Стрелочник

заслужил. Сон… Из которого не желал бы пробудиться…
- А как насчет знакомства? – запоздало спохватившись, спрашиваю я.
- А! – беспечно машет рукой Маргарита. – Ну их, эти игры! Сегодня я хочу танцевать только с тобой!
«Белый танец», – объявляет диджей. Маргарита шаловливо делает книксен в мою сторону, и я отвечаю коротким поклоном. 
Это танго… И вот уже я веду свою линию страсти, и она то покорна ей, то не менее страстно ей противостоит. Остатком разума, еще не по-глощенным танцем, я понимаю, что я – лишь черная тень, подчеркиваю-щая безупречность движений ее затянутой в темное серебро фигуры».
…А вот совсем другой курортный городок (уже в горах)… И снова танцпол!.. И женщина… Казалось бы совсем другая…
«Маленький цветок» – бессмертная мелодия… Её бы слушать и слу-шать, но надо идти.
- Разрешите, – протягиваю я руку в приглашении.
…Недоуменно-вопросительно поднятые тонкие брови (в душу мне смотрят глаза Снежной Королевы!), и… прохладная кисть ложится на мою ладонь.
…Талия, затянутая в шёлковый лиф, напротив, кажется мне тёплой… Она гибка и отзывчива… Левая рука на моём плече невесома… Как неве-сом её шаг… Голова её в танце откинута несколько в сторону… Она не смотрит на меня, но она меня слышит… Слышать партнёра в танце – до-статочно редкое качество… Веду я, но она как будто предугадывает каж-дое моё движение… Аромат её духов странно знаком!.. Как что-то давно забытое, но вдруг нежданно вспомнившееся…
…Взгляд обрамлённых синей наледью глаз холоден и безмятежен, но на дне прозрачных голубых водоёмов играют, плещутся неведомые зве-ри...
Тягучая, как прощание на перроне, мелодия затихает, объятья раз-мыкаются, и я, нагибаясь в поклоне, прикасаюсь губами к тыльной сто-роне её ладони. От её пальцев с карминным лаком на аккуратных ногтях тоже исходит запах… Знакомо и таинственно пахнут её пальцы!.. Отведя руку в сторону и слегка наклонив голову, она склоняется в медленном книксене…
Проводив даму на место, я присаживаюсь на своё…
- Я надеюсь, Вы не откажете мне, если я Вас приглашу ещё на один танец?..
- Только на один? – лукаво спрашивает она и тут же вздыхает. – Так редко приходится танцевать!
- Аналогично, – киваю я. – Дома не потанцуешь. Только здесь и при-ходится… Я, признаться, думал, что Вы ждёте кого-то… Потому и сказал: «На один».
- Почему Вы так решили?
- Такая красивая женщина и без спутника – так не бывает.
Она поднимает на меня глаза.
- Так не должно быть, – поправляюсь я.
- Не должно быть, – с легким вздохом повторяет она.
Вновь звучит тревожная мелодия танго… На этот раз это компози-ция Пьяццоллы в исполнении Грейс Джонс…
Уже без слов я протягиваю руку… Благосклонный кивок, и вновь прохладная кисть ложится на мою ладонь…
…Я веду, но первые её движения… осторожны… Она как бы прислу-шивается к мелодии… Движения становятся всё более уверенными, властными и… страстными…
…Не было никаких сложных резких пируэтов, поворотов и прочих батманов – всё было просто… Просто, как одно движение… И это одно движение  было одно для двоих…
Но пора несколько форсировать знакомство.
- Игорь.
Она вопросительно поднимает ресницы,
- Меня зовут Игорь, – поясняю я. С формой представлений я никогда особо не заморачивался.
Синий взгляд утрачивает мечтательное выражение… В нём только холодный интерес.
- Очень приятно… Рита.
- Вы даже не представляете, насколько приятно, Рита, было танце-вать с Вами!
Она согласно кивает:
- Да. Это было хорошо.
Между тем из колонок послышался характерный скрип старого ви-нила… Однако здешний диджей – большой оригинал!..
- И вновь танго! – комментирую я, приглашая даму на танец. – Прямо праздник какой-то…
- Праздник, –  вновь повторяет Рита. – Иногда нужно делать себе праздник.
- Полностью согласен, – поддерживаю я, ведя даму к центру танцпо-ла.
Инструментальная «прелюдия» заканчивается, и «вступает» тенор… на польском языке… Для меня это действительно неожиданность!.. С дет-ства знакомое «Утомлённое солнце»… Да и нет здесь никакого солнца!.. В припеве совсем другой текст. Я хоть польского и не знаю, но уж это-то понять можно – чай, славяне!.. Речь, конечно же, идёт всё о том же – люб-ви и прощании. Рефреном повторяются «вечный час», «остатний раз» и «то остатня неделя». Машинально перевожу вслух:
- Это последняя неделя…
- Последнее воскресенье, – так же машинально поправляет Рита. - «Неделя» по-польски – воскресенье…
Помедлив, она несколько монотонно переводит припев:
- «Это последнее воскресенье… Сегодня мы расстанемся… Сегодня мы разойдёмся навсегда… Это наше последнее воскресенье, так не пожалей его для меня… Посмотри на меня с любовью в последний раз… У тебя ещё будет сколько угодно таких воскресений… А что будет со мной – кто зна-ет?.. Это последнее воскресенье… Мои мечты о таком желанном счастье не сбудутся»…
- М-да… В польском варианте дела обстоят ещё хуже, чем в русском, – резюмирую я. – Кстати, сегодня – воскресенье. И это воскресенье у меня первое. Первое воскресенье моего отпуска.
…Как и в первом танце она не смотрит мне в лицо. Но она меня слы-шит…
- Рита, – нерешительно обращаюсь я. – А мы с Вами раньше никогда не встречались?..
Бросив на меня короткий взгляд, она отрицательно качает головой.
- …Тогда почему мне кажется, что я уже видел Вас где-то?.. Дежавю какое-то…
Рита никак не реагирует на мои слова… Она вся в себе и танце…
- Впрочем, возможно мы сталкивались с Вами в мои предыдущие приезды… Вот и отложилось в памяти…
Во вновь брошенном на меня взгляде ледяная ирония.
- Ну, не мог же я не запомнить такой красивой женщины!.. – смущён-но поясняю я.
Он одаривает меня любезной улыбкой, но… Моё рациональное объ-яснение и для меня не очень-то рационально… Если встретил, то как смог пройти мимо?.. Я бы помнил… А я не помню…
Между тем, тенор неожиданно утих на полуслове припева, но ор-кестр продолжает исполнение… Через каждые несколько тактов из обще-го строя оркестра выпадает голос одного из инструментов… Контрабас, ударные, аккордеон, скрипка… И вот уже только гнусавый фагот выводит основную тему… На полутакте умолкает и он…
- Вот и всё, – отстранённо говорит Рита, размыкая объятия…
- Всё?.. – озадаченно переспрашиваю я.
Голос диджея невнятно доносит об окончании танцевального вече-ра… Так скоро…
- Как время пролетело!.. – удручённо замечаю я. – Наверно, я слиш-ком поздно пришёл…
- Время пролетело…  Слишком поздно, – эхом вторит странная жен-щина.
С шелестом речей пары расходятся с танцпола под тихую мелодию про милого Августина…
- Я провожу, – говорю я, пробуя увлечь Риту к выходу с танцпола.
- Нет. Нам не по пути, – отрицательно качает головой Рита, кивком указывая на тёмную аллею, ведущую в глубь территории санатория. – Слишком поздно… Вам туда нельзя.
Мне кажется в её голосе сожаление… Или это мне кажется?
- Мы ещё увидимся?..
Мне кажется, лёд её глаз тает… Или это мне кажется?..
Я гляжу ей в след… Отчего мне так грустно?..


82. Сон в летнюю ночь
(Июнь 1970-го)

- Ты чего такой снулый, внучёк?.. Али что случилось?..
- Да нет, бабушка… Всё в порядке. Ничего не лучилось. Просто устал немного за день… Спать сегодня, наверное, пораньше лягу…
Но бабушку «на мякине» не проведёшь: она хоть почти ничего не ви-дит, но всё чует...
- Устал, говоришь?.. А ты часом не заболел?.. Я в твои годы вообще никогда не уставала…
- Да здоров я, баба…
Бабуля, пожевав своими тонкими губами, выносит вердикт:
- Ну тогда, значит, с Галей своей поругался…
- Да не ругались мы с ней!..
- И не надо… Правильно, внучёк: чего ругаться?.. Девок этих – как грязи!.. Да у тебя их ещё тыщя будет!.. А Галя твоя… Нет, девка красивая, спору нет… Но уж больно ушлая, да шустрая… Мы-то в своё время не та-кие были… А я ить так и знала, что это у вас ненадолго… Тебе, Игорёк, де-вочку поскромнее бы надо…
- Баба!.. Да ничего мне не надо! – «взрывается» Игорёк. – Я просто спать хочу!..
- Ну и правильно! – миролюбиво соглашается бабушка. – И ложись, и спи… Утро оно-то вечера помудренее будет…
Бабушка вновь водружает на голову свои радионаушники, а Игорь начинает застилать свою кровать… Ничего не поделаешь – это двушка. Да ещё и со смежными комнатами… В зале – папа и мама, а в спальне – Игорь, Лариска и бабушка… Но никто не жалуется: и это за счастье после десяти-метрового флигеля с печным отоплением и без всяких удобств… Ещё пять лет назад они ютились там вчетвером… Бабушка со своим сыном – дядей Борей – жила тут же во дворе, но у них (как и у всех их соседей) то-же не было никаких удобств, кроме общего дощатого «сортира» во дворе и колонки через квартал на соседней улице… Так что сейчас условия у них считались просто царские: ванная и душ, горячая и холодная вода, ТЭЦ, газ на кухне… В общем, все удобства…
…Приняв тёплый душ, Игорь завалился в постель, с целью как можно быстрее «выпасть» из неудовлетворяющей его на сей день действитель-ности… По своему опыту он знал, что сон лечит не только физическую усталость, но и душевные невзгоды… Утро, чаще всего, было для него добрым, а не наоборот… Бывало, что заснёшь в «печальке», а просыпа-ешься в хорошем настроении…
…Но что-то не спалось… Игорь ворочался в постели, слушал привыч-ные «рулады» бабушки и Ларки… И думал о Гале… О подземелье, для него закрывшемся, тоже думал… И об Андрее… И о Рыжике… И об отце, конеч-но, тоже думал… Но все-таки больше о Гале… Ему было даже немножко стыдно… Но так уж, видимо, устроена психика человеческая… Отец – что?.. Спит вон с мамой в соседней комнате… Живой и здоровый… А авария эта – когда она ещё будет… Да и будет ли?.. Он, конечно, верил тем «картин-кам» на роднике… Но всё это ещё далеко…  А у него сейчас уже нет его Га-ли… То, что Галя теперь не его, он понял, когда увидел какими глазами смотрела она на этого парня…
В глубине души Игорь понимал, что уступает этому Олегу по всем параметрам… Он и старше: небось уже в выпускном учится… Или вообще – без пяти минут студент… Он и сильнее: вон у него фигура какая – атле-тическая!.. Может быть, он и не умнее Игоря, но уж веселее точно: вон как Галя смеялась его рассказам… Ну и что с ним, спрашивается, делать?.. На дуэли вызвать?.. На самодельных «шпагах»?.. Так детство это… Да и не факт, что Игорь победит: у Олега руки точно длиннее… Сделает дырку, потом не запломбируешь… Нет, можно, конечно, клинком нашинковать его на бефстроганов… Да что там клинком – простым ножиком можно дырок наделать… Только что это даст?.. Что, Галя за это его, Игоря, опять полюбит?.. Нет, конечно… Она будет искать другого такого же, как Олег, высокого, сильного, весёлого… Да и за что парня «железякой» тыкать?.. Он что, виноват, что девочке понравился?.. Может тогда Галя виновата?.. Да нет, Галя тоже не виновата… Говорят ведь: «Сердцу не прикажешь»… Может быть тогда виноват он – Игорь?.. А вот это уже ближе к истине… Может быть, нужно было больше уделять внимание Гале… Может быть, надо было быть более активным… Смелым… Может быть, даже более настойчивым по отношению к ней… Говорят же – девочки любят смелых, весёлых… Даже «отвязных»… А он, Игорь, разве такой?.. Да и за что его любить?.. За какие такие достоинства?.. Или за какие такие дела?.. Что он такое сделал, чтобы быть достойным любви Гали?..
В общем, всё