Вернулся, наконец, домой из дальних странствий,
заржавленным ключом калитку отомкнул.
– "Я снова здесь, в твоём, мой старый дом, пространстве".
Мне показалось: дом как будто бы вздохнул…
Никто меня не ждал у хмурого приюта.
Заросшей тропкой я иду к входной двери.
Вошёл, и пыль кругом. Картиной неуюта
предстал передо мной дом отчий изнутри.
Теперь здесь буду жить и сделаюсь поэтом,
и сочинять стихи я стану перед сном.
Суровая зима нагрянет (по приметам)
и не позволит мне покинуть тёплый дом.
И злится пусть метель здесь на седом просторе,
былое заметёт и похоронит горе…
|
Ветром на устах.
Что-то есть печальное
В брошенных домах...