**** |
Когда в раю созрели вишни
и нимб их светом озарил,
Не говори "Прости, Всевышний,
За то, что в жизни натворил". |
Рождались строки, как в угаре,
рифмуя мысли и мечты,
а дождь чертил на тротуаре
узоры мокрой чистоты… |
**** |
Как будто луч божественного света
Душа поэта.
Слова, слова…как много их –
Поэт их превращает в стих. |
Теперь так много развелось писак,
Всех поучающих, о чём писать и как,
Свои «шедевры» представляющих с апломбом.
(В былые времена писали их в альбомы). |
**** |
Палитра бедного поэта
И не богата, и проста,
Когда ложится краска эта
На холст тетрадного листа. | Утро. Шесть тридцать.
Отпуск - не спится.
Вот и соседка не спит…
Как же решиться |
**** |
За окошком – лето,
А в тарелке – щи…
Ты, душа поэта,
Зря не трепещи. | Холодный июнь.. бессонная ночь..
Мне стыдно за капельку счастья..
А там.. сны пророчат ненастья -
Оставить бы всё и кинуться прочь.. |
**** |
Подставь надëжное плечо
И подари тепла немножко,
Вновь освети судьбы дорожку
Весенним солнечным лучом. | Бой отшумел... Пылают танки.
Синь неба застит чёрный дым.
Вот медсестричка тащит санки,
Стремясь успеть к ещё живым. |
**** |
Сии стихи мне намурлыкал,
Ведь кот - прекраснейший поэт.
А я на клавишах лишь тыкал...
Молчу... Ведь это наш секрет... | Наш поэт ни умнее, ни старше,
Ни худее, ни толще. Убре
дая сонно от солнца подальше,
источает он где-то амбре... |
**** |
Ты говоришь, что дар от Бога?
Но если вдруг от сатаны?
Ведь перед Богом все равны,
А ты взмахнул пером немного, | Отрезви мою душу, запомни мой взгляд -
Мысли в жизнь пролетели длиною.
Нарушая запрет, ты мгновению рад,
Рад по жизни остаться со мною... |
**** |
По весне зашёл с нуждой…
Там знакомою рукой,
Меж сверкающих зеркал,
Стих Поэт свой написал. | Стихами лист протёр до дыр,
шалю строкой, как дебошир…
Сижу, рифмую: хрень – сирень,
как вдруг, мне шепчет в ухо тень: |
**** |
Говорят, приобщился к искусству,
Ну, а я приобщилась к душе,
Где открыты навстречу все чувства!
Боль от жажды? Так пей ты уже, |
Ты обнял мир,
Своим огромным сердцем.
Ты просто жил,
Без жажды отогреться и отхватить. |
**** |
Как много хочется сказать
Как мало времени осталось...
Нам перед Богом отвечать
За все слова, что с уст сорвались, |
Мне нужна моя грусть - без неё я никто.
Ну, а с ней - я поэт, для меня - это всё!
Пусть несчастна и что ж, я несу этот крест,
О распятой любви я пишу манифест. |
**** |
И женщин радовать букетом,
И согревать душевным пледом.
В дождливую серость иль яркое солнце, | Я самобытный обыватель,
Бессмысленного общества предатель!
Люблю я размышлять
И в одиночестве гулять. |
**** |
<<Твой аватАр - как маска. Сбрось маску, стань обычным...
Ты - девушка? старуха? Ты - юноша? старик?
Лица нет на тебе, мол? Иль дикое обличье?
Где облик виртуальный, где истинный твой лик?>> | Как для монаха –
Причастие, пост, молитва…
Так для поэта –
Строфа, что острее бритвы! |
**** |
| Я - писатель, ты - воин
Как ты со мной нежен и заботлив,
Укроешь плащом в непогоду,
Я лишь нежно им укроюсь, и вспомню |
**** |
Я пошел за аппетитом в лес,
Я под соснами ходил, дыша
Ароматами лесных чудес,
Сантиментами вовсю греша. | Пары, что гуляют без конца на улицах любимого города,
Своей улыбкой освещают фонари
Для пути своих сердец.
Я вспомню, что я всего лишь беглый незнакомец. |
**** |
Всегда в душе я был поэтом,
Всегда я что-то рифмовал,
И мне казалось, что при этом
Я жил, а не су-ще-ство-вал. | Быть услышанным хочет поэт.
Быть излеченной хочет больная душа.
Помоги, словотворец. Иного пути просто нет -
И взлетит она храбро, крылами шурша. |
**** |
Для тебя ведь секс – работа,
а поэзия – десерт…
Сколько зря пролито пота,
не на тот пришла концерт. | Душа поёт не для наживы,
Она кричит, когда молчать нельзя!
Ну, а за деньги песни лживы,
Не взять вам боль мою за блеск тельца. |
**** |
На нитку поэтического дара
Рифмую я стихи, пока задаром.
Но может быть, пройдёт ещё столетье,
Внимательней просмотрят их радаром | Я улечу в далёкую страну,
Забуду всё, чем был обязан этой.
Я позабуду тихую войну
За хлеб, за соль, за право быть поэтом. |
**** |
У меня сегодня нет вдохновения,
Но я пишу — без озарения.
В душе моей — лишь забвение,
А у весны — одно цветение. | “Поэт должен страдать!» - то ее слова были.
И сходил он с ума, изнывал от тоски…
А хотел он любить, и его чтоб любили,
Но она все с другим зажималась в тиски! |
**** |
Изнуряет поэта работа,
Чёрт попутал его на стихах,
О размерах и ритмах забота,
Перед строгим читателем страх. |
Снова дождь целый день моросит,
По утрам просыпаюсь едва.
И туман над домами висит,
И в тумане моя голова. |
**** |
Как будто сквозь призму времён целый век,
В стране, где нет места изгоям.
Пусть книгу свою он писал десять лет,
Где доктор был главным героем. |
Закудахтал пингвин, водрузясь на яйцо,
Взвыла матом благим на судьбу свою львица,
От крючка у червя покраснело лицо,
Злой карась продолжал даже пойманный биться. |
