Нет страха

Томятся тени
ночью за окном.

Как будто Некто
творческим жезлом
готовит мир к приходу дня.

О чём
в часы такие думает душа?
О том,
как в детстве счастлива была?
Как жизнь свою безгрешную пила?

Вот,
шли года —
то тихо, не спеша,
то ускорялись, будто ураган.
А чьи-то пальцы, словно белый воск,
толкли, толкли, толкли
тягучий мозг.

И душу.

Сердце дряблое от ран.
Как будто жизнь —
великий караван
из наждаков,
чья цель — вселенский лоск.

В конце ведь точно будет результат.

Уверен,
что ему ты будешь рад?..

Как кукла Вуду — без цели и чувств,
готова дёрнуться лишь на укол,
так сердце уснувшее
ловит боль.

И это то,
чего жду, не боюсь...