Произведение «Лекция» (страница 1 из 2)
Тип: Произведение
Раздел: Эссе и статьи
Тематика: Литературоведение
Автор:
Оценка: 4.9
Баллы: 66
Читатели: 1489 +1
Дата:
«Лекция» выбрано прозой недели
22.06.2020
Произведение «Лекция» самая оцениваемая(6) работа за сутки
19.06.2020

Другие значения: 
18.06.2020 (значение 6)
2
Произведение «Лекция» самая читаемая(41) работа за сутки
19.06.2020
«Ирис»
Предисловие:
Светлой памяти педагога моего Аслана Мамедали оглы Мамедли, научившего меня прощению

Лекция

Воспоминание безмолвно предо мной
Свой длинный развивает свиток;

А.Пушкин



- А-а-а!!! Э-э-э!!! – С такими громогласными воплями мы бесились на перемене между лекциями, и совсем не заметили, как прозвенел звонок и в аудиторию вошел плотный сутулый человек. Он встал за кафедру, негромко откашлялся, но на него никто не обратил внимания. Какое дело 18-летним девчонкам до какого-то педагога?

Он терпеливо ждал. Наконец, мы успокоились и воззрились на него.

Лекция показалась скучной. Что привлекательного могут таить в себе слова «префикс», «предикат», «сложное синтаксическое поле» и другие такие же монстры, когда за окном шумит осенняя листва, а из дома напротив пахнет горячим кизиловым вареньем? Да и вообще, сентябрь только начался, и еще так не хотелось думать об учебе.

Педагог окончил лекцию, сухо попрощался и исчез так же незаметно, как появился.

Разведывательно-информационная работа в девичьей группе всегда поставлена хорошо. Обычно через два занятия мы уже все знали о преподах, вплоть до того, как звали их бабушек, и что они предпочитают есть на завтрак.

Но этот товарищ оказался твердым орешком. Как мы не бились, не смогли разузнать ничего, и… вскоре потеряли к нему интерес.

Мы вели себя по-свински! Самым бессовестным образом засыпали на лекциях! Глуховатый голос баюкал, словно над ухом шуршал дождь, и синтаксические термины качались в сознании как далекие острова.

Слава Богу, по его предмету не было экзамена, а только зачет. Очень трудно сдавать экзамен человеку, чей облик у тебя ассоциируется с чем-то уютным, сонным и теплым.

Вот и на этой ноябрьской лекции все было как обычно. Педагог ровным голосом отчитал положенное, и принялся складывать бумаги в портфель. Мы облегченно вздохнули и тоже задвигали сумками. Слава Богу, это была последняя пара, и свобода уже маячила у входа!

Но педагог не уходил. Это было странно. Он задумчиво смотрел в окно, на которое ветер прилепил несколько грязных ивовых листьев. Они никак не слетали и были похожи на огарки свечей. Педагог усмехнулся, а потом тихо произнес:

Он и после смерти не вернулся
В старую Флоренцию свою.
Этот, уходя, не оглянулся,
Этому я эту песнь пою.
Факел, ночь, последнее объятье,
За порогом дикий вопль судьбы...
Он из ада ей послал проклятье
И в раю не мог ее забыть, —
Но босой, в рубахе покаянной,
Со свечой зажженной не прошел
По своей Флоренции желанной,
Вероломной, низкой, долгожданной...


Мы замерли. Мы не верили своим ушам. Стихи и наш препод были из разных миров. Было такое впечатление, что сухое дерево вдруг покрылось цветами.

– Чье это стихотворение? – спросил педагог.

Мы не знали. Мы не знали многого. Где уж нам было услышать эти ахматовские строки? Шел третий год перестройки – поэзия Серебряного века только появлялась в книжных магазинах. Ахматову в школе мы не изучали. А стихи про сероглазого короля, томно вздыхая, переписывали в девичьи альбомы-анкеты, даже не подозревая, кому они принадлежат.

Пауза затянулась. Педагог еще раз окинул нас взглядом. Двадцать пять девушек – в педагогических и филологических институтах парней раз-два и обчелся. Море девичьего обаяния, ожидания, очарования, смутных (и не очень смутных!) надежд – мы как застоявшиеся кобылки переминались с ноги на ногу и ждали, когда нас выпустят из аудитории.

– Читайте больше, – сказал педагог. – Читайте, пока у вас есть возможность читать. Это Ахматова. Стихи, посвященные Данте и Флоренции, – прекрасному городу.

Он помолчал. Стало слышно, как ветер прилепляет к окну листья. Они ложились аккуратно, словно выкладывали стекло узором.

– Всего доброго, – сухо попрощался педагог. – Следующая лекция в среду.

– Пожалуйста, расскажите еще про Флоренцию, – тихо сказала одна из нас.

Он остановился. На мгновение показалось, что сутулые плечи его расправились.

– Это займет время, - усмехнулся он. – А вам пора идти.

Мы стояли как вкопанные. Двадцать пять пар глаз были устремлены на задумчивого и уставшего человека.

– Садитесь, – махнул он рукой, и в глазах его зажглись теплые огоньки.

– Флоренцию не зря называют «колыбелью Возрождения», - зазвучал глуховатый голос. - Этот изумительный город дал миру Леонардо да Винчи, Микеланджело, Донателло, Макиавелли, Данте, Америго Веспуччи и Галилея. Как Данте называли «divinо poeta» - божественным поэтом, так и Флоренцию можно назвать дивным городом. Может быть, воздух в ней особенный, может земля какая-то иная, но она рождала и рождала гениев. «…Цветок Тосканы, зеркало Италии, соперница славного города Рима, от которого она произошла и древнему величию которого подражает, борясь за спасение Италии и её свободу», – так писали о Флоренции. А насчет воздуха, это, кстати, серьезно: вдоль города разбит парк, а раньше это были сельские постройки – кашины, и парк был назван так же. Так вот парк этот уже много столетий подряд славится своими ирисами, всех сортов и оттенков, и когда они расцветают, то весь город окутан ароматной дымкой.

Мы слушали завороженные. Где-то очень далеко от нас расцветала божественная Флоренция, и бакинский ветер доносил до нас аромат ее ирисов. «По бездорожным полям Пиэрид я иду,… и отрадно чело мне украсить чудным венком из цветов, доселе неведомых, коим прежде меня никому не венчали голову Музы», - вспомнились мне строки Лукреция Кара. Античную литературу, в отличие от поэзии серебряного века мы изучали очень даже неплохо.

– И на гербе Флоренции изображена вовсе не лилия, как принято считать, а ирис флорентийский –монотонный голос звучал все увереннее. – И у подножия памятнику Данте в базилике Санта-Кроче всегда свежие ирисы – символ его родины, которую он так и не увидел после изгнания.

Боже, как многого мы не знали!.. Мрачный образ «divinо poeta» с его Адом и Раем, его неземная любовь к Беатриче, сам его облик – суровое, скуластое лицо с хищным крючковатым носом и запавшим ртом – вот и все, чем был для нас Данте. Два параграфа в учебнике западноевропейской литературы, набившая оскомину строчка: «Земную жизнь пройдя до половины, Я очутился в сумрачном лесу» -  и все! Пушкинское – «мы ленивы и нелюбопытны», кажется, было сказано про нас.

– Праха Данте в базилике нет. Это кенотаф, «пустая могила», над которой склонились мраморные фигуры безутешной Поэзии и гордой Италии. И только надпись на постаменте: Onorate l’altissimo poeta («Почтите высочайшего поэта») – это строчка из дантовского «Ада».

Данте умер на чужбине, в Равенне, там и похоронен.  Ему пришлось покинуть родной город: он занимал важный пост в городском совете, но был слишком активным гражданином и вмешался в политику. Хотел, чтобы Флоренция была независимой и от императора, и от папы. Но в 1301 году власть во Флоренции захватили сторонники папы – «черные гвельфы», и Данте приговорили к изгнанию. Его обвинили во взяточничестве, вымогательстве, коррупции, да и еще во многих грехах. И поставили перед выбором: заплатить огромный штраф или уйти в пожизненное изгнание.

Данте ушел, но бездомным не остался. Он был слишком знаменит, слишком горд и неприступен; это всегда вызывает уважение, а статус «divinо poeta» вообще внушал сакральный трепет. Перед ним были распахнуты врата других городов. Он жил в Болонье, в Париже, в Вероне, а последние годы перед смертью провел в Равенне. Но под страхом смертной казни Данте не мог вернуться в любимую Флоренцию, и не смог положить ирисы к могиле Беатриче, единственной женщины, которую он любил, и которой так и не смог признаться в любви.

Все двадцать пять девичьих уст вздохнули. Педагог улыбнулся и продолжил: – Но этой платонической любви мы обязаны его произведениями – «Новой жизнью» и «Божественной комедией».

В девять лет он увидел на празднике дочь соседа – восьмилетнюю Беатриче Портинари и полюбил на всю жизнь. Он любил ее, и когда она вышла замуж, а потом умерла в 24 года. Он разговаривал с ней только два раза, и этого было достаточно для прославления ее в веках. Он называл ее «gentilissima» (добрейшая) и «benedetta» (благословенная). Но, может, для неземной любви и нужен недоступный идеал?..

Так благородна, так она чиста,
Когда при встрече дарит знак привета,
Что взору не подняться для ответа
И сковывает губы немота.
Восторги возбуждая неспроста,
Счастливой безмятежностью одета,
Идет она — и кажется, что это
Чудесный сон, небесная мечта.
Увидишь — и, как будто через дверцу,
Проходит сладость через очи к сердцу,
Испытанными чувствами верша.
И дух любви — иль это только мнится? —
Из уст ее томительно струится
И говорит душе: «Вздохни, душа».1


Не переставал любить ее и когда женился сам на знатной женщине Джемме Донати. Женился без любви, по расчету, но деловые браки тогда были не редкость.  Она родила ему трех детей, и в последние его годы оба его сына и дочь жили с отцом в Равенне, и только Джемма жила отдельно от семьи, и Данте не спешил позвать ее к себе. Беатриче стала на всю жизнь «владычицей его помыслов», когда Данте слагал свою «Комедию» в прославление Беатриче, Джемма в ней не была упомянута ни единым словом.

«Не дыша» … В тот ноябрьский день я реально ощутила прямой смысл этого выражения. Не дыша, боясь пропустить хоть малейший звук глуховатого голоса, мы внимали рассказу. В моей жизни не было более изумительной и более печальной лекции. С каждым словом я понимала, что для нашего педагога мечта о Флоренции так и останется мечтой, как Беатриче для Данте.

– При жизни Данте даже «Комедию» не все приняли, – продолжал он – Церковь осуждала поэта за то, что он написал произведение на «вульгарном» языке, то есть на народном флорентийском наречии. А в конце XIX века, когда Италия стала единой республикой, это наречие стало основой государственного языка. Вот и не верь после этого тому, что все поэты – пророки.

А самое интересное, что Флоренция уже почти век раскаивается в изгнании своего великого земляка. Начиная с 1908 года во второе воскресенье сентября (время, когда умер Данте) мэр Флоренции снаряжает к мэру Равенны делегацию с мольбами о возвращении праха поэта. И подносит в дар самое лучшее оливковое масло для поддержания огня в лампаде его усыпальницы. Но равеннцы непреклонны и их можно понять: зачем им отказываться от гробницы Данте? А Флоренции раньше надо было думать, когда выгоняла поэта!

Он улыбнулся – высокий сутулый человек – и замолк. Кто-то тихо вздохнул. Оконное стекло уже полностью было залеплено ивовыми листьями, и оно напоминало причудливый витраж. Накрапывал дождь.

– Всего доброго, – откланялся педагог. – До среды.

По дороге домой я


Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Обсуждение
Гость      21:01 29.07.2021 (2)
1
Среди всех, кто оставил такие искренние комментарии, только ведь я один знаю по-настоящему, как хорош этот рассказ. Как хорошо набросан там портрет "препода". Кстати, "структура предложения" это целый мир и очень поэтический, если войти в него поглубже. А.М.
     13:32 21.08.2021
Я Вам отправила несколько писем на почту. Получили ли Вы их? Ответьте, пожалуйста. Тревожусь.
     21:25 29.07.2021
Спасибо Вам огромное! Я очень рада Вам!
Низкий поклон!
     04:08 13.07.2021 (1)
1
Как же тесно было твоему педагогу в узком багете «префиксов», «предикатов»,  в «сложном синтаксическом поле».
Как рвался из его души на простор... к вашим сердцам сияющий, богатый оттенками  духовный свет!
Как же ему хотелось чтобы вы его узнали, поняли, и приняли еще и другим: тонким, поэтичным, с вдохновенным сердцем!
И вы поняли, приняли, отблагодарив таким удивительным эссе!
Благородное великолепие, Ляман!


     19:33 13.07.2021
Спасибо, дорогая.
10 июля у него был бы день рождения.
Это первый его день рождения без него...
     23:57 10.07.2021 (1)
1
Ляман, как проникновенно! Просто сердце затрепетало! Вспомнилось студенчество, лекции... и наши, рвущиеся к свободе, но неравнодушные к истинно прекрасному души. Не знаю, как сейчас, а в наше время мы любили наших преподов, стремились что-то узнать...
Здорово, спасибо!
     22:04 11.07.2021
Спасибо, дорогая. Мне особенно дорого, что Вы прочли это произведение именно вчера. Вчера у моего педагога был бы день рождения. Был бы...
     09:35 28.08.2020 (1)

Ваш рассказ соответствует высшей цели сочинительства!

Образ преподавателя - знающий, чувствующий, понимающий человек, но не кичившийся этим. Именно такие преподаватели, как Ваш ЛГ,  оставляют добрый след в сердцах учеников и делают их чуточку лучше...
Иной и побывав во Флоренции, не прочувствует столько, сколько герой Вашего рассказа, не проникнется тем, что увидел, тогда как человек с воображением и пониманием видит сердцем.


     23:33 29.08.2020 (1)
Спасибо, дорогая, за такой изысканный и дивный комментарий!
Бесконечно признательна Вам!
     23:46 29.08.2020
     15:17 12.07.2020 (1)
1
Как красиво! Только безумно жаль любимого цветка, погибшего под ногами пешеходов...
     16:03 12.07.2020 (1)
Это Ваш любимый цветок? Простите, если своими стоками невольно причинила Вам боль.
К ирисам у меня отношение немного сложное. Почему-то с детства этот цветок, да еще левкои у меня стойко ассоциировались с кладбищем. И еще, как ни странно, белая сирень. Именно белая, а не моя любимая фиолетовая.
Дело в том, что в 70-е годы, в моем детстве, была такая традиция. 2-го мая практически все наши соседи ездили на кладбище. Нанимали большой автобус и ехали навещать усопших родственников. Надо сказать, что в основном ездили русские и армяне. У азербайджанцев другие традиции - массово принято посещать кладбища перед Новрузом-байрамом, 21 марта - Днем Весеннего равноденствия.
А дорогая няня моя, светлая ей память, была полькой. И, естественно, она тоже ездила навещать могилы своих родственнков 2-го мая. Меня некуда было девать, и я практически всегда ездила с нею.
И, можете себе представить - все автобусы были пропитаны ароматами ирисов, левкоев и белой сирени. При том, что цветы я очень люблю, но сама атмосфера - печальная, кладбищенская стойко увязалась в моем сознании с запахом этих цветов. 
     16:11 12.07.2020 (1)
Вот удивительно! Для меня нет такой связи... С кладбищем? Нет!
А я  - да, люблю, очень люблю ирисы! Спасибо, что так серьёзно относитесь к моему комментарию!
Как лучше ответить - принимаю извинения, или сказать - ах, не за что извиняться - это ведь художественная строка!
Благодарю Вас!
А у меня есть рассказ "Ирисы цветут", и ещё - короткая заметочка - в цикле про поездку в Асбест.
     16:28 12.07.2020
1
Непременно, непременно загляну!
Гость      07:15 04.07.2020 (1)
1
Замечательный очерк, Ляман!

А концовка с цветком ириса под ногами пешеходов вообще блеск!
     15:54 12.07.2020
Спасибо Вам, дорогой Гость.
Вы очень добры и внимательны ко мне!
     02:15 25.06.2020 (1)
2
Прочел  и  стало  грустно на  душе. Я  в  очередной  раз  убедился в  скудности  своих  знаний и  мне  почти  ничего  неведомо  о  Флоренции. Спасибо  за  интересный  рассказ. Я  восторгаюсь  вашим  талантом, Ляман!
     14:49 25.06.2020
1
Спасибо, дорогой Валентин Иванович! Рада, что смогла вызвать Ваш интерес.
Только не грустите! Грустить по нынешним временам даже опасно! Тоже понижает имуннитет!
Лучше будем радоваться 
     15:49 24.06.2020 (1)
1
Это великолепно!
     16:56 24.06.2020
Спасибо, дорогая!
     14:31 24.06.2020 (1)
Как всегда - познавательно, с любовью к человеку и грустно. Грустно оттого, что так много неузнанного и так много уже не узнаешь, как не увидишь Флоренцию... (Люда)
     16:56 24.06.2020
Спасибо, дорогая Люда.
Да, с каждым годом количество непознанного увеличивается. Так же как уменьшается надежда познать.
К сожалению...
     00:53 22.06.2020 (1)
1
Очень интересно! Как печальна судьба талантливых людей! Вроде бы, основой рассказа является история про Данте, но отчего возникает щемящее ощущение, когда думаешь о пожилом преподавателе, так трогательно влюблённом в Италию, Флоренцию, великого поэта, но, скорее всего, так никогда не увидевшим наяву те прекрасные места, которые он видит своим сердцем и душой.
     13:19 24.06.2020
2
Спасибо, дорогая Наташенька.
У Уолтера де ла Мэра есть потрясающие строки:
Я здесь останусь навсегда
И не услышать никогда мне зимородка у гнезда.
И мерный шум прибоя.
На Момотомбо мне не быть!
И всё же, как ни странно,
Я там брожу и вам скажу,
Что в этом нет обмана.
Когда стою у карты я,
Во мне поёт мечта моя



Вот эта недоступность поющей мечты наверно выковывает нашу душу, делает тоньше и изысканнее.
Книга автора
Абдоминально 
 Автор: Олька Черных
Реклама