С неба, величиной с худую овчинку, мрачно-серого и мечтательно-задумчивого настроения пролился первый дождь.
Мелкий, противный, нудный, как укусы комара, он щекочет мне лицо. Хочется рассмеяться. Открыто. Без стеснения. Но мне почему-то грустно.
Зашёл домой. Прямиков в туфлях, оставляя пиктограммы дождя подошвами на крашеных досках, прохожу к окну. А за окном: по стеклу бегут капли воды, вприпрыжку друг за другом; по мокрым тротуарам, облетая океаны луж, спешат горожане, от назойливого дождя прячясь под парашютами зонтиков; по пропитанному влагой асфальту летят, рассекая колёсами скопившиеся на нём воды небесные, гондолы автомашин, управляемые лихими гондольерами и скачут по грифельным доскам дорог, свободным от воды, электрические зайчики автомобильных фар, опережая спрятавшихся под капотом табуны лошадей.
С низкого хмурого неба, ни дать, ни взять, унылая осенняя пора порой весенней запоздалой, льёт-капает первый весенний дождик. Мне грустно. В грусти моей мне радостно, - ведь ничто не может быть лучше плохой погоды, - опровергнуть эту аксиому пока что никто не решился…
5 мая 2022 г.
|
