Хмыкнул.
- Ну-ну. Вообще-то, там работы полно.
- Какой?
- Уборки прежде всего. И траву на приусадебном участке нужно скосить, - ухмыляется, видя мое вытянувшееся лицо. - Тебя не заставлю, не бойся. Тебя ждет исключительно женская работа. Правда, швабры там тоже нет, но есть веник. Хоть раз держала в руках?
Ощущаю, что щеки в очередной раз начинают гореть.
- Я не принцесса.
Он окидывает меня как бы критическим взглядом (при этом в глазах явственная насмешка).
- В самом деле? А похожа...
Фыркаю и отворачиваюсь. Странные у него комплименты, с другой стороны и не издевается вроде бы...
“Держи себя в руках, Дашка. И заодно не расслабляйся. Кто знает, что у него на уме.”
Зачем же тогда согласилась с ним поехать? - встревает голос моего альтер-эго, как обычно скептический, если не ехидный.
Потому что иначе следующей случайной встречи пришлось бы ждать невесть сколько времени. Единственно правильный ответ.
Да, я дура, я безрассудна, я неосторожна...
Но во что превратилась бы жизнь, если бы пришлось вести себя исключительно рассудительно и осторожно?..
* * *
Ирина
Иногда жизнь может одномоментно развернуться на сто восемьдесят градусов. Банальное утверждение, однако оттого оно не перестает быть верным.
Первый такой разворот произошел, когда я попала в аварию. По вине нашего тогдашнего шофера (который одновременно выполнял и обязанности охранника). “Добросовестно” справился, ничего не скажешь. Угробил семилетнего ребенка и едва не угробил его мать. Сам остался инвалидом.
Вроде бы нужно человеку посочувствовать, но в глубине души не сочувствую ему от слова “совсем”. Еще мало получил. Он ведь дышит воздухом, периодически хорошо питается, смотрит телевизор (или играет в компьютер)... словом, ЖИВЕТ.
А мой сынишка - нет.
Ладно, хватит расковыривать старые раны. Это уже мазохизм.
Продолжаю.
Следующий разворот произошел, когда я нечаянно подслушала разговор Сергея, своего мужа, с его юной любовницей (хотя тогда я не могла догадываться, насколько юной).
Дальше... дальше все покатилось под откос. Мой выкидыш, уход Сергея, конфликт с Алисой...
То и дело ловлю себя на мысли, как мне не хватает прежней Лиски. Задушевной подруги, советчицы, неунывающей и заводной.
В какой момент Алису “стукнуло” заняться газлайтингом? В очередной раз мне позавидовала, что ли? Ей понравился Бестужев (частный сыщик), а вот она ему - нет, и он дал это понять сразу, с первой же встречи.
То есть, получилось, что я снова обошла ее на повороте.
А Лиска не из тех, кого можно безнаказанно обходить на поворотах.
...Печально, конечно, что все так вышло. Уверена, что и Алиса успела тысячу раз пожалеть, что устроила ту выходку с похоронным венком и репродукцией картины Лукияна Попова.
Но фарш невозможно провернуть назад, народная мудрость как всегда права.
Не стало Алисы, зато появился Дмитрий.
Практически идеальный партнер, что, если честно, слегка настораживает. Определенно, и в его шкафу найдется скелет-другой, но пока я их не вижу и слава Богу.
Не может ведь жизнь преподносить исключительно неприятные сюрпризы.
* * *
- Глава 5
Даша
День подходит к концу, майское солнце уже не такое агрессивное, делается мягче, ласковее. А мне становится очень грустно.
Электричка неумолимо приближается к Городу.
Совсем скоро с Кириллом придется попрощаться.
Он сидит напротив (как и тогда, когда мы ехали в его деревню) и дремлет, скрестив руки на коленях, а голову положив на руки.
День выдался насыщенным.
...Едва сошли с небольшой промежуточной платформы, тут же голову вскружил запах уже почти летних трав и луговых цветов. Останавливаюсь, на мгновение прикрываю глаза. Слышу голос Кирилла (по обыкновению, с легкой насмешкой):
- Не задерживайтесь, барышня. Нам еще надо до дома дотопать.
И мы топаем по тропинке в подлеске. Отличная загородная прогулка. В руках у Кирилла тоже сумка, спортивная. Указываю на нее кивком головы.
- Что у тебя там?
- Инструмент, - коротко отвечает он, - И тряпки. И легкий перекус.
Меня на мгновение прохватывает озноб.
- Инструмент? Какой?
- Гвозди, молоток, пассатижи, - бросает на меня искоса короткий взгляд, - А ты думала - пыточный?
При желании и гвозди с молотком и пассатижами могут быть пыточными инструментами, такому нас научили многочисленные фильмы ужасов и периодически всплывающие жуткие документальные истории.
Но вслух ничего подобного не произношу.
Идущий рядом со мной парень меньше всего похож на кровожадного маньяка. Хотя... откуда мне знать? Я лично с маньяками не сталкивалась (слава Богу).
Наконец, пересекаем поле (или лучше сказать- луг). Трава мне практически по пояс. А вот и небольшие деревенские домишки. К одному такому домику Кирилл и направляется, я следом.
Перед крыльцом дома останавливаюсь. Кирилл отпирает замок на двери, оборачивается, смотрит на меня.
- Зайдешь? Или опасаешься? Не бойся, я в подполе трупы не прячу.
Ничего такой “юмор”.
- Ничего я не боюсь, - отвечаю сердито и одновременно смущенно и вхожу (правда, не без опаски) в тесную избенку.
Пахнет деревом, сеном, какими-то травами.
В общем, вполне приличный домишко, ожидала куда худшего. На полу даже вязаные половики, на окнах- ситцевые занавески.
Кирилл “колдует” над электрическим щитком в сенях, после чего щелкает выключателем и под потолком загорается лампочка под старым абажуром.
Я замечаю в маленьком помещении газовую плиту и рядом - баллоны. Если тут еще имеется и водопровод...
Увы, нет. Замечаю старомодный умывальник в углу.
Кирилл наблюдает за мной с усмешкой.
Потом ставит свою сумку на старенькую, покрытую пледом тахту.
- Раздевайся.
- Ч...что? - я не верю своим ушам. Вот так, да? Без лишних прелюдий, без любовных клятв и цветов... Однако, практичный парень. Приземленный.
Поднимаю глаза и натыкаюсь на откровенно насмешливый взгляд темно-карих глаз.
- Ты меня неправильно поняла. Тебе лучше переодеться, если всерьез намерена мне помогать. Посмотри, какая здесь пылища. И паутина.
Наклоняется к своей сумке и достает оттуда пару джинсов и футболку. Протягивает мне.
- Джинсы Иркины, но тебе должны налезть, у вас примерно один размер. Футболка моя, еще школьная. Все чистое. Ничего с твоими брендовыми шмотками не случится, если тут немного полежат, - опускает взгляд на мою обувь - спортивные “балетки”. - Ну молодец, хоть босоножки на “шпильке” не надела.
Я фыркаю. Не нужно считать меня совсем уж дурочкой.
А он поворачивается и выходит из комнатушки (как ее назвать? Горницей?).
Действительно, почему бы и не переодеться?
Джинсы мне приходятся впору. В футболке Кирилла утопаю, как в тунике.
Выхожу во двор.
Вижу, как он возится у колодца.
Настоящий колодец. Экзотика. Непременно зарисую.
Надеюсь, ведра он меня таскать не заставит.
Не заставляет.
Втаскивает пару ведер с водой в дом (лучше его называть избушкой), достает из своей сумки какое-то тряпье (видимо, как раз и предназначенное для мытья полов и вытирания пыли). Кивком указывает мне на тряпки.
- Окна мыть умеешь?
Киваю неуверенно.
Он извлекает из своей бездонной сумки средство для мытья окон.
- Тогда приступай. Вода в ведрах.
- А ты?
Пожимает