Вспоминал, как-то сидя на стуле,
Я девицу, последних мне лет.
Взяв свечу, что когда-то задули,
Горевал, что её рядом нет.
Она мне припомнилась сильно,
Аж до так, что пришлось горевать.
Где ж моя ты, родная девица?
Где твоя золотистая прядь?
И тогда я подумал собраться,
Взял я ручку, листок и тетрадь.
И собравшись я в миг, увенчался,
Позабыв холостую кровать.
Вышел с дома я, в ужасе сгинул.
Протирая с глаз чудный портрет.
«Там ж девица моя - я всем крикнул»
Хотя знал, никого рядом нет.
А она стоя с клёном болтала,
Всё глядела тайком на меня.
И прядями своими кивала,
Отражая лучи от себя.
Подойдя к ней, я так улыбнулся,
Будто виделся в первый лишь раз.
И обнявшись с ней вновь заикнулся,
Рассказав, что люблю и сейчас.
А девица в ответ улыбнулась,
Скинув с рук ручку, лист и тетрадь.
Взяла руку мою и надулась,
Начала меня вся целовать…
Воротились в мой дом мы с подругой,
Целовали друг друга бегом.
А в конце вместе свечку задули,
Оставшись той ночью вдвоем.
А утром девица мне скажет,
«Что ж ты пишешь, сидя на стуле?»
А в руках моих свечка расскажет,
Что другую вспоминаю уже…
|
Написана замечательно!