Произведение «Линия жизни» (страница 10 из 10)
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Повесть
Автор:
Оценка: 4.3
Оценка рецензентов: 8
Баллы: 8
Читатели: 1850 +2
Дата:

Линия жизни

рядом  ссутулившиеся, постаревшие.
   - Томочка! Это ты?!!
   - Да, тётя Лида, это я. Здравствуйте! Я хочу узнать о Саше. Расскажете?
   - Что же тебе рассказывать? Вот уже девятый год мой сыночек в землице. – Слёзы сами катились из глаз, текли по щекам и подбородку, капали на кофту,  оставляя мокрые пятна.
   -Девятый год! - повторила я, потрясённая услышанным. – А я узнала только сейчас!
   Значит всё это время, не зная произошедшего, я помнила и разговаривала с Сашей как с живым.. Я даже представить себе не могла, что это правда!
   - Тётя Лида! Я ничего не знаю о Саше, у меня даже нет ни одной его фотографии… Как он жил всё это время? Где? Как он погиб?
  Сашина мама, опустив голову, начала свой нерадостный рассказ:
  - Саша уехал работать в Хабаровск, вместе со своим лучшим другом. Кто из них кого потащил – не знаю. Но решение было принято,  и они отправились. Работал почти четыре  года,  работа была тяжёлая, посменная, уставал сильно. Но потом привык, вроде и ничего. Деньги хорошие зарабатывал, нам высылал, да и сестра подрастала,  её баловал. В мае  81 написал нам, что собирается  жениться, а в конце июня и свадьбу сыграли, я ездила,  поздравила молодых, а отцу даже не пришлось поехать, болел. С невесткой мы общего языка сразу не нашли. Так и по сегодняшний день. Ну,  это их жизнь, я  сыну  говорила, лишь бы у них между собой было хорошо, там родилась  первая дочка, она и сейчас там живёт, замужем, дети подрастают. А другая родилась уже здесь. Они переехали вскорости в райцентр, поближе к нам. Саша начал работать на кирпичном заводе, обжигал кирпич, задумал строить дом, мечтал о том, что обе дочки будут жить рядом, хотел иметь  большую дружную  семью. Помогли друзья,  и за  два  года дом стоял большой красивый со всеми удобствами, с  палисадником  вокруг. Посаженный Сашей виноград поднялся, раскустился, стал радовать крупными солнечными гроздьями. Всё было вроде хорошо. Но он не признавался, а может,  не хотел меня волновать, что с женой всё чаще ругаются по любому поводу, кричат друг на друга и доказывают правоту, отстаивая  своё мнение. Не стало покоя в доме и семье. В свободное время Саша любил заниматься огородом и  рыбачить. Это была отдушина! Однажды друзья пригласили его на рыбалку на водохранилище, он всё отказывался, не хотел ехать, мол, и удочки у него не настроены, да и прикорма не приготовил, как будто чувствовал.   Но друзья настаивали  и Саша, в конце концов, согласился.
   Женщина вынула из кармана носовой платок и вытерла глаза, видно нелегко было ей рассказывать.
   - На обратном пути Саша сел за руль – он один среди всех не пил, друзья  расслабились и как обычно бывает, выпили по сто грамм. Погрузили снасти и улов, разместились в машине и поехали. Дорога  была хорошей,  машина шла легко, Саша  любил быструю езду, всегда мне говорил: «Быстро ездить можно  только тогда, когда уверен в своей машине». Поэтому и следил за ней, ухаживал, вовремя ремонтировал. Но в этот раз всё произошло моментально. На полном ходу отлетело переднее колесо  с Сашиной стороны, машину занесло на обочину, сын   не справился  с управлением,  и машина врезалась в дерево. Из четырёх человек погиб только Саша, другие отделались ушибами и ранами, у одного перелом руки… Хоронили его всем заводом, его все любили, всем он помогал… Я настояла, чтобы его похоронили здесь на кладбище, невестка сильно не возражала, видно  понимала, что ухаживать за могилкой не будет, а я хожу туда каждый день, пока силы есть  и ноги носят, пока и глаза сокрою, буду ходить.
   До меня постепенно доходил смысл сказанного, так, значит, Саша похоронен здесь?! И я могу его навестить! Слёзы текли по моим  щекам, на меня смотрел мой сын и наверное  ему было непонятно, почему я плачу сидя рядом с чужой для него тетей. Но сдержаться я уже не могла. Сквозь слёзы я спросила:
   - Где могилка Саши? Я схожу к нему.
   - Саша похоронен на самом чистом, самом светлом месте в центре кладбища.  Недалеко от твоей мамы…
   Не доезжая до дома, я попросила папу остановиться и, открыв на ходу дверцу,  выскочила из машины и побежала на кладбище. Вот знакомый мостик через канал, где мы в детстве купались, плавали в старых корытах, пускали кораблики по весне, пугали гусей, за что получали шлепки от хозяек. Свернув влево, я прошла в калитку, и оказалась на кладбище. Где искать? Я побежала к маме,  но рядом Саши  нигде не было. Возможно,  женщина что-то перепутала. Где же оно это самое светлое чистое место? Солнце палило нещадно, зной,  казалось, повис в воздухе, перехватывало дыхание, а я всё бегала и искала дорогую для меня могилку и никак не могла её найти.
  - Саша, Сашенька, Сашочек! Где ты? Почему не встречаешь? К тебе пришла твоя Аленушка!
   И вдруг я вышла на пустое место, залитое солнцем, устремив взгляд,  я пошла  к  ближайшей ограде и сквозь слёзы  увидела своего Сашу, такого, каким я его знала в юности. Ноги мои подкосились и я села на скамейку, не отрывая глаз,  вглядываясь в родное любимое лицо, застывшее  в круглой рамке.   Он смотрел на меня с чуть заметной улыбкой, как будто приветствовал и хотел сказать: «Здравствуй, я соскучился по своей любимой Алёнушке!»
   Я долго безмолвно сидела у могилы, вспоминая наши встречи и свидания, не отрываясь, смотрела на фотографию и думала о том, как непредсказуема жизнь. Ему было всего тридцать восемь, тридцать восемь останется навечно, старше он уже не будет. Я уже сейчас пережила его на четыре года. Вспоминая слова Сашиной мамы,  я с содроганием поняла, что он женился не сразу, а через четыре  года, это полностью опровергает причину Сашиного отъезда,  дело было совсем не в том, что ему надо жениться. А в чём? Это было тайной, загадкой. Я  тогда ещё не была замужем, и он мог всё поменять, всё исправить, вернуться, но не сделал даже малейшей попытки. В  его жизни меня не было!..  
   Я  не стала с ним  женщиной,  я не познала его как мужчину,  наша любовь была быстротечна, но этот  короткий миг прочертил и оставил глубокий след в моей душе. И я уже  никогда  не узнаю ответ на волнующий меня вопрос: «Почему»?
   Домой я пришла поздно, с заплаканными глазами, не хотелось ни с кем разговаривать, никому ничего объяснять.

                                                                                                                    * * *
   Вот уже восемь лет, приезжая в отпуск, я хожу на могилку к Саше. Я посадила у него нарциссы и  алые тюльпаны, каждую весну они расцветают  как яркие огоньки, напоминая обо мне. Пять лет  назад рядом вырос холмик  - там покоится Сашин папа, который  умер после долгой болезни, подорвавшей  его здоровье после смерти сына.  Тётя Лида ухаживает за обоими, пока есть силы.  Сейчас, в который раз я  срежу в саду букетик нарциссов и пойду к Саше.  
   
   




   
   
 
 




Оценка произведения:
Разное:
Реклама
Обсуждение
Показать последнюю рецензию
Скрыть последнюю рецензию
Да, много разночтений вызывает эта повесть. Не мог я определиться и на том, как же назвать рецензию. И рецензия ли это будет?
Дело в том, что  проиллюстрировать свои мысли и впечатления наскоком никак не получится, а обращаться к авторскому тексту - слишком много выдержек придётся приводить из повествования...
Поэтому, в отличие от Автора, который назвал свою повесть "Линия жизни" (сказать по правде, название не из лучших - есть в нём что-то незавершённое, рыхлое, но вполне многозначительное), у меня никакая линия не прочерчивалась.
А почему?.. Ведь единообразная авторская подача текста ничего не усложняет в восприятии, она не сложна, не перегружена композиционно, не выпячена в образах, не контрастна в изложении... Так почему я не увидел уже свою "линию" (жизни), а не авторскую?..
Но отвлекусь на другие сомнения в своём восприятии. Начну с оценки... Сначала мне хотелось выставить высшую оценку - все 10 баллов... Но, читая дальше, что-то в моём отношении пошатнулось - и мне пришлось вычесть один бал...
Второе сомнение, о котором я уже сказал, возникло в поиске названия... Всё плавало, ни на чём я остановиться не мог, не было за что зацепиться... Но первое название всё же пришло: "Сказка, в которую веришь"... Правда, очень быстро оно сменилось другим - "Эмоциональная сфера"... Однако, ни первое, ни второе название меня не устраивали... А почему?.. задаю во второй раз я один и тот же вопрос...
Повествование... Форма подачи... Это, скорее всего, пересказ... И в него веришь, будто в сказку, да простит мне Автор такое сопоставление... Дело всё в языке, который покорил меня насыщенностью, богатством своим - всё на месте, всё просто здорово... Но когда пошли диалоги, то меня удивило, что в словах Саши и Тамары-Алёнушки (и даже словах подруги, выслушавшей историю) всё те же авторские обороты, всё та же спокойная повествовательная интонация (вот почему "Эмоциональная сфера), что и у самого Автора. Отличия никакого нет...
(Известно, что даже у Достоевского все герои говорят одним и тем же языком, что совершенно оправдано, а потому и не вызывает возражения. Но то язык персонажей, и понятно, что никакой писатель не может избежать подобного).
Но в данном случае невольно подумаешь о форме, о манере, о почерке и даже стиле... Возможно было бы прибегнуть ко второму плану, чуть отдалив события, или даже третьему (общему как бы), но этого не происходит... Повествование течёт, заменяется продолжением (а как может продолжение заменить само повествование?..), но я ощущаю всё именно так...
И всё же, как я уже сказал, в это веришь, веришь как в сказку... Придумал ли здесь что Автор, сочинил ли или прожил?.. У меня нет ответа и на этот вопрос, хотя... Основания для написания повести понятны... Ведь начинает повесть взрослая женщина, она предваряет то, что хочет поведать читателю. Она даже (эта взрослая писательница) открывает кавычки (только как заметить, где она закрывает их?..), чтобы читатель понимал, что теперь обо всём нам будем рассказывать 15-тилетняя  школьница... Однако взрослые интонации, взрослые обороты этой школьницы, которые известны и у многих на слуху, как бы стирают грань между Автором зрелым и Автором-подростком... Единство текста сохранено, а вот целостность формы нарушена...
Пожалуй, всем этим и объясняется то, что я не могу определить до конца, что же предложено мне. Но я читаю, потому что мне интересно, я не чувствую усталость, хотя ведь всем понятно, как нелегко воспринимать длинные тексты, а тем более, говорить о них, выражать аргументированное мнение... И я считаю, что это - одно из главных достоинств, когда Автор не скучен, когда он позволяет прочесть своё сочинение до конца... Несомненное достоинство и заслуга...
Перегружать же текст дополнительными сценами, утяжелять форму дополнительным конструкциями за счёт того же композиционного построения не просто кажется излишним - повесть достаточно завершена не только по замыслу, но и по реализации...
Так чего же мне ещё?.. Выставил приличную оценку - и забыл...
Не могу... Не могу, и всё!.. И не только вкусовое моё отношение заявляет об этом... Заявляет об этом суть, которую Автор так и не выразил... Да, он рассказал обо всём... Он вложил в одно повествование не просто историю любви собственного сердца - он подал и трагедии, хотя сделано это как бы бесстрастно, даже с эмоциональным самоотрешением...
И снова спрашиваешь: "Почему"?.. Почему ту Тамару, в честь которой названа героиня "похоронили на нашем кладбище", как свидетельствует Автор? У неё разве нет родных? Так ведь есть же!.. И разве не естественно то, что близкие просто не могут не посещать её могилку, не приносить цветы?..
Но, кажется, начинаешь догадываться, что Автор боится раздвинуть границы своего повествования, боится расширения, чтобы не заблудиться ни в чём параллельном, не утонуть в нём - ведь любое ответвление от главной и единственной линии потребует мастерства, умения не просто работать со словом или даже пусть целыми блоками текста. Каждая линия потребует не просто росчерка пера, а оправдания, завершения, будто притоки или рукава одной и то же реки... Понятно, что Автор должен просто этого избежать...
Допускаю даже и то, что если таким образом Автор убирает самого себя из повествования пусть даже на время, необходимое, чтобы высказаться, то и в это не очень верится. Потому что Автор, тем самым, прибегает к приёму, чтобы разнообразить своё сочинение, готовясь нам предложить (или уже предлагая) второй план... Но этого не происходит - мы не видим двойной экспозиции того, что уже запечатлелось в авторском сознании... Тоже ведь вопрос разветвления в повествовании...
И я утешаю, наконец, себя той мыслью, что это не я, не моя рецензия, так не определены... Я останавливаюсь на том, что Автор не дал мне оснований ни для какого конкретного определения... И подозреваю поэтому, что Автор проявил определённую стыдливость, неуверенность какую-то, а поэтому и не стал выпячивать ничего, чтобы не остаться и самому ни в чём уличённым. А почему?..
И это последнее, четвёртое "почему", наконец-то, позволяет мне поставить точку.
Я прихожу к заключению, что все авторские опасения такого рода напрасны... Прекрасный, чистый язык, понятная, привычная мораль... Ни одного, заметьте, даже намёка на отрицательные образы... Даже первая девушка Саши, предавшая и чувства, и того, к кому они были обращены поначалу, не вызывает читательского отторжения - читатель, скорее всего, не станет осуждать её...
И да, я уверился, авторские опасения совершенно напрасны...
Что же дальше? А дальше остаётся ждать, что Автор напишет смелее, и о другом... Только я отношусь с подозрением и к этому своему заключению. Похоже на то, что Автор высказался один раз и окончательно, проявился в одной теме... А поэтому я боюсь заглядывать на его личную страничку, чтобы убедиться, что это не так...
И всё же хочется, чтобы он писал вновь и вновь, так как его способности и возможности вполне позволяют написать новое и свежее произведение...
Оценка произведения: 8
Геннадий Катеринин 29.07.2013
Комментариев нет
Книга автора
Абдоминально 
 Автор: Олька Черных
Реклама