Дело вовсе не в тематической составляющей; качественно писать можно обо всём. Один мой знакомый писал о говне, моче, соплях и т.д. уподобляя фекалии журчащему ручейку, струйкам дождя и шоколадно-мармеладным зайчикам. Главное не о ЧЁМ писать, а КАК это делать. Если поэт способен преподать какашку как деликатес, — хвала такому автору, удачи, творческой энергии, и... полный унитаз идей. По-моему так.
Стихи о Новом годе, Рождестве и снежных бабах, конечно не есть новое слово в поэзии, но... повторюсь, — главное КАК.
Кстати, вот новогодний стишок, сочинённый мною лет так... двадцать назад. Или больше.
Всё как в снегу;
тампоны ватные и бинт,
халаты, шторы, стены, потолок, пелёнка...
И у постели, как рождественская ёлка
в палате, капельница надо мной стоит.
И я лежу, не зная жив я или мёртв,
не поднимая головы своей, с подушек,
и лишь таблетки, горсткой ёлочных игрушек
напоминают мне, что Новый год идёт.
Каким он будет?
Не могу я вам сказать,
но для меня, он станет, видимо последним.
Ведь всё зависит от того, как его встретим...
А мне, увы, с постели даже трудно встать.
И только в полночь, поднеся стакан ко рту,
я, со слезами на глазах приму лекарство,
и сам себе скажу,
мол радости и счастья!
Дай бог здоровья в наступающем году!
Начну.. С финала!
Дай вам Господь здоровья в будущем году;
Потом, по вашим строчкам... Отмечаем одну:
" Но для меня он станет, видимо, последним"..
А всё остальное - имеет право быть!
Никогда не ассоциирую себя с ЛГ произведения, — это ведь художественный вымысел, а не мемуары или онтология своей жизни (это свойственно престарелым актрисам театра, — в 80—90 лет обуревает жажда оставить память о себе не только на экране и сцене, но ещё и в бумажном варианте).
А год грядущий уж точно не станет для меня последним, — мой год — Дракона.
Ну, стишок-то с некой долей иронии; вдовы-то разные бывают, — иные скорбят, иные притворяются; играют на публику, изображая горе великое, а сами в душе ручонки свои потирают, мол поделом тебе, козёл старый, долго же я ждала...
Такова жизнь. Не всё же добродетели воспевать, — обличать тоже надобно; неугодное, непотребное, разнящееся с общепринятыми нормами морали. Воспитательный момент, так сказать. (Аплодисменты)
Что неугодно Господу, угодно Сатане. Верующий в Бога, верует и в Дьявола, не так ли? Живя, нельзя отрицать смерть; как и смерть не является отрицанием жизни.
Вот это (то, что я написал) называется ТЕОСОФИЯ, — никогда не читайте эту фигню. Вредно!
А моя тонаталогия в стихах полезна для души, — факт.
Любому автору в кайф, если его произведение прогоняют дважды, трижды, или перечитывают спустя время. Спасибо. (Может мой сборничек станет для кого-то этакой "настольной книгой", как знать...) Чёрный юмор, сарказм, а где-то и пошлость — тоже товар; и пользуется спросом не меньшим, чем "святая троица" — вера, надежда, любовь. Даже святые служат Дьяволу, сами того не подозревая. (Ой, опять эта тупая теософия...)
Вот болван! Забыл поздравить Вас с победой в конкурсе. Третье место — это круто! За стихи-претенденты на золото голосуют многие, оценивая произведения поверхностно, исходя из "общих принципов"; за серебро — более дотошно, меньшим количеством голосов, но придирчевее и тщательней, уходя от шаблонов и клише; ну а за бронзу — высокие интеллектуалы, отметающие банальщину, — мыслящие, ищущие "жилку", нерв произведения, его душу. Так что третье место, возможно более ценно, ибо не количеством лайков оценивается искусство, а числом людей что-то понимающих в нём. Вобщем, поздравляю. И завидую чёрной завистью. (шутка). Белой.
Вообще, лысая башка ассоциируется у меня с неволей и унижением. В античности рабам брили головы в знак их социальной неполноценности. Монахи брились налысо, или выбривали тонзуру, показывая свою ничтожность и смирение. Больных в психушках, лепрозориях и пр. тоже обривают. В Армии, в местах лишения свободы... Лысина — атрибут некой ущербности человека. Ну, а лысеющий мужик — свидетельство старости, а стало быть и половой немощи.
Заметьте, по статистике лишь двум процентам женщин (2%!!!) по нраву лысые мужики. Ну разве это не печально?
"Каждый видит то, что хочет видеть..." Увы, хочешь-не хочешь, просто вижу. Это наша реальность. Лысый мужик, — либо старик, либо призывник, либо уголовник.
Статистику, полагаю, сами собирали?
лично мне количество волос на голове мужчины в принципе безразлично, а вообще зачастую женщины считают, что лысые самые... игривые, и женщин тех далеко не 2%.
Если бы знал, что придётся давать ссылку на источник информации, то запомнил бы. Скажу только, что черпанул из какой-то жёлтой газетёнки. Почему запало? Потому, что сам уже наполовину лыс. Всё просто.
Настолько мы по- разному смотрим на этот аспект, просто смеюсь..
Начну не с начала, с конца-
Призывник- не лысый, коротко стриженный,
Старик не всегда лыс, и лысый - не всегда старик, это уж точно...
И узник- не всегда уголовник...
И многие спортсмены стригутся коротко, и брутальные мужчины тоже
Это я, не о братках из 90-тых...
С уважением к вашему мнению и видению ситуации
Трудно не согласиться с Вашими доводами, но... останусь непреклонен лишь в одном — лысина, независимо от её происхождения (кроме аллопеции как таковой) всегда была атрибутом унижения или умаления человеческого достоинства: рабы, монахи, больные, призывники, уголовники... Как ни крути. Факт.
Никак не смешиваю. Напротив, — и я указал это в предыдущем комментарии, — я дифференцирую андрогенно-возрастное облысение и принудительное обривание в качестве демонстрации принижения статуса и ограничения гражданских прав. Насильное бритьё — акт безусловно оскорбительный, причём для представителей обоих полов: в пуританском обществе обривали падших женщин, в некоторых восточных культурах — неверных жён, в послевоенной Франции — калабарционисток, в довоенной Германии — евреек. Кстати (Надежде Жуковой, если прочтёт), армейская стрижка допускает длину волос 3—4 см. Это прописано в Уставе Вооружённых Сил. Но первоначально призывников всё-таки стригут "под ноль".
Напротив, вполне ожидаемая. Всех когда-нибудь переоденут и накачают формальдегидом, формалином. Или хлорной известью. Ну, или что там в морге гонят по венам? Кровь откачивают, наполняют труп спецраствором, ну чтоб не гнил и выглядел свеженьким; чтоб не брезгливо было поцеловать в лобик — чмок! Бррр...
Сильно написано.
А вот случай из жизни. Был я в Рязанском Кремле. Нынче это, скорее туристический объект, нежели "святое место". Так вот. Охраняют эту обитель обычные менты, — им на территории Кремля домик такой выделен, типа ихнего офиса.
Как раз шла какая-то служба. Нет, не ментовская, — поповская. Священник со стилобата у храмовых врат читал какие-то стихиры, на своём, святошеском. Народ толпился у входа: кто крестился, кто просто глазел с усмешкой на губах. На этакой амфиладе, опоясывающей храм, покуривая прохаживался мент. Туда-сюда. Скучно. То глядит на это дикарско-языческое шоу, то облокотившись о парапет, сплёвывает вниз. А внизу, под стенаии храма не то могилы чьи-то, не то культурные объекты какие; кресты, плиты... Но плевать-то всё равно негоже. Докурил, бросил бычок туда же. Сунул руки в карманы, и пошёл дальше охранять вверенный ему объект культурного наследия.
Я за время осмотра этой обители ни разу не закурил, не сплюнул, хотя атеист, и все эти набожные штучки-дрючки мне кажутся донельзя смешными и бестолковыми.
Р.S. Не удивлюсь, ежели этот мент, зайдя с тылу, справит нужду под стенами храма. А чё, — поссать — дело-то святое...
Вот так мы чтим культурно-историческое наследие и возрождаем традиции православия. Аминь!
Ну так и есть: всё это мне типа снится, чудится, мерещится... Ну, не мне, вобще-то — я ведь психически нормальный человек, — это мой ЛГ — вымышленный персонаж — страдает душевными расстройствами, фрустрациями и фобиями. На том и зиждется поэзия — воображение, фантазия, вымысел. Это магия. Волшебство. Чародейство. Это и есть творческий акт созидания, создание НЕЧТО из НИЧЕГО, сотворение мира, — интеллектуальной Вселенной.
Дюже пафосно написал. Но... ведь так оно и есть...
Почитал комменты и тех, и других. Так скажу — всё это полная фигня! Каждый автор считает себя гением. Все мы здесь выкладываем свои сочинения за просто так. А кому не дают покоя почёт и слава, — сами себе присвойте "народного", "заслуженного", считайте себя " солнцем русской поэзии" или "нашим всем". Все эти лайки, плюсики, баллы, виртуальные звания и т.п. не могут служить критериями оценки вдохновения и творческой витальности.
Присвоение "звания" и тут же спустя 5 дней отъём оного — акт ещё более унизительный, чем творческое забвение на сайте; лучше быть и вовсе неизвестным, чем обосранным публично. Помоему так.
Да... Очень и очень интересно изложено... Я тоже не всегда и не всем врачам доверяю, но есть и среди них люди, что умеют сопереживать, лечить...Правда их становится всё меньше... Игорь, благодарю Вас за строки Вашего стиха!
Ага. Такие "сопереживающие" как раз сейчас лечат мою мать. "А что Вы хотите? 90 лет!" Как "что"? — отвечаю, — хочу, что пациенту была оказана квалифицированная мед. помощь. Всего лишь. "А тут уже ничего не сделать." — Ну хотя бы в больницу; обследовать, КТ, МРТ, УЗИ и т.д. "Бесполезно".— Ну ведь надо хотя бы попробовать, не так ли? "Вы врач? Мы лучше знаем, что надо". И т.д. Я теперь записываю на телефон все разговоры и визиты этих убийц в белых халатах, — пригодится.
В январе этого года одна врачиха (в больнице) прямо сказала: — Никто не живёт вечно. Все умирают. — и заключила, — Вашей маме осталось пара дней. Может недель. И... выписала пациентку, —"бесполезно" ведь пытаться-то.
Вот такая наша российская медицина (лучшая в мире!) Кстати, был поражён, — в больнице обнаружил кабинет (или молельную комнату?) священника. С расписанием работы, по дням и часам. Во как! Ещё бы сразу открыли магазин ритуальных принадлежностей и цех по производству гробов. Ну, чтоб далеко не ходить. Всё равно ведь не лечат. Здорово, — нехватку медперсонала заменяют попами. Браво! Нужно расширить штат больницы, — гробовщики, могильщики, старухи-плакальщицы... Сделать из больницы этакий Храм Смерти. В самую пору.
Всё так и есть. Я живу в хрущёвке; в подъезде 20 квартир. Знаю трёх соседей по именам. Ещё трёх-четырёх в лицо. Всё!
А ведь проживаю в этом доме уже более сорока лет...
Продолжение. "Где-то на окраине".
"Как-то в очерндном подпитии, Сергей Андреевич изнасиловал Светку. — Что? В полицию? Ах, ты... — Он накинул на горло жертвы чулок, — та захрипела, пытаясь освободить шею от удавки.
— Все вы, бабы такие! — Андреич с силой сжал свои пальцы, — в Светкиной шее что-то хрустнуло. "Вот чёрт... Чё теперь делать?" Вдруг раздавшийся в коридоре шум отвлёк его от размышлений. "Баб Нюша!" Сергеич обомлел. Судьба старухи была решена.
Метнувшись за дверь, Сергеич нагнал бабку, схватил за волосы, и с силой ударил её головой о стену. — Сама виновата, старая!
Кровь плеснула на обшарпанные обои, стекая тонкими струйками на пол. Старуха застонала, и закатив глаза, стала медленно оседать вниз.
За дверью послышались шаги. Быстрые. Убегающие. "Мишенька!" Пьяный Сергеич схватил топор и рванул в прихожую."
Как-то так. Что ж... и такое бывает в жизни.
Какой Вы, Игорь, фантазёр!)) Продолжение может быть каким угодно и даже таким, как представили Вы!!! Вы правы, в жизни может быть всякое... Благодарю Вас за прочтение и комментарий!!
Люблю чёрный юмор. Ну, и детективы. А если серьёзно, то пожалуй в каждой многоэтажке найдутся подобные персонажи: баба Глаша, знающая всё про всех, алкаш Петрович с не поймёшь чем на душе, Любка — хитрожопая девка с трудной судьбой, только и думающая как бы оклофелинить и ограбить мужика (пофиг какого, — все они сволочи и козлы!) Ну, и конечно детишки, брошенные своими отцами и ненавидимые вот такими матерями, — будущие бандиты и алкоголики.Такова жизнь. В каждом доме, — Петрович, Глаша, Любка... И конечно какой-нибудь дебильный подросток, которого скоро посадят. Или сам загнётся от наркоты. Это наша действительность. И это не "где-то на окраине", — это везде; это здесь, рядом, вокруг нас. Увы...
В точку! Особенно про жареную рыбку на веточке. Попадание 100%. Всё так и было: уходили за город утром, и до темноты. Приходить домой на обед даже не думали; на дачах — картофель, лук, огурцы, момидоры, в кустарниках неслись куры, фруктовых деревьев куча. Ну и конечно рыба в прудах. Главное взять с собой спички.
Среди детей не было жирных, потому что не валялись дома на диванах, не питались ГМО-дерьмом, не было очкастых, — не таращились в мониторы; дети росли физически развитыми. Было живое общение; хулиганили "вживую" и "вживую" решали проблемы, — не так как сейчас — обсерают друг друга в чатах. Нынче дети уже рождаютяся больными или становятся хрониками уже в детстве; 80% призывников имеют недобор мышечной массы, каждый четвёртый ребёнок (а это 25%!) в России имеет патологии — либо физические, либо умственные. Ужас! Кошмар!
Да. У каждого своя жизнь. Поразъехались. Остались только фотографии. А зачастую, даже их нет. Только память.
Печально.
Рад, что моё поэтическое мировоззрение "пошло в народ". Поэзия — это всё-таки рупор, — надеюсь докричаться до спящего разума приверженцев христологических догматов.
А можно так:
Собака укусила Настю. Пошло заражение. Насте ампутировали ногу. Собаку усыпили. Сергей запил, и в однажды угорел в страшном пожаре. А?
Уж простите, но... Люблю пошутить.
А у меня была такая история. Работал ночным сторожем. Сторожевой пёс сдох. Появился щенок. Бегал через дорогу к магазину, где паслись проститутки. Однажды чуть не погиб на проезжей части. Проститутки принесли щенка, спрашивают — Ваш? — Наш. — Вот, чуть не попал под машину. Так и познакомились. Вскоре одну убили, другую посадили за наркоту. Больше я её не видел; только имя знаю.
А другую уже несколько лет поминаю в день её смерти. Кстати, убийцу так и не нашли. Да похоже, и не искали.
Да какая благодарность? За что? За пошлые шуточки?
Тут наткнулся на мысль, что мои комментарии более походят на чернушные миниатюры. Не скинуть ли оные в раздел "Проза"? (шутка).
Благодарю за то, что под Вашим чёрным юмором, вижу человека с доброй душой!) Хотелось бы обращаться к Вам по имени. А про то, что Ваши комментарии можно скинуть в раздел "Проза" я согласна!
Зовут меня Игорь Александрович (Вас, так понимаю, родители тоже не Идеей назвали), мне скоро стукнет 60 (аватарка пятилетней давности), судимости не имею, под следствием не находился, на учёте в детской комнате милиции не состоял (хотя было за что). Ну, вот так вкратце.
Спасибо, что читаете мои экзерсизы, — значит не зря "творю".
Кстати, как пишется НЕ ЗРЯ — слитно или раздельно? Если — что делая? — то раздельно, а если — как? — то слитно (наречие). Только вот что это; наречие, причастие, глагол — не знаю. Как такой неуч решил посвятить себя литературе, — по меньшей мере странно.
Игорь Александрович, огромнейшее спасибо за подробную, можно сказать, биографию))
Давайте знакомиться, моё полное имя Идея (всё, как в паспорте!), а просто, я Ида! И если можно, я буду называть Вас просто, Игорем? С уважением...
Весьма тяжело читать Ваши произведения; наверно они должны вызывать этакую светлую грусть (по замыслу автора), но у меня вызывают страх и безнадёгу. И ещё чувство никчёмности жизни, при чём не только своей,— НАШЕЙ, человеческой.
Вся жизнь — набор скорбей и печалей. Даже вспоминая нечто светлое, доброе, мы всё равно плачем. Словно отпевая себя самих.
А ведь так оно и есть, — жизнь — это процесс умирания.
А кто-нибудь замечал, когда читаешь детектив с кучей трупов или смотришь кровавый триллер, никто не плачет по персонажам, не грустит, не печалится; но стоит предаться собственным воспоминаниям — хочется плакать от жалости к себе самим.
Такая сентиментальная проза по мотивам собственных воспоминаний, гораздо страшнее художественного вымысла, — "книжная смерть" никого не трогает, а вот наша память... — это жестокий палач. Это убийца нашей психики.
Когда-то Новый год (как впрочем и день рожденья) я считал праздником. Сейчас нет. Это день скорби и траура. Прожит ещё один год. Смерть подступила ближе. Весело? Ну, выпьем, споём, спляшем... Но потом непременно взгрустнём. А может и поплачем. Разве нет?
Рано ещё поздравлять с Новым годом, но... Поздравляю всех читателей и авторов. Заранее. Заблаговременно. Ну, мало ли что. Вдруг кто-то из нас не дотянет этот месяц. Или день. Или час.
Ну, ладно, пойду поплачу.
Вы знаете, я никогда не пытаюсь убеждённых в своей правоте людей переубеждать! Это бесполезно. Мне интересно Вас читать, Ваши комменты также неординарны, как и Ваши произведения! Я принимаю и благодарна, за то, что Вы прочли, что-то моё! Пусть даже Вам не понравилось! Да, я сама порою удивляюсь, но мне нравится вспоминать как хорошее, так и плохое. Не помню кто сказал, что наши воспоминания нужны нам для жизни, как топливо...Скорее всего у меня сейчас в моей жизни дефицит этого топлива))) Я не поэт и тем более не писатель...Просто, это моё хобби, которое началось внезапно в марте 22года. Я даже не думала, что кто-то будет читать...Да и не стремлюсь к этому. Я очень далека от литературы. Обожаю читать других! Желаю Вам самого доброго и только хорошего!
Я тоже не поэт. Никогда бы не подумал, что начну сочинять. А дело было так. После школы корешь уехал (поступил в ВУЗ) и там загремел в больницу. Надолго. От скуки начал пмсать стихи и присылать мне. А потом вдруг, — Чё это я всё тебе пишу, ну-ка давай и ты тоже попробуй. "О чём? — задумался я, — Ах да, о больнице!" И пошло-поехало: больница, морг, кладбище...
Есть у меня и проза, — детектив: куча трупов и море крови. Тут опять-таки случай. Наткнулся на книжонку Дарьи Донцовой. Дочитал до 30-ой страницы,и... дальше не смог. Подумал, неужели я не смогу накалякать вот такую хрень? Да нет же, — лучше смогу! И... написал. Пока ещё не публиковал нигде. Позже.
Считаю, что у каждого должно быть хобби. Необязательно одно и на всю жизнь. Можно пробовать себя в чём угодно: литература, живопись, скульптура... А если идти только по одной стезе, выучившись на инженера или врача... ну, станешь может быть главврачом или конструктором. Но Художником, Творцом (здесь именно с большой буквы) — никогда. Чехов тоже начинал с лечения сифилиса, а Толстой с карьеры военного. Но, искали себя и нашли. В искусстве. А в жопах ковыряться — найдётся кому.
Написал это к тому, что многие авторы как бы оправдываются— мол, я не поэтесса, я не писатель, и вообще я не умею и.т.д. Неправда! Именно такими неучами и богатеет мировая сокровищница искусств. И вообще, в ВУЗах не учат на поэтов и прозаиков; на кого угодно— лингвистов, филологов, журналистов-публицистов, но "творцом" человек становится сам. Так, что всем — карандаш вам в руки, и... успехов на том поприще, которое каждый избрал себе по зову сердца, души, а не по наущению родителей.
Как-то так.
"Если мысль овладевает массами, она становится материальной силой". В. И. Ленен.
Увы, не Ленин, однако радует, что мои мысли западают в умы, сердца и души людей. Приятно. Достучался-таки.
Вы правы... Всё точно написали про морг...
Не каждый сможет там работать. У меня в молодости подруга встречалась с врачом, но как узнала, что он патологоанатом не стала встречаться))) Но ведь кто-то и эту работу должен делать...
Это точно. Один мой знакомый в студенческие годы подрабатывал (то ли в морге, то ли в судмедэкспертизе) — вываривал трупы, сдирал с них мясо — делал скелетированные учебные пособия для МЕДов. А другой кореш учился в МЕДе, проходил практику в морге, рассказывал много "баек из склепа". Интересно.
Вообще, медицинский юмор — это кладезь для творческого человека, богатый, неисчерпаемый источник вдохновения.
