наверное, на работе, хотя чёрт его знает, где он прохлаждается.
— Славочка, в кафе пошли, — говорю я, беру её за руку.
У неё тёплая ладошка, живая. Мы с Гошей в детстве тоже за руку ходили.
— Пошли, — Слава улыбается.
У неё красивый рот, и я не могу его изобразить, потому что рисовальщик из меня никакой, но могу поцеловать. Наклоняюсь, целую легонько, как всегда. Вообще не разобраться, зачем, у нас же такая хорошая дружба. Просто хочется иногда. Нравится. Слава никогда не спрашивает, ей тоже нравится, смотрит с улыбкой и ничего не говорит. Стайка очередных курящих хихикает презрительно.
В кафешке посетителей мало. Народ трудится — кто на работке, кто в универе, одни мы, гадёныши свободные, балду пинаем. Вишнёвый сок и пирожные — как дети, честное слово! Это единственное, что может вернуть меня в беспечные годы на пару минут, а потом мятная конфетка без сахара, то бишь, тоска зелёная, возвращается... Вообще литературу я люблю, поэтому Славка и решила таким образом спасти меня от хандры. Какая это хандра, это почти болезнь! Но к современным трудам у меня много вопросов. Везде чернуха сплошная — ещё хлеще, чем в классике. Бедный люд всё ковыряют и ковыряют, а я думаю: жизнь и так тошная, не хватало при помощи книг заныривать в беспредельную жуть.
Пирожное вкусное, приятно холодит язык. Крем мгновенно превращается в сладкую жижу, стоит только облизать ложку. Славка отпивает сок, и над губами у неё появляются вишнёвые усы. Я аккуратно стираю их салфеткой. В голове возникает такая панорама — брата нет, семья развалилась, а я сижу со Славой в кафешке и пожираю пирожные. И сижу я только потому, что случившегося не исправишь, семью не починишь. Делать мне больше нечего, как здесь дурака валять.
— Я вчера на рассказ Гелприна наткнулся, — говорю.
У Славки на ложке — кусок сметанного торта, а в глазах — любопытство, мол, ну и что ты там такого начитал, умник?
— Эдакая антиутопия. Люди перестали читать книги. Совсем. А робота за интерес к ним, как его... Утилизировали.
— А в конце пришли дети и захотели учиться литературе, — Славка отправляет кусок в рот.
— Ты читала? — удивляюсь.
— Давно. Я вообще фантастику не люблю, Паш, — ещё один кусочек оказывается на ложке. — Но этот случайно нашла. После меня хоть потоп, помнишь? Вот честно, пофиг. Мы всё равно ничего не изменим.
Она, конечно, права, но от всего этого веет полнейшей безнадёгой.
— Нравится, да? — спрашиваю зачем-то, указывая на торт.
— Вкуснотища. Ты же знаешь, я готова душу за них продать, Веснушкин, — смеётся Слава.
— Знаю, пацанёнок, — отвечаю.
Взаимный обмен колкостями закончен, хотя это, скорее, телячьи нежности. Самому противно, не поверите.
Слава откидывается на спинку дивана и поправляет воротник рубашки. От торта остаются крошки на тарелке. Сок в стакане отчего-то напоминает кровь.
Застрять бы здесь навсегда, в этой ламповой кафешке, Слава напротив, пирожные съедены, но можно взять ещё. Здесь нет ноющей матери, отцовских недоВенер и его самого, предпочитающего делать вид, что ничего не случилось. Идиотизм. Здесь возникает ощущение, что и жизни вокруг нет, точнее, она происходит не с тобой, а ты выбрал момент поудачнее и застрял в нём.
— Ещё по пирожному? — спрашиваю.
Слава улыбается.
— Мне достаточно, — она берёт стакан и делает глоток.
Сок растекается по стеклянным стенкам, будто краски на полотне.
Я медленно вспоминаю. Мне восемь, и брат гуляет со мной в парке развлечений. На дворе июль, жара, солнце припекает мне голову через тонкую кепку. Я хочу мороженое.
— Нельзя, — говорит мне Гоша, — нельзя, когда на улице такая жара.
Но я знаю, как добиться своего, видел, что он развлекается со смазливой девчонкой. И мороженое на палочке в тот день становится моим. У него вишнёвая начинка, и она оседает на губах, прилипает к зубам и стекает в горло — жара отступает. Во рту всё сводит от холода, на улице слишком парко. У меня липкие пальцы и счастливая душа. Гоша хмурится, глядя на меня. На следующий день я валяюсь с ангиной. Горло раскалено, болит страшно, глотать почти невыносимо, и я понимаю — ни одно мимолётное удовольствие не стоит своих последствий. Мне восемь, и я это понимаю, но пока не могу как следует сформулировать.
— Пошли, наверное, — говорит Слава, выдёргивая меня из воспоминаний.
Встаёт из-за стола. Я не хочу никуда идти, я хочу навсегда остаться здесь. Я хочу остаться в этой самой минуте, Славочка. Сядь обратно. Давай посидим ещё. Но я встаю и иду вслед за ней к выходу. У неё рубашка с огромным вышитым узором на спине — якобы модно. Красиво, в первую очередь. Огромная тяжёлая дверь с глухим стуком захлопывается за нами. Отсюда до зальчика, где будет проходить вечер, идти примерно полчаса. Слава молчит.
— Расстроилась? — я не знаю, что ещё ей сказать.
— С чего бы? — она смотрит прямо перед собой, слегка щурясь от заходящего солнца. — Просто жаль, что тебе не хочется туда идти.
— Хочется, — говорю я — и даже почти не вру. — Просто я не умею это выражать, Славочка. Ты же знаешь.
Она усмехается. Мы идём по набережной. Здесь вода то ли чёрная, то ли тёмно-синяя от грязи, не поймёшь. Резные перильца вот точно чёрные и засаленные, покрытые многовековой пылью. Я люблю этот город, хотя он и не отвечает мне взаимностью, давно показывая задницу.
Зальчик оказывается библиотечным, и находится он в обычном жёлтом здании. В зальчике — десять рядов жёстких стульев, огромная люстра под старину, книжные шкафы на заднем фоне. Из приоткрытого окна доносится уличный шум. Мы садимся в самую середину — не слишком далеко, не слишком близко. Публика медленно подтягивается. Ни одного молодого лица. Современная литература молодёжь не интересует. Какой-то брюхастый дяденька направляется к нам — я мысленно умоляю всё сущее, чтобы он не приземлился рядом и не раздавил нас. Нет, я совершенно толерантен. Просто опасаюсь за своё здоровье. Дяденька проходит на четвёртый ряд и громоздко хлюпается на крайний стул. Я выдыхаю. Какими незначительными проблемами мы живём, самому смешно. Постепенно зал заполняется до отказа. Появляются и наши ровесники — три щебечущих подружки, молодой человек в строгом костюме, парень с разноцветными волосами и туннелями в ушах. И как людям не жалко себя уродовать? Впрочем, не моё это дело. Вся причина, по которой Славка притащила меня сюда, как я справедливо подозреваю, — Миша Кропоткин, её бывший одноклассник. Она пришла, видите ли, поддержать его, а меня подхватила, чтобы я развеялся. Или чтобы мной перед ним похвастаться? Наверное, я преувеличиваю собственную значимость. Мы же просто добрые друзья.
Первой выступает девушка. Волосы у неё жёлтые, канареечного цвета, вполне подходят этому зданию. Глаза густо подведены, линзы голубые, губы тёмно-фиолетовые. Интересный видок. Не осуждаю, но удивляюсь. Парень с туннелями улыбается, глядя на неё. По всей видимости, ещё один поддерживатель. Второй — худенький паренёк затравленного вида. Если он является олицетворением современной поэзии, я бы тоже подошёл на эту, так сказать, должность. Миша следующий — я узнаю его, видел пару фото в сети. Кудрявые волосы вдоль лица, тонкие пальцы, сжимающие листки со стихами, взгляд человека, у которого всё хорошо. У меня когда-то тоже был такой.
Миша принимается читать — голос приятный, высокий, немножко нечёткий. Захлёбывается в словах, и все они, конечно же, о любви. Что ещё писать такому пацанчику? Чувственно получается, ничего не скажешь, довольно талантливо. Я даже завидую. Сам иногда балуюсь стишками, показываю только Славке, вот она и решила, видно, меня отвести на вечер настоящей поэзии. Опускаю руку на Славкину коленку. Освещение здесь отличное, в любой момент кто-нибудь может это увидеть, но так даже интереснее. В конце концов, пока что все неотрывно пялятся на одного только Мишу. Славка тоже смотрит на него, но, тем не менее, улыбается. Хорошая реакция. Моя рука скользит выше, туда-сюда. Я, подобно всем, пялюсь на Мишу. У меня потеет ладонь. Убираю руку со Славкиной ноги. От обилия стихотворства ведёт и подташнивает. Гоша тоже любил стихи, с особым вкусом декламировал Маяковского — это у него было такое для меня наказание. Я Маяковского ненавидел, да и до сих пор не слишком жалую. Даже нежность у него какая-то рубленая, нечеловеческая. Недостаточно нежная, если можно так выразиться.
— Давай свалим после его выступления, — шепчу я на ухо Славке.
— Давай, — соглашается она.
Ещё пара стихов, думаю, ещё пара стихов. Другой девочки с волосами канареечного цвета я уже не выдержу. На воздух, только бы скорее попасть на воздух. Рифма и духота — гремучая смесь. Окно давно закрыто, видите ли, шум мешает зрителям и выступающим. А мне мешает духота. Миша заканчивает — без пафоса, даже слишком скромно. Мне понравились его тексты, но я хотел бы прочесть их в более удобной обстановке. Плохо воспринимаю на слух незнакомое. Мы выходим на улицу вслед за ним.
— Миша! — окликает его Слава. — Здорово было.
Он смущается, и я пока не понимаю, искренне или нет.
— Спасибо. Очень рад, что вы пришли.
— Это Паша, я тебе о нём говорила.
— Да я уж понял, — Миша с улыбкой протягивает мне руку, и я пожимаю её.
Она тёплая, влажноватая и живая.
— Приятно познакомиться, — говорю я.
— Взаимно. Вы извините, мне так неловко, я сегодня не смогу посидеть. Важная пара с утра.
Ему сколько, двадцать? И он беспокоится из-за пары. Золотой человек!
— Давайте завтра пересечёмся где-нибудь? Слав, я тебе напишу. Простите ещё раз, — он приобнимает её на прощание и кивает мне.
— Пока.
Я смотрю ему в спину.
— Славочка, я у тебя сегодня переночую, ладно? Домой не хочется.
Это правда. Отец там, поди, опять развлекается с очередной красоткой. Последний месяц она не меняется.
— Конечно, Паш.
Я достаю телефон и набираю отцу смс. Вроде как надо предупредить.
“Твой папочка в душе”, — приходит ответ через пару минут.
Как пошло и мерзко. Как банально. ****ство.
— Пошли? — Славка заглядывает мне в лицо.
Я снова легонько её целую. Потому что необходимо. Потому что противно и одиноко.
— Пошли.
~ Глава 2. ~
Терпеть не могу метро. Режущие запахи бьют в нос, сквозняки обдувают со всех сторон, и от этого не легче, ни капельки не легче, потому что ты стоишь в футболке, насквозь вымокшей от пота, по вискам течёт, под носом влажно — несусветная гадость. А сквозняк только обеспечивает тебе простуду. Сначала я трясусь в поезде, прижатый с двух сторон необаятельными пассажирами. Справа тётка лет пятидесяти прожигает взглядом сидящую девушку, мол, уступи место старухе, гнида поганая, слева — дяденька раскачивается, уткнувшись в электронную читалку. Что там у него? Донцова, Маринина, Кинг? Надеюсь, Кинг. Подглядываю к нему в экран, любопытно же, что народ читает. Кинг всё-таки — честь и хвала тебе, дяденька. В такой приятной компании я трясусь четыре станции — а потом выхожу, чтобы перейти на другую линию.
— Давай я поеду с тобой, — предлагала Славка, но я отказался.
Конечно, в метро вдвоём веселее, одному здесь вообще нечего делать, но я не хочу, чтобы Славка встретилась с моей матерью. Не хочу, чтобы она видела её такой. Опустившейся, что ли. На другую линию идти в толпе — не сахар. Люди вокруг злобные, сосредоточенные, будто утро понедельника на дворе. Впрочем, они
