Ржавое Солнце Часть 1.

реактора, а оптические сенсоры потухли, словно глаза пьяницы после недельного запоя.
«Ну и ну,» - пробормотал Сид, стуча рукояткой пистолета по броне. Звук получился глухой, будто он колотил по пустому гробу из стали. «Ты и вправду откинулся, дружок. Как высохший гуль на асфальте.»
Он уже мысленно прикидывал, сколько можно выручить за этот хлам. Корпус - на металлолом, гидравлику - механикам в гараж «Атомных крыс», а если повезёт найти целый процессор... Сид даже присвистнул, представив, как меняет эту груду ржавчины на целый ящик вискаря и новые ботинки.
Он достал из рюкзака кусачки, грустно вздохнул и полез было в электронные потроха, как под ногами заговорила старая мятая алюминиевая кастрюля:
— Стой! Если ты не проклятый коммунист!
Сид так резко дёрнулся, что кусачки со звоном выпали из рук, а сам он едва не выбил зуб о ржавый корпус робота:
— Кто это?
Из-под груды металлолома разговаривал помятый блестящий цилиндр с треснутым корпусом:
— Биометрический Обслуживающий Блок, модель БОБ, к вашим услугам, сэр! — проскрипела кастрюля.
— Ты... живой… это ты тут песенку скрипел? — спросил Сид, не веря своим ушам. Но кастрюля как будто не слышала его вопроса.
— Мой предыдущий хозяин... э-э.… вышел из строя в результате небольшого... несчастного случая с гранатой, говорил так: увидишь коммуниста держись от него подальше… Повторяю вопрос— ты не коммунист?
— Нет… Я даже не знаю кто такое кумманист?– Сид растерянно заморгал
— Коммунист — это индивид, чьи социальные и экономические взгляды противоречат базовым принципам американского общества, а именно: частной собственности, свободному рынку и священному праву каждого гражданина скупать бункеры, для защиты от красных крыс! — БОБ выдал эту информацию с механической гордостью, будто зачитывал довоенную памятку для патриотов.
Сид все равно мало, что понял, лишь пожал плечами, но на всякий случай согласился:
— Ну, бункер от крыс, это понятно?
— О, слава капитализму!— радостно затрещал БОБ. — Наконец-то адекватный человек!
— А что такое капитализм?..– кастрюля начала что-то перечислять, но Сид тут же остановил ее — Тьфу ты… постой!.. какая мне разница… слушай, БОБ... а твой модуль памяти ещё работает?
— В моей памяти вся информация из Бостонской Публичной Библиотеки… к Вашим услугам, сэр! – гордо заявила кастрюля
— Кто?! Бим... бля… Ты можешь по-человечески объяснить?
— Книги, сэр!
— Что? Книги? — Сид неподдельно рассмеялся — более бесполезной вещи я ещё в жизни не видал. Ладно еще по робототехнике… Ну да, я как-то продал ящик книг на растопку одному торговцу, за две крышки.
— Вы не поняли, сэр. В моей памяти хранится только информация.
—Тогда вообще какая от тебя польза? – разочарованно буркнул мусорщик – хотя… что ты умеешь БОБ, кроме пения?
— Я запрограммирован на вежливость, уборку и антикоммунистическую пропаганду, сэр!
Сид почесал затылок, оставляя ржавую полосу на потной коже.
— Ну ладно, вежливость — это, конечно, замечательно... — он пнул камешек под ногой, — но вот скажи мне, БОБ, ты хоть гайки закручивать умеешь? Или, там, патроны пересчитывать?
— О, конечно, сэр! — проскрипела кастрюля с обидой в голосе. — Я могу: первое, подавать инструменты с 98% точностью; второе сортировать болты по размеру; третье, напоминать о необходимости мыть руки после контакта с радиоактивными отходами...
— Стой-стой,— Сид перебил Боба, — а вот это... «антикоммунистическая пропаганда» ... Это как?
БОБ вдруг оживился, его датчик загорелся ярче:
— Например, я могу продемонстрировать 147 способов сатирического обыгрыша лозунга «Каждому — по потребностям»! Или...
— Или?
— Или… спою патриотическую песню про то, как частная собственность спасёт США! Кстати, ту песню что Вы слышали, сэр, я придумал сам… хотите послушать?
— Нет-нет, оставим песни на потом, БОБ…
Не будешь же объяснять роботу, что его стишки больше подходят на заговор для зубной боли.
Сид задумался. В его глазах мелькнул хитрый блеск — тот самый, что появлялся, когда он находил способ продать даже ржавые гвозди как «редкие довоенные артефакты».
— Так-так...— Сид медленно присел на корточки перед БОБом, потертая джинса на коленях неприятно натянулась. — А если я тебя подключу к этому здоровяку, — он ленивым движением головы кивнул на молчаливого робота-охранника, чья тень накрывала их обоих, словно гробовая плита, — ты сможешь... им управлять, ну... стрелять… или перевозить грузы?
БОБ замолчал на секунду. Внутри его помятого корпуса что-то слабо щелкнуло, и процессор зажужжал, как раздражённый шершень в жестяной банке:
— Но до Вас это уже пытались сделать, сэр.
— Кто? — Глаза Сида сузились. Он инстинктивно бросил быстрый, цепкий взгляд через плечо, выискивая движение среди груды ржавого хлама. Пальцы сами потянулись к рукоятке пистолета за поясом.
— Двое джентльменов, их звали Гвоздь и Утюг, сэр.
— Рейдеры что ли?— Сид усмехнулся, но напряжение в спине не отпустило.
— Думаю, что представители какого-то карго-культа, сэр… — БОБ произнес это с механическим высокомерием. — …иначе зачем использовать названия предметов вместо имен?
— Все рейдеры так делают…— Сид лениво отмахнулся от этой пустошной традиции. — ну и почему у них ничего не получилось?
БОБ потрещал динамиком, и его голос внезапно стал сердитым, шипящим, словно от перегрева:
— Из их разговора я понял, что они против свободной торговли, сэр.
— ??? — Мозг Сида на мгновение отказался обрабатывать эту информацию. Какая свободная торговля? Здесь? Среди этого кладбища металла?
— Я сказал им, что во мне бомба…— БОБ продолжал с леденящей душу неспешностью, — и начал отсчет… раз… два.
Сид даже вздрогнул. Металлический цилиндр, который он как раз вертел в руках, чуть не выпал из внезапно вспотевших пальцев. Он представил себе, как два рейдера, увешанные оружием, в панике мечутся по свалке.
— Не волнуйтесь, сэр…— голос БОБа внезапно снова стал обычным, даже с оттенком механического злорадства. — это была шутка. Жаль, что вы не видели, как они убегали…
Сид медленно выдохнул, аккуратно кладя «кастрюлю» себе под ноги. Он смерил БОБа долгим, оценивающим взглядом. Этот кусок железа был опаснее, чем казалось.
— Так что насчет стрельбы БОБ? —он поднялся и похлопал ладонью по массивному корпусу охранника, с которого сыпалась ржавая крошка, — Ты сможешь стрелять из этого минигана? — Сид указал пальцем на пятиствольный пулемет на манипуляторе робота, стволы которого смотрели в рыжую пыль, словно желая прострелить землю насквозь.
— Теоретически... да.— ответил БОБ, и в звуке его голоса вновь зазвучала уверенность. — Но стрелять только по коммунистам!
— Их тут нет,— уже почти привычно, с легким раздражением махнул рукой Сид.
Оптический сенсор БОБа ярко вспыхнул.
— Тогда по потенциальным носителям опасных идей!
— Отлично,— Сид уже доставал инструменты. — Значит, так: я тебя чиню, а ты становишься моим... э-э.… бизнес-партнёром.
— Вы имеете в виду «наёмным работником с перспективой карьерного роста и оплатой труда согласно штатного расписания?
— Да, именно,— Сид усмехнулся. — Только без роста. И без оплаты.
— Отличное предложение, сэр! В восемнадцатом веке рабочие на плантациях тоже не получали зарплату… Но страна процветала! – гаркнул БОБ, и осторожно добавил, - Главное не перепутайте провода, сэр!
— Н-да… Дора говорила, что провода всегда нужно проверять на замыкание и обрыв… черт, почему я тогда её не слушал? - Сид зажмурился, как от нервного напряжения.
«Кастрюля» оказалась обыкновенным блоком управления от робота-помощника, до войны такие блоки выпускались десятками тысяч, но и сейчас этого добра полно в пустоши. БОБа видимо изготавливали и программировали на заказ, такое Сид то же встречал, поэтому сильно не удивился, что иногда он нес какую-то ахинею, лишь бы стрелял куда надо.
Из «кастрюли» торчали три пучка цветных проводов без штекеров и разъёмов, да и в корпусе охранника, блок управления был выдран без всякой жалости.
Сид задумчиво повертел в руках коллекционную отвертку с надписью «made in China»,величайшая редкость по нынешним временам.
Два чёртовых дня потратил Сид, пытаясь запихнуть болтливую антикоммунистическую кастрюлю в металлического кадавра.
III
Два дня. Два чёртовых дня потратил Сид, пытаясь запихнуть болтливую антикоммунистическую кастрюлю в металлического кадавра. Методом проб и ошибок. В основном — ошибок.
Сначала БОБ отказывался синхронизироваться с боевым протоколом «Я создан для уборки, а не для насилия, сэр!». Потом миниган крутанул стволами ровно в тот момент, когда Сид проверял его работоспособность пальцем (теперь указательный палец на левой руке был синее самого спелого мутафрукта, зато БОБ выучил несколько неизвестных матерных ругательств. А ещё этот идиотский модуль памяти то и дело выдавал фразы вроде: «Тревога! Обнаружена профсоюзная деятельность в радиусе 500 метров!» — когда рядом не было ни души, кроме пары сгнивших браминов.
Но хуже всего были байки. О, эти бесконечные лекции про «красных китайцев» и «злобных русских»! Он теперь знал о них больше, чем о собственном прошлом, хотя, если честно, он помнил о себе не так уж и мало. От ненужной информации голова мусорщика стала похожа на переполненное помойное ведро.
А к утру третьего дня Сид уже знал, что, китайские коммунисты виноваты во всём, включая плохую погоду и его личную невезучесть с крышками, а русские, кем бы они ни были, но скорей всего это какая то рейдерская группировка на побережье — «коварные типы», которые «спят и видят, как бы отобрать у честного американца его законную банку тушёнки»;
—«СВОБОДНЫЙ РЫНОК — ОСНОВА ПРОЦВЕТАНИЯ!» — вдруг гаркнул БОБ, в очередной раз перезагружаясь. - ПРОЛЕТАРИИ! К ОРУЖИЮ!
— Да заткнись ты!— Сид пнул робота по корпусу, отчего у того отвалился кусок проржавевшей краски. — Кто вообще эти твои «пролетарии»?
— О! — обрадовался БОБ, будто ждал этого вопроса. — Это обыкновенные работяги, возомнившие себя пупами Земли!
Сид задумался.
— Так… а я? Пролетарий или нет?
— О, нет, сэр! — проскрипел робот. — Вы — бизнесмен. А они — угроза свободному рынку!
— Ага… эт точно…—Сид почесал давно не бритый подбородок. — Стоит только честному человеку украсть пару крышек, как тут же появляются всякие пролетарии и требуют вернуть крышки обратно.
— Именно так, сэр!
— Ну… ладно…— Сид пожал плечами. Такая логика его вполне устраивала. Он нажал кнопку перезагрузки. Тридцать пятый раз.
БОБ выключился, как будто умер, Сид было подумал, что больше и не включится, минуту стояла зловещая тишина, потом корпус охранника снова завибрировал и скрипучий голос выдал, что от него и требовалось:
- Система самокоррекции активирована... загружаются протоколы повышенной эмоциональной вовлечённости...
А ещё полдня Сид потратил на то, чтобы отучить БОБа палить по воронам.
С самого утра робот-охранник гонялся за стаей, громко цитируя «Пособие по борьбе с воздушными диверсантами» (версия 2072 года). Потом расстрелял весь боезапас, превратив ближайший ржавый грузовик в решето. Когда же миниган наконец захлебнулся тишиной, БОБ стал пафосно кричать: «Летите обратно в свой красный рай, пернатые шпионы!»
— БОБ! — Сид в ярости схватил