Троеточие / Точка первая - Светлая

 
  Старая каменная кладка привычно отсчитывала удары тяжелых, кованых железом и серебром, сапог. Булыжник мостовой был потрескавшийся, почти вросший в землю. Редкая трава пробивалась между камнями, намекая каждому путнику, что за этой дорогой уже давно никто не ухаживал. Да и не ходили боле путники этой проклятой дорогой. Ветер свирепствовал здесь не на шутку, выметая весь сор и пыль, что пытались угнездиться тут, но кое-где, в расщелинах и за камнями, можно было углядеть остатки белого пепла, да порой на земле, там, куда падали капли жидкого пламени, виднелись лужицы застывшего обсидиана. Скалы кругом были черны и оплавлены, от домов, памятников и арок не осталось и следа, а дорога уцелела. Кое-где, конечно, растеклись камни, но в целом дорога пригодна для продвижения.
 
 Подкованными сапогами стучали двое. Впереди шел высокий крупный мужчина средних лет, всем своим видом, от прямой спины и уверенного, широкого шага, до филигранной работы ювелира над украшением его дорогого, массивного, но явно удобного и не стесняющего движения, доспехах, кричащего о силе, непоколебимости и успешности. Взгляд его зеленых глаз был устремлен вперед, но не закрадывалось ни тени сомнения о том, что он подмечает все вокруг. Непослушные пряди темно-каштановых волос выбивались из под капюшона задорными завитками.
 
 Второй человек был моложе и гораздо неувереннее... Покрой его дорогой одежды, искусная работа кузнеца, что сплел его кольчугу, выдавали в нем зажиточного горожанина, но чувствовал во всем этом роскошестве он себя явно не уютно. Хотя, может причина его нервозности заключалась не в его прошлом, а в его настоящем... Его беспокойные серые глаза метались как перепуганные мыши, то вглядываясь в тени под камнями, то пытаясь смотреть во все стороны сразу... Он дергался от каждого шороха, каждой мелькавшей тени, от каждого резкого движения его спутника... Он не хотел здесь находиться, и уверенный вид зеленоглазого шатена все больше заставлял его нервничать...
 
 Было тихо... Даже вечно беснующийся в этих краях ветер не нарушал сейчас давящей тишины... Только тихо хрупали камешки под тяжелыми ботинками спутников, да их дыхание вносило разнообразие в гнетущую атмосферу напряженного ожидания.
 
 - Когда его видели в последний раз? - старший из спутников нарушил напряженное молчание, продолжая двигаться вперед.
 Парень дернулся от застигшего его врасплох вопроса, помедлил мгновение и ответил - Четыре дня назад, мастер.
 - А до этого?
 Парень задумался, припоминая события, - В 172 году со Дня Смены Сущего и Воцарения Вещего был инцидент. Тогда сгорела Торанка. Это и был последний.
 Мастер хмыкнул про себя, - 62 года назад. И теперь вернулся? - спросил он спустя некоторое время.
 - Наставник видел его, мастер.
 Старший, которого величали Мастером, остановился и удивленно воззрился на своего спутника - Видел???
 Лицо младшего воодушевленно засветилось - О да! В Вещем Сне! Наставник обеспокоен этим, мастер.
 - Во сне... Хм...
 Мысли медленно текли в голове того, кого называли Мастером: Наставник... Фигура силы. Через него вещает всевидящий Торраз. Бог... Как информатор он мог бы быть по многословнее. Прийти, увидеть, победить. Понятно, конечно - рамки образа и прочее, но все-таки!
 - Большой? - после некоторого молчания нарушил тишину старший из путешественников, возобновляя движение по заброшенной дороге.
 - Большой! - уверенно возвестил его спутник, как если бы сам видел этот вещий сон.
 - Черный? - скепсис в голосе Мастера становился настолько ощутим, что падал серыми комками на серую пыль дороги, сливаясь с ней.
 - Черный! - уверенность и воодушевленность спутника осязаемо била столбом света в серый небосвод, раздражая метафорический глаз.
 - Вот бред... - старший покачал головой, копаясь в своих мыслях. Действительно, полный бред. И с вещим сном, и с цветом. Что-то случилось. Что-то важное. Срочное задание, истеричные проповеди наставника, молчание Торраза и аналитиков. Мастер не смог ни с кем связаться, хотя такое бывало часто, никто еще не смог добиться устойчивой связи между мирами, ни аппаратно, ни ментально. Что-то произошло, причем именно в этом мире. Иначе открылся бы прямой портал. Страховка. Чтобы в Храме не наделали ошибок в его отсутствие.
 - Мастер? - юноша робко прервал размышления Мастера.
 - Да?
 - Вы когда-нибудь видели драконов?
 Сотни тысяч пар крыльев на фоне рубинового неба и раскаты грома сотрясающего землю...
 - Да, - Мастер отогнал навязчивые воспоминания, продолжая шагать.
 - А каких? - не унимался юноша, явно не желая отдавать власть тишине, царившей в этих местах до их прихода.
 - Разных... - отрешенно отвечал старший из путников.
 - И черных видели?
 - Нет, черных - ни одного.
 Сотни тысяч пар крыльев, и ни одного черного среди них... Если бы этот мир не был бы так важен для Света, Мастер был бы сейчас в Храме. Но события требовали его личного присутствия. Даже после того, когда выиграна последняя битва. Остался вопрос с драконами. Они - сила во всех мирах. Это их природа и нельзя больше не обращать на них внимания.
 
 - Говорят, они очень сильны, эти черные, - задумчиво произнес младший из путников, вновь нарушая тишину гор.
 - Это их природа, - отозвался Мастер, медленно плавая на волнах своих мыслей, - Любой дракон - это сила, энергия, в хищной металлической шкуре. Но от черных остались лишь легенды. А если верить легендам, то черные драконы по силе могли спорить с золотыми и великими.
 - А почему они исчезли?
 - Это никому неизвестно... - в голосе старшего путника проглянули нотки грусти.
 
 Это никому неизвестно. Уже никто не ищет следов черных драконов, ни темные, ни светлые, ни кто-то другой.
 
 Кругом тянулись одинаковые серо-черные склоны скал, Большого и Малого Крыльев, как их прозвали аборигены. Изрезанные линии скал были неповторимы в своем однообразии. Серый камень. Ни залежей металлов, ни мраморных вкраплений. Мертвые скалы. Нет жизни - нет еды. Зачем нужно было сюда возвращаться? Хотя, может быть, дело не в еде...
 
 - А что здесь было до городов? - в голове Мастера стремительно носились мысли, стараясь сложить мозаику событий.
 - Не знаю мастер. Я ничего не нашел в столичной библиотеке - его спутник пожал плечами.
 
 Мастер тоже не нашел... как ни странно. Хотя в этом мире есть традиция сжигать все архивы при каждой смене режима, или, как здесь принято говорить, сущего. Самая старая, где-то 184 года назад, запись датирована нулевым годом. По моим данным уже двадцать четвертым нулевым годом. Старый мир. Но это не мешает ему быть на уровне позднего средневековья по развитию. Не хватало данных. Весь этот мир обожал терять накопленный опыт и знания, наступая на одни и те же вселенские грабли. Мозаика не складывалась.
 
 Мастер решил отложить эту головоломку до появления новых деталей, и решил заняться другой.
 
  - Сорин? - имя его ученика резко разнеслось среди острых скал, дробясь о камни на тысячи осколков и отражаясь многогранным эхом.
 
 Юноша вздрогнул, замер на мгновение, но вскоре справился с собой и спросил, - Да мастер?
 - Ты пересказываешь наши разговоры совету и церкви? - спросил старший путник, продолжая мерно шагать вперед.
 
 Сорин замер, хватая ртом воздух, как выброшенная на прибрежный песок рыба. Лоб его мгновенно покрылся испариной, а колени предательски задрожали, - ДА ЧТО ВЫ!!!! ДА НИКОГДА! КАК Я МОГУ!!
 
 Он врал. Это заметил бы и слепо-глухонемой мертвец...
 - Врешь, - голос мастер был мягок и доброжелателен.
 - Я!.. Я... я... - пот ручьем лился с Сорина и сухая дорожная пыль с жадностью впитывала его. Ноги ученика обмякли, он медленно опустился на камни, продолжая судорожно глотать воздух в тщетном усилии подобрать слова оправдания. Страх парализовал всё его естество...
 Мастер остановился, бросил недолгий изучающий взгляд на своего непутевого ученика и устало вздохнул, - Перестань дрожать. Твой страх тебя выдает. Жаль, но мой урок об искусстве лжи ты не усвоил. Ни то, как нужно врать, ни то, что мне врать бесполезно.
 - Не убивай, мастер... - мольба в голосе несчастного была способно растопить осевые ледники...
 - Да не волнуйся ты так. Я знаю, что ты доносишь с самого первого дня. Я знал, что ты будешь доносить, когда брал тебя в ученики. Поэтому и учу тебя только действовать. Жаль, конечно, но здесь по другому никак... - старший из путников остановил себя на полу слове, проклиная свой длинный язык.
 Напряжение последних лет стало сказываться на внимательности и контроле, стал заговариваться. Нужно отдохнуть. 25 лет - слишком долгий срок для одной операции...
 
 Солнце палило все беспощадней. Мастер получал от этого удовольствие, но вот Сорин выглядел так, будто уже получил солнечный удар. Не хотелось бы тащить его на себе, но и бросить его, Мастер не мог. Ученика грыз страх, это было заметно не вооруженным глазом. И еще мучает какой-то вопрос. Скорее всего о том, как Мастер умудрился догадаться. Никак не может поверить в возможность чтения мыслей по лицу.
 Смешно. Люди этого мира готовы верить яркому пятну в воздухе громогласно вещающему о своей божественной сущности, но никогда не поверят в то, что человек может отличить правду ото лжи. Это, конечно, было на руку Мастеру, но его честолюбие задевало то, что мелкий штабной служащий - здесь бог, а ведущий оперативник - всего лишь паладин у него на службе... Ну ладно, верховный паладин. Не так уж и плохо. И возможности воздействия больше.
 
 Вершина перевала встретила их завыванием ветра, веселящемся в обугленных руинах, некогда бывших одним из величайших торговых городов этого мира. Никто из современников не видел его величавых стен, и лишь редкие скупые описания в хрониках, да слухи, передаваемые из поколение в поколение, составляли нынешнее представление о рассвете этой провинции. Но и их хватило, что-бы сердце мастера затрепетало при виде бесформенных, покореженных, словно облитых черным стеклом, остовов стен и башен.
 
 Да ... Дракон был и вправду очень силён. Превратить каменный город, строившийся древними мастерами и великими магами, в серый, бесформенный монолит... Только один дракон способен на это, но он отсюда далеко. Очень далеко.
 Мастер нахмурился... Нет. Тут, скорее всего, работал не дракон. Прав был проклятый вампир. Не всё в королевстве гладко...
 
 Солнце вышло в зенит, и стало палить еще беспощаднее. Позади остались три длинных скалистых перевала, впереди ждал спуск и бескрайняя равнина. Сочная изумрудная трава, обилие невысоких деревьев. А через равнину, от подножия гор, тянется прямая, как стрела, дорога - Ашерский тракт. Единственная дорога, соединяющая старый и новый мир. Нерушимая, как и многие постройки древних, эта дорога была здесь до прихода драконов. Теперь её называют Глоткой, и уже 60 лет никто не смел ступить на неё.
 
 Мастер обернулся к своему спутнику и торжественно улыбнулся, простерая руку над открывшейся панорамой "Смотри, Сорин. Это и есть Ашерский тракт - самый длинный торговый путь на всем континенте. Когда-то давно ваши предки пришли по ней сюда, спасаясь от наступающего моря. Теперь эта дорога - лишь памятник. Запомни этот момент, Сорин! Ты первый из людей вступишь во владения драконов после полувекового перерыва".
 Слегка оглушенный