магазин, сыра купим, кефира. Кажется, крем для рук закончился, заедем в Крайдфат.
Встает утром, напоминает себе: сегодня понедельник. Или: сегодня Новый год. Если не скажет вслух, забудет, потому что каждый день похож на предыдущий. И последующий.
Это не сумасшествие. Это приспособление к одиночеству.
Жаловаться не на что, у нее всё есть. Есть сын. Есть брат. Это ее люди. Они не рядом, но они существуют. Еще Герард. А главное – внучка. Маленький человечек, Вероникина кровь. Она пока не знает, какое важное место занимает в жизни бабушки, ведь было время, когда Вероника о внуках и не мечтала, думала — они с сыном не выживут.
В принципе, все, что сейчас неприятного случается — ерунда. Расставишь приоритеты, сразу станет проще.
Гармония внутри. Секрет ее прост: радоваться тому, что имеешь, не огорчаться от того, что не можешь изменить. У одних людей удается первая половина жизни, у других вторая. У многих никакая. Из первой половины Вероника взяла бы с собой только сына. Еще опыт. Он бесценен. Его не купишь.
Она в ладу с собой и с миром.
Это счастье. Маленькое, тихое.
А громкого и не надо. Она к шуму непривычная. Родилась в маленьком поселке, слушала песни лесов, разговаривала с божьими коровками, пила «бычком» настоящее молоко – коровье, а не магазинное. Ходила босиком по росистой траве, нанизывала на травинку землянику. Делала свистульки из стручка акации, ела сочные стебли аниса.
Смотрела добрые мультфильмы и волшебные сказки. Читала книги, в которых была душа, и не было ошибок. Доверяла людям. Они сделали ей много добра. Может, и зла, да оно не запомнилось.
Она – камерная скрипочка.
Была и осталась.
Несмотря ни на что.
