Стою на утесе. Дышу и смотрю
Как льдины грызут ещё слабый припай.
Парк тих и пустынен подстать ноябрю.
И к месту и к времени - с неба крупа.
Слетает на твердый слежавшийся снег,
На льдины плывущие... пару сорок...
Ложится на мягкие лапы сосне,
На спины скамейкам... На жухлый листок,
К ограде приклеенный ветром шутя...
Обычный, как память, как легкая грусть.
И дворники, вяло ругаясь, грустят
Под снега, к дорожкам примерзшего, хруст.
И льдины шуршат, ударяясь в утёс...
Сорока дурная на льдине плывет,
А с берега лает приблудный барбос.
Сороке плевать, она что-то клюет.
И силится солнце протиснуть лучи
Сквозь тучи и снежную эту крупу,
Закрывшую остров... дома-каланчи...
Замерзший кулак прижимаю ко рту,
Дышу на него. Ледяные пласты
В излучине ниже утёса встают -
Для шубы Амуру сойдут лоскуты,
Не модник старик. Чтит тепло и уют.
Далекий мой, дальний мой Дальний Восток...
Провинция? Что же, я этому рад.
Спасибо за утро и несколько строк,
За то, что увидел... дышал... Мне пора.
|
