канувшей в Лету Запорожской Сечи.
Всё было организованно – внешний контур защиты, внутренний, дежурные. Люди были разбиты по сотням, и каждый знал своего старшего - сотника. От холода можно было укрыться в палатке с печкой-буржуйкой, подкрепится чаем. Если хотелось чего-нибудь покрепче – зима ведь – никто не запрещал приносить с собой. Выпивали, конечно, но пьяных почти не было – за этим следили. Питались и спали ночью вповалку в Доме Профсоюзов. Студенческие общежития были забиты до отказа, и нашим друзьям тоже пришлось потесниться.
Ночью Майдан пустел - оставались только дежурные. Но днём страсти накалялись до предела - выступления, митинги, песни, кричалки сменяли друг друга. И надо понимать, какой гордостью наполнялись сердца, когда десятки тысяч человек в едином порыве взлетали над площадью под восторженные крики: «Кто нэ скачэ, той Москаль!»
- Мы сила, - с гордостью говорил Сергей Мыколе, - и никто никогда не сможет нас сломить!
3.
Маруся приехала из Запорожья. Бросила учёбу, оформила академический отпуск и, несмотря на причитания родителей, как в омут, окунулась в завораживающую атмосферу Майдана. Турчинов, Яценюк, Кличко, призывавшие к освобождению украинского народа от тирании, от незримого ярма клятых москалей, звавшие за собой в просвещённую Европу, стали её кумирами. Девушка восхищалась их смелыми речами на многочисленных митингах, она писала чудесные стихи о свободе, равенстве, братстве, она хотела быть достойной этих отважных людей, зачитывая свои творения перед толпами единомышленников.
Здесь её впервые встретил Мыкола. Увидел и замер от восхищения. Услышал низкий мелодичный голос с лёгкой хрипотцой - и не смог больше оторвать глаз от прекрасной голубоглазой девушки, которая – он чувствовал это – несла в своём крепком грациозном теле свободолюбивый дух запорожских казаков.
Ей тоже понравился ладный кареглазый парень. Выступая на митингах, наш герой говорил о том, что неважно, на каком языке ты выражаешь свои мысли. Язык – это вторично. Главное – всей душой желать освобождения своей многострадальной Родине, украинской молодёжи от духовного рабства, от москалей, от вора Януковича, от того, что мешает жить свободно.
Ночи напролёт влюблённые проводили, сидя на подоконнике в коридоре переполненной университетской общаги. И говорили, говорили, говорили. Мечтали о том недалёком, как им казалось, времени, когда наступит, наконец, новая светлая жизнь, когда великая Украина сбросит с себя остатки опостылевшего «совкового» прошлого и когда они, честные и смелые, приведут свою Родину к вожделенной эре добра и справедливости.
Бедные обманутые души! Они даже не подозревали, что о том же самом мечтали их далёкие предки - запорожские казаки, пытаясь освободиться от турецкого и польско-литовского ига. Прекрасным светлым будущим грезили их деды и прадеды, искренне поверив батьке Махно, Ленину, Сталину - вождям, обещавшим народу золотые горы. Но взамен обещанного несчастные неизменно получали либо лютую смерть, либо ярмо на шею. История идёт по спирали. И с завидным постоянством на каждом её витке повторяется одно и то же – хитрые, алчные, злые, умудрённые опытом правители цинично обманывают невинные души, искренне жаждущие добра и справедливости.
4.
Молодые люди полюбили друг друга. Им было так хорошо вдвоём! Прекрасные в своей пронзительной юности, влюблённые бродили по улицам, едва касаясь друг друга пальцами рук, а души их были на небесах. Майдан, где они проводили большую часть своего времени, представлялся им, вновь обращённым в таинство любви, чудесным райским садом, озарённым светом понимающих улыбок и блеском глаз населявших его ангелов. Так им казалось тогда. Ведь любовь – великая сила. И если благосклонная судьба дарит её человеку, то возможности его увеличиваются многократно. Тот, кто любит, становится добрым, честным, великодушным, невольно распространяя все эти качества вокруг себя. А глаза его излучают какой-то особый свет, превращая окружающий мир в разноцветную весёлую палитру ярких непередаваемых красок…
Однако всему бывает конец. Пришло время активных действий, и мирный улыбчивый Майдан вдруг ощетинился увесистой тяжестью дубинок, вывороченных из земли камней, а также хранившимся до поры до времени огнестрельным оружием. Ненавистных беркутовцев забрасывали коктейлями Молотова, пытаясь спровоцировать на агрессию. Появились первые раненые. Маричка, как звал свою возлюбленную Мыкола, вместе с подругами работала в медпункте: оказывала первую помощь, обрабатывала раны, перевязывала майдановцев.
Мыкола, как и все вокруг, принимал активное участие в ставших обычными к концу февраля уличных боях. Жгли покрышки, кричали до хрипоты: «Слава Украине! Героям слава! Бандера прыйдэ – порядок навэдэ!» Или: «Комуняку – на гиляку, москалив – на ножи!» Беркутовцы молча сносили все оскорбления, но однажды, ни с того ни с сего, на площади вдруг начали раздаваться сухие хлопки выстрелов. Непонятно было, кто стреляет. Люди падали, раненых оттаскивали в сторону, прикрываясь милицейскими щитами, которые, как выяснилось, совсем не защищали от пуль.
Пытаясь понять, откуда приходит смерть, Мыкола спрятался за деревом и вертел головой в разные стороны. Как вдруг плечо обожгло, будто ужалила оса. Что-то горячее и липкое потекло вниз под одеждой. Расстегнув куртку и увидев
