Прочтёшь стихи умелой поэтессы
и загрустишь от зависти слегка…
Подумаешь: зачем мне эти стрессы?
Возьму я в консультанты Буряка,
и сдвинется, наверно, с мёртвой точки
задача написания стихов.
И с трепетом я разложу листочки,
возьму перо, спрошу себя: готов?
Подброшу в печку парочку поленьев,
вернусь к столу, и полетят с горы
слова весомые, как сто каменьев…
И сотворю до сумрачной поры
я, может, даже парочку жемчужин,
таких изящных, что не передать…
Потребую затем роскошный ужин,
и ну давай за ужином читать
что получилось у меня супруге.
Она прослушает и улыбнётся мне,
и скажет: - Потанцуем буги-вуги?
Я вспомнила сейчас о той весне,
когда ты не считал себя поэтом,
а был нормальным парнем, как и все.
Дарил лазоревых цветов букеты
мне на свиданьях в лесополосе…
Когда ты в клуб водил меня на танцы
и о стишках понятья не имел,
и у тебя вдруг появились шансы
переменить унылый свой удел...
...На танцы мы с тобой давно не ходим,
зато свои стишки читаешь мне.
Не каждый стих твой ни на что не годен,
но кажется, кропаешь их во сне…
Занудно содержание и мрачно,
не то, что у умелых поэтесс…
Вот их стихи мне нравятся! Так смачны!
И грациозны, словно полонез!
|
