деньги в любой отель пустят... На ночь или на час. И безо всякой регистрации!"
- Покажите! - попросил Алексей.
- Сейчас? - уточнил Джеймс (впрочем, уже предвидя ответ и, не дожидаясь его, потянувшись за ключами).
- Сейчас, - подтвердил Алексей. - Именно сейчас!
Джеймс, приоткрыв дверь, боязливо заглянул внутрь номера и, пошарив по стене рукой, включил свет.
- Заходите, пожалуйста... Здесь немного не прибрано. То есть, мы убираем... Но редко. И, видите...
Он подошёл к столу и провёл ладонью по столешнице.
- Пыль!
Алексей, осторожно ступая и удивлённо крутя головой, зашёл в номер.
Вид у этого места был явно не жилой.
Сгустившийся, затхлый, напитанный пылью воздух. На постели - ни простыни, ни подушки. Лишь цветастое, сильно несвежее покрывало и уголком высовывающийся из-под него матрас.
Минимум предметов. Лампа на столе. Пустой графин и пара стаканов на подносе. Пустая ваза-фруктовница.
Алексей, включив свет, заглянул в ванную комнату. И здесь - нежилая пустота.
И запах... Повсюду запах - заброшенности.
- А почему пустует? - уточнил Вениамин, для чего-то заглянув под кровать. - Скоро сезон, туристов всё больше и больше... А он, смотрю, не меньше месяца пустой стоит!
Джеймс переступил с ноги на ногу.
- Трудно объяснить, господа. Атмосфера в этом номере... И звуки... Я, знаете ли, и сам не могу понять... Здесь вечно какие-то шумы, трески. Иногда даже стуки слышны. Никакого вреда постояльцам от этого нет, но гостей странности нервируют. Возможно сырость так действует на стены, или виноваты сквозняки, но шумы, господа, измучили гостей. У номера - не самая лучшая репутация. Некоторое время назад здесь остановилась ненадолго супружеская пара. Туристы из Великобритании. Милые люди!
Джеймс вздохнул.
- Увы, гости сбежали отсюда примерно через полчаса. По моему, они даже не успели распаковать вещи. Нечего боятся, господа, но люди пугаются.
Они постояли в тишине, прислушиваясь.
Но не услышали ничего. Ни треска, ни шума, ни стуков.
Тишина.
- Англичане были здесь примерно недели три назад, - добавил Джеймс. - Впрочем, из-за краткости пребывания их трудно назвать гостями. Но, по крайней мере, они последние, кто пытался исправить несправедливо дурную репутацию этого номера. Больше никто сюда не заглядывал. Я с уверенностью это говорю, господа. Ключ от номера....
Он показал гостям звенящую связку.
- Я вся время ношу с собой. Не хочу, чтобы сюда залез какой-нибудь сумасшедший хиппи, накурившийся весёлой травы. Слава "комнаты скрипов", как некоторые фантазёры называют этот номер, одних отталкивает, а других может и привлечь... Я уж присматриваю за этим местом, поверьте мне!
У самой калитки, на выходе уже, к поникшим гостям подскочил низкорослый, бородатый бродяга в толстом, тёплом не по погоде и не по месту, свитере.
- Ай, кури-кури! - завопил бродяга и запрыгал вокруг гостей.
- Это что? - и Алексей попятился от безумца.
Управляющий поморщился и погрозил танцору пальцем.
Бородач, фыркнув, с весёлым пением упрыгал прочь, скрывшись вскоре в предрассветном сумраке.
- Дядя Джа, - пояснил управляющий. - Он безобиден. Поёт и танцует. Он не мешает постояльцам, некоторым даже нравится, когда он прыгает вокруг них. У каждого приличного квартала есть свой сумасшедший. В нашем квартале это дядя Джа. Утверждает, что ему больше десяти тысяч лет от роду, рассказывает сказки о каком-то разрушенном городе и раздаёт всем самодельные сигареты, набитые сорной травой. А ещё носит старый свитер и живёт в заброшенном коллекторе. Но, как видите, весел и энергичен. Не бойтесь его, он не причинит вреда!
Вениамин поморщился.
- Да уж... Интересный тип... И такой безобидный! Только бы не испачкал ненароком!
Управляющий закрыл за ними калитку.
- Ну что, Алексей Валерьевич... Часа через четыре начальник полиции на рабочем месте покажется. Тогда я поиск супруги ваше и начну. Непременно начну!
И Вениамин осторожно повернул впадающего в забытьё Алексея в сторону машины.
- А теперь - домой! И спать, спать...
Прошло пять дней.
Поиски Ирины были безрезультатны.
Вениамин развил необычайную, сверхкипучую энергию, многие часы ежедневно проводя то в полицейском управлении, то в конторах весьма немногочисленных в Нараке частных розыскных служб (а таковых, строго говоря, обнаружилось всего три на весь город), то встречаясь с информатором (пользы от которого в этих поисках не было никакой), то просто обходя квартал за кварталом и на ломаном, приспособленном к местному языковому колориту английском опрашивая продавцов, таксистов, уборщиков, уличных фокусников, клерков мелких экскурсионных контор, барменов, рикш, зазывал, носильщиков, чистильщиков обуви и даже заклинателей змей (хотя змей боялся до крайности и потому беседовал с заклинателями, не подходя ближе чем на два метра, и при этом беспокойно поглядывая на закрытые плетёными крышками соломенные корзины, покачивавшиеся от шевеления в них гадов).
Всё тщетно. Никто не видел белокожую женщину по имени Ирина, никто не встречался с ней (хотя бы мельком), не подвозил, не заметил в уличной толчее.
Ирина пропала бесследно.
И подвозивший её той памятной ночью таксист (последняя зацепка!), которого стараниями Вениамина удалось-таки найти, категорически утверждал и клялся самыми страшными клятвами, что пассажирку вёз лишь до виллы "Дильмун", где она и покинула такси, предварительно расплатившись по оговоренному тарифу (но вот сверху не прибавив не рупии... прочем, уж таковы женщины и так устроены они, что платят лишь оговоренную сумму и ничего сверху, что таксисту было хорошо известно).
А более он эту пассажирку не видел, не встречал и ничего не слышал...
В общем, никакой зацепки не нашлось и здесь.
На пятый день, в вечерний час, бродил Алексей по вилле, едва переставляя ноги и шаркая подошвами стоптанных тапочек по неметеному полу (слуг он рассчитал на третий день... потому что хотел теперь быть один... или с женой, или - один... и лица раздражали его, любые... и голоса раздражали... хотелось тишины).
Одет он был лишь в заляпанную валокординовыми пятнами пижаму, видом своим и запахом походя на пациента больницы.
Впрочем, Алексей и впрямь был болен. Уход жены подкосил его. Бессонные ночи вымотали окончательно.
На пятый день, в вечерний час, когда бродил он бесцельно по вилле, бродил из угла в угол, напевая тихо сочиняемые на ходу глупые и нескладные песенки, позвонил ему Вениамин.
Извинившись за поздний звонок, спросил:
- Алексей Валерьевич, я могу сейчас к вам подъехать?
И тут же, чтобы не6 заронить ненароком в душу зерно ложной надежды, добавил:
- Об Ирине пока ничего... Но это только пока! А вот есть интересная штука. Очень интересная! Мне кажется, вам надо посмотреть.
- Приезжай, - бросил равнодушно в ответ Алексей, не вдаваясь в подробности.
- Ты не попросил меня открыть ворота, - заметил Алексей, встречая помощника.
Тот замялся на секунду и сказал:
- Я тогда, в тот день...
- Тайком от меня сделал запасной брелок? - догадался Алексей. - Видимо, решил, что я схожу с ума? И подстраховался... Да, Веня, понимаю тебя. Мало ли что...
Алексей растопыренными пальцами залохматил себе волосы.
- Вот так... Похож на сумасшедшего?
Вениамин опустил голову.
- Отвечай уж!
- Подлечиться не мешало бы, - отозвался Вениамин. - Вы бы съездили куда-нибудь развлечься. Охоту можно организовать, путешествие... Или вот бунгало на берегу...
- Веня, ты спятил посильней, чем я! - заявил Алексей. - У меня и так роскошная вилла на берегу океана и свой собственный кусок пляжа. А так же сад, пальмы и целый парк поблизости. Куда же ещё ехать за счастьем, Веня? Вот оно, тут!
И Алексей с размаху ударил кулаком в стену, оставив глубокую вмятину в раскрошившейся и частью осыпавшейся декоративной штукатурке.
Вениамин вздрогнул и тихо взял начальника под локоть.
- Вот сюда, сюда вот!
Подвёл к креслу и осторожно усадил.
- Вот здесь посидите. Не волнуйтесь только, Алексей Валерьевич. Просто посидите спокойно.
Алексей отдёрнул руку и отвернулся от него.
- Я вам хотел показать...
Вениамин достал из папки листок.
- Вы посмотрите, просто посмотрите.
Алексей забрал бумажку, глянул искоса и хмуро.
- Это что?
- Фотография вашей супруги, - гордо произнёс Вениамин. - Точнее, ксерокопия этой фотографии. Оригинал, к сожалению, найти не удалось. То есть, пропала фотография. Но копия осталась. Один человек сделал с неё копию, потому что...
Вениамин замешкался, подбирая подходящие слова.
- В общем, этот человек надеялся лично с вами встретиться и немножко заработать. Наивный... Вы бы не стали с ним разговаривать?
- Не стал бы, - ровным, бесцветным голосом ответил Алексей и вернул бумагу Вениамину.
- Не твой ли информатор тебя обойти захотел?
Вениамин покачал головой.
- Мой, не мой... В любом случае, с ним вопрос решён. Его вышлют в ближайшее время из Нараки. В Бангор или ещё дальше. Полиция сама решит. А фотография...
Он посмотрел на шефа с некоторым удивлением.
- Неужели она вас не обрадовала? Пусть копия, но это... Она сфотографировалась в Нараке! Не знаю, где и когда... Может, ещё до ухода... Но это след!
- Никакой это не след! - выкрикнул Алексей. - Нет! Это просто бумажка! И ещё...
Он судорожно сглотнул слюну.
- Она так странно выглядит на этом снимке. Где... Как... Постой!
Он встал и прошёлся по комнате.
- Дай снимок! Дай!
Вениамин, раскрыв папку, переложил несколько листков.
- Здесь, кстати, и распечатка того файла... Отчёт по Искандерову. И оба снимка я распечатал. Думал, пригодятся... Вот, ношу с собой. Может, в архив сдать...
- Дай! Дай снимки! Распечатки и копию! - потребовал начальник. - Те фотографии, от твоего филера... И эту! Сюда!
Вениамин, поджав губы, отобрал нужные бумаги и протянул шефу.
Фотографию коматозного писателя Алексей, повертев, бросил на пол.
Два же других снимка рассматривал долго.
А потом произнёс задушенным шёпотом:
- Это что? Это мы болваны такие? Сумасшедшие? Нас разыгрывает кто-то?
И, повысив голос:
- Что ты принёс? На кой чёрт ты это сюда принёс?!
Вениамин, забеспокоившись, на всякий случай переложил мобильный из кармана брюк в нагрудный карман и успокоительным тоном произнёс:
- Обычные снимки, Алексей Валерьевич. Что вас встревожило?
- Обычные?!
Алексей, развернув, показал фотографии помощнику.
- Вот ксерокопия, чёрно-белая. Это Ирина? Ты сам сказал, что Ирина! Только волосы неё светлые... Белые? Белые волосы! А вот рядом... Смотри!
И листки затряслись.
- Снимок, сделанный в Москве. Цветной. Тот, что ты на принтере распечатал. Это ты хотел в архив сдать? Это, как утверждает твой шпик, снимок жены писателя... Как её?
- Светлана, кажется, - пробормотал в ответ Вениамин.
И осторожно, на полшага отступил от начальника.
- Светлана? - переспросил Алексей. - Или, может, Ирина? Это же моя жена! Одно лицо! Одно лицо с ней! Только она... Она другая тут! Другая! Но это она!
Вениамин, вглядевшись в снимки, замер, поражённый необыкновенным сходством.
"Чёрт, как же... Как же так?"
Женщина, сфотографированная Тимуром в Москве, была - вылитая Ирина!
То же лицо, с совпадением до чёрточек, до мельчайших
