Я до ночи просижу у окна,
Отрешившись от земных мелочей,
И когда зайдёт за крыши луна,
Всё равно не зажигаю свечей.
Мне не надо ни шелков ни картин,
Драпирует мой уют темнота.
Ведь она - одна из многих причин,
Что ко мне приходит женщина та.
Всё наивную лелею мечту,
Не смотря на свой убогий мирок,
Что однажды разгляжу красоту,
Той, что мой переступила порог.
Я художника по дружбе просил:
Нарисуй, ты, мне камин на стене.
У маэстро видно не было сил,
Забывался то в гульбе, то в вине.
Раз, застав его похмельным с утра,
Не предвидя, что возможен изъян,
Я сказал ему: маэстро, пора!
И художник написал...булерьян.
Написал бы уж тогда хоть мангал,
Тот бы выгодно мой быт осветил,
Я с любимою всю ночь бы строгал,
Подкрепляясь шашлычком, буратин.
Без того уже их некуда деть.
И когда я их успел настрогать?
В темноте порой тоскливо сидеть,
Вот, хоть есть, что в булерьяне сжигать.
Застреляли гулко в топке дрова,
Заплясали язычки по рукам,
Откатилась, вся дымясь, голова
К деревянным, смоляным башмачкам.
Как же раньше я сидел без огня?
Пусть сегодня разрешится вопрос:
Кто ласкает так ночами меня.
О, Джузеппе, это ты, Сизый Нос?! |
А вообще-то можно было бы написать рок-оперу Золотой Ключик, за монологами дело бы не стало)))
Шашлычком заел их опять.
А Мальвина, взяла и ушла...
Может тот Сизый Нос поискать?