Митюхина… Простите мне Кирчука… Простите мне Настю… И, наконец, простите мне себя самого…
Не трогайте!
Видите–
Догораю…
Едва раните –
Кровоточу.
Стою, неспокойный,
У самого края…
Сердце – кровавая гематома.
Душа – в червоточинах.
Кажется,
Сказали где-то,
Мол,
«Ошибся ты!»
Не спорю…
Все может быть.
Возможно, все верно.
Магнитом на холодильнике – несбывшиеся мечты.
Ничего,
Я еще, может, справлюсь!
Наверное….
И тут мне вновь скажут:
«Знаешь,
А у тебя проблемы!
Уже подступают,
Грызут они!»
А я отвечу:
«Знаете,
Вы, конечно, такой не первый,
Но вы меня с кем-то спутали…
То,
Что считаете вы бедой,
Меня почти не касается…
Что ж,
Может, поэтому,
Моя жизнь
Так легко
Разрушается?»
И скажут:
«Дурак! Злодей!
Опять все сидишь без дела!»
Скажу,
Не моргнув:
«Дайте еще гвоздей,
Чтоб крышка лучше сидела!»
Я все еще
Ничего не создал.
Я мертв в своих начинаниях.
Простите,
Я не ваш идеал.
Смиритесь,
С разочарованием…
Поэт уходит со сцены. Выходят Самсонов и Лиримов. В руках Лиримова листок бумаги.
Лиримов: Игорь…
Самсонов: Что?
Лиримов: А ведь мы не Митюхина тогда хоронили…
Самосонов: Поэта… Воистину, неисповедимы пути Господни….
Лиримов: Да… Кто был этот человек? Я не знаю… Но одно я знаю точно – потеряв его, я потерял многое…
Самсонов: Глупо все вышло…
Лиримов: Да…
Как часто глупостью мы дышим,
И голос разума глуша,
В его молчаньи мы не слышим,
Как в сердце мечется душа.
Вся наша жизнь - одно мгновенье,
И только лишь оно пройдет,
Пройдет и наше вдохновенье,
И вера в лучшее умрет.
И то до злости пробирает,
Что в суете ненужных дней
Мы, жарких слов не замечая,
Несемся к смерти все быстрей.
Случится так, что лишь однажды
Сквозь двери в город роковой
Мы все, скорбя о чем-то важном,
Пройдем с понурой головой.
Остались лишь гроши в кармане...
Подумай, стоила ль того
Вся жизнь, увязшая в тумане
И миг прозренья твоего?
Душа твоя прольется ядом,
Ты станешь сам себе не мил.
Окинешь ты напрасным взглядом
Все то, чем жил зачем-то мир.
И лишь тогда мы вдруг услышим
Свой разум, скрывшийся во тьме:
"Как часто глупостью мы дышим....
Так задуши ее в себе!
Не опускайся на колени!
Воспрянь умом! И лишь тогда
Поэты прошлых поколений
Напишут наши имена..."
Самсонов: Знаешь…
Лиримов: Что?
Самсонов: Поэт – не человек. Поэт – явление. И он все еще жив.
Лиримов: Да. И жизнь продолжается….
