Спросил внук:
«Дед, как пишешь ты стихи?»
О Боже, не суди мои грехи,
Не осуждай, я правду расскажу:
Не знаю, как, но я стихи пишу.
Бывает так, что мысли ни о чём,
Бывает, что журчат они ручьём.
Мелькнула мысль, и стих идёт в полёт
Иль в голове елозит целый год.
Порою вдохновение грядёт.
Порой бывает всё наоборот.
Порой и рифма за строкой бежит.
Порой лишь головная боль свербит.
Напишешь стих, как будто есть чего...
Прочтёшь раз десять, видишь – ни-че-го!
Неделями оттачиваешь мысль,
Пока в стихе не зазвучала жизнь.
