никакого... Мы же с дороги слетим! Прямо туда..."
Он перекрестился.
"...в лес!"
- Студентка! - радостно закивал Викрам. - Мне книжки читаль! А потом домой уехаль, с папа жить не смогла! What a pity! I was so sad when...
- Тормози! - закричал Алексей, увидев, что дорога пошла резко вниз.
Похоже, начинался длинный спуск. В лощину, в долину, куда-то ещё... Не важно!
Алексей в одно мгновение понял, что на такой скорости и по такой дороге машина спуск не одолеет. Перевернётся! Обязательно перевернётся!
- Brake! Step on a brake! Викрамчик, родной, тормози! Грохнемся, идол ты разэтакий!
Водитель резко нажал на тормоз. Машину занесло и она, пару раз ударившись задним крылом о деревья, по инерции метров пять проползла по склону. И остановилась.
- Ой!
Алексей схватился за лоб.
Изонувшись, посмотрел в зеркало заднего вида.
"Так и есть, синяк!"
- Гематома! - плаксивым голосом протянул Алексей. - Видишь, что ты наделал?
И он, повернувшись к водителя, показал ему лоб, ладонью отведя при этом волосы, чтобы синяк виден был весь, во всём сине-красноватом своём великолепии.
- Вот украшение мне подарил! Гонщик чёртов! Потише ехать не мог?
Викрам пожал плечами.
- Я хорошо ехаль. Дорога плохой!
- Неужели? - с самой горькой иронией, на которую только был способен, спросил Алексей. - Заметил? Ну, наконец-то!
Алексей выбрался из машины. Постоял немного на месте, прислушиваясь к ощущениям.
Он опасался, что такой ощутимый удар...
"И в голове что-нибудь сместить. Не сотрясение, конечно, но..."
Пощупал затылок. Потёр виски.
"Вроде, всё на месте. Не кружится. Не болит... Да нет, лоб-то болит! До сих пор не привык пристёгиваться, а привычка-то полезная!"
А машина...
Ну, здесь никаких чудес. Глубокая вмятина на заднем крыле и содрана краска.
Алексей сунул голову в салон и с наигранным безразличием спросил:
- Викрамыч, а зарплата у тебя какая?
- В долларах? - с готовностью откликнулся Викрам.
- Ну, в них, допустим, - уточнил босс.
- Сто пятьдесят! - радостно выпалил водитель. - Самая большая в городе! Я так благодарен!
Алексей присвистнул.
- Богач, ничего не скажешь! То есть, как я понимаю, из зарплаты у тебя на ремонт вычитать бесполезно. Тебе тогда год придётся бесплатно работать.
- Без сэлэри? - переспросил Викрам и помрачнел.
Но тут же снова засиял и хлопнул себя по лбу.
- Insured!
- Правда, застрахована? - с сомнением переспросил Алексей. - И что, полицию теперь в джунги вызывать? ДТП регистрировать?
Викрам замурлыкал какую-то замысловатую мелодию.
- И где застрахована? Какая фирма?
- Фирма! - ответил Викрам. - Самая надёжная в городе! "Омар и сыновья"!
- "Крабов и партнёры"! - передразнил водителя Алексей. - Чёрта с два твой Омар заплатит!
- Омар заплатит! - уверенно заявил водитель. - Если начальнику полиции заплатить, то Омар заплатит. Здесь все так страховку получают!
- Ну вас к лешему, коррупционеры! - разозлился Алексей. - В России сплошной грабёж и взяточничество, на край света приехал - и здесь та же история! Жулики!
Алексей отошёл на пару шагов от машины. Постоял на дороге, приглядываясь к колее.
"Она же заросла совсем! Глухое место..."
Шорох.
Алексей вздрогнул. Ему показалось, что ветки на дереве шевельнулись.
Брызнули сорванные крыльями листья и большая, синяя с алыми полосами на длинной шее птица свечою взлетела в небо.
Взлетела и пропала, скрывшись в низких, тёмно-серых, изорванных по краям облаках.
Скрылась в небесной, слепой пелене. Быстро. Так быстро, будто и не было её. Не было никогда. Только привиделась на секунду. На мгновение.
И исчезла.
Алексей достал из нагрудного кармана рубашки леденец, покрутил его, словно примериваясь: развернуть ли...
Снова положил в карман и решительным шагом двинулся к машине.
Забрался в салон, поднял стёкла на окнах и на половину мощности включил кондиционер.
Искоса посмотрел на водителя.
Викрам, как ни в чём ни бывало, продолжал выводить лихо закрученную мелодию, в самых патетических местах с мурлыканья и свиста переходя на гортанное подвывание.
- Викрам! - подал голос босс.
Водитель тут же осёкся и с готовностью положил руки на руль.
- Викрам, ты помнишь, куда мы едем?
- В Бангор! - отрапортовал водитель.
- Правильно, - подчёркнуто спокойно и мягко произнёс Алексей. - Мы едем в столицу штата, в город Бангор, в международный аэропорт. Мне нужно лететь в Лондон, срочно нужно лететь в Лондон, а из аэропорта Нараки подходящий рейсов нет. Аэропорт Нараки небольшой, там мало регулярных рейсов, чартеры в основном. Так?
Викрам закивал в ответ.
- Если мы в столицу шатат едем, то почему дорога такая плохая? - доведя мягкость в голосе до вкрадчивыхт интонаций, спросил Алексей. - Дорога в столицу должна быть асфальтированной, оживлённой, современной. Цивилизованной должны быть. А мы по каким-то дебрям ломимся. Ты ничего не перепутал, Викрам? Может, ты не там вернул? Захотел путь срезать и заблудился? Признайся, пока не поздно. Признайся, пока мы в какую-нибудь топь не заехали и не пропали там не-скажу-к-какой матери!
Викрам отчаяно замотал головой.
- Эта дорога! - твёрдо заявил он. - Правильная дорога! Скоро приедем! Аэропорт!
Алексей с минуту сидел в молчании и раздумье.
"Жалко, что навигатор не поставил. На водителя понадеялся, дурак! А он, может, в Бангор этот два раза в жизни и ездил! Или один... Или, может, вообще из Нараки не выбирался. Разве он признается, что заблудился? Будет теперь кружить по джунглям..."
В салоне было уже прохладно, но пот продолжал и продолжал течь по телу, пропитывая ткань рубашки так, что она уже казалась вымоченной и прополощенной в крепком растворе соли.
"Впрочем, есть надежда. Есть надежда, что проедем через какую-нибудь деревню и хоть там узнаем, как выбраться на дорогу. Хоть один человек в деревне должен указать путь. Должен!"
Он кивнул, соглашаясь сам с собой.
"Нечего стоять. Пора!"
- Викрам, - повеселевшим голосом произнёс Алексей, - теперь осторожно двигай...
Викрам передвинул рычаг автоматической коробки передач.
- Очень осторожно! - продолжал Алексей. - Это дорогая машина! Американская!
- Америка - много денег! - подтвердил Викрам.
- Машина - много денег, - уточнил Алексей. - Тише! Слоу! Понимаешь? Очень слоу! Тихо и спокойно едем по дороге...
Викрам надавил на педаль и джип резво прыгнул с места.
- ...спросим в ближайшей деревне... Тихо, я сказал!
Викрам удивлённо вскинул брови.
- Совсем тихо еду! Совсем!
- Вот так мы и поссорились, - закончила рассказ о семейной ссоре Ирина. - Звонок этого юриста... И прахом всё! Улетел в свой... Лондон, что ли?
Она покачала бокал, следя сквозь запотевшее стекло за плавающей меж льдинок розовой ягодой черешни и устало вздохнула.
- Не удивляет? - спросила она.
Искандеров посмотрел на неё с недоумением.
- Что именно? - уточнил он.
- Ну... Не удивляет, зачем я всё это тебе рассказываю?
Ира отпила немного и замерла на мгновение, поражённая странным, холодно-огненным вкусом жидкости.
"Что за смесь?" подумала она. "Никогда не пробовала ничего подобного!"
Михаил, будто угадав её мысли, улыбнулся успокоительно и пояснил:
- Не волнуйся, ничего слишком экзотичного и запретного. Я же говорил, что это бар для постояльцев. Здесь все коктейли по особому рецепту, нигде в городе вы таких не найдёте. А уж за его пределами - тем более. Хощяин виллы, старик Джеймс по кличке "Дядюшка Джа", очень любит своих постояльцев...
Михаил подмигнул лукаво.
- И их гостей! Так что зелье делает сам.
- А зелье, случайно, не приворотное? - с самым невинным видом поинтересовалась Ирина.
И подумала:
"Хорошая я, нечего сказать! Едва муж за порог - в приключения бросилась. Писателя нашла..."
Откашлялась. Горло на секунду перехватило.
"Или просто мужика себе нашла? Давно хотела разнообразия? Чего-то нового, необычного? А ссора с мужем... Может, только предлог? Невинный разговор, дегустатция напитков. А сама так и ждёшь..."
Она проследила за его взглядом.
"...когда он мысленно начнёт тебя раздевать. Или уже начал? Вон как глаза у него сверкают. Творческая потенция, нечего сказать! И куда ты лезешь, дура?"
Она улыбнулась. Какой-то детской, удивительно чистой улыбкой.
"Так ведь не остановишься?"
И ответила сама себе, твёрдо и решительно:
"Нет!"
- Всё может быть, - в тон ей ответил Искандеров. - Спиртовая настойка на местный травах, немного лайма, немного сока личи, пара капель экстракта гуавы для особого аромата, немногог рома и карамельного сахара. Возможно, именно так и делается приворотное зелье. Впрочем, здесь все коктейли - приворотные. Такая уж страна, южная и бесшабашная. Здесь люди живут просто, не думают о завтрашнем дне и...
Он поморщился.
- ...И о последствиях. Просто живут. Вот за это я и люблю Нараку.
- Все последсвия остались в России? - уточнила Ира.
- Именно! - подтвердил Искандеров.
Она выждала секунды две. Набрала воздух и одним глотком осушила бокал.
Выдохнула.
И сказала задорно:
- Вот так! Так надо жить?
Искандеров зааплодировал восхищённо.
- Великолепно! Ира, как же правильно ты всё понимаешь!
Хозяин, самолично колдовавший за стойкой с настойками, поднял голову и крикнул что-то на родном своём, непонятном постояльцам языке.
И по-английски добавил:
- Any more?
- Йес, дядюшка Джа! - воскликнул Искандеров. - Неси даме лучший из напитков, "Сон Бангора"!
- Бангор! - заревел дядюшка Джа и затряс чёрной, косичками скрученной бородой. - О, Бангор!
И отчаянно зазвенел ложечками, чашечками и палочками для размешивания разноцветных магических эликсиров.
- Дрим! О, Бангор!
- Споить меня хочешь? - спросила Ирина и подмигнула понимающе.
"Но ведь ты сама только что показала, что хочешь вступить в игру" ответил ей мысленно Искандеров. "В опасную и манящую игру. Ты приняла правила. Ты хочешь жить без последствий. Ты хочешь узнать, что такое сон Бангора. А ведь это особый сон! Он пришёл из Бангора в Нараку, то так умеют спать только здесь. Даже в самом Бангоре забыли, каким сладким может быть сон. Ты узнаешь..."
- Хочу, - признался Михаил. - И тебя, и себя. Не всё же инам вспоминать о безвременно пропавшем муже...
Он осёкся. Помолчал немного.
И неуверенно, словно бы охваченный внезапной неуеренностью и сомнениями, произнёс:
- Да, понимаю, кажется, почему ты рассказал мне о ссоре с мужем. Мне, практически совсем не знакомому тебе человеку.
- Почему же? - с вызовом спросила Ирина. - Неужели понятно?
- Да, - с грустной улыбкой ответил Михаил. - Писатели как врачи, им часто приходится выслушивать истории о чужих страстях, ошибках и трагедиях. Или как священники. Потому что иногда приходится даже принимать исповеди. Невольно, разумеется... Думаешь, может нравиться эта вовлечённость в чужие жизни? Реальные жизни, заметь, а не выдуманные. Кроме того...
Он развёл руками.
- ...Сам не знаю, что с этим делать! Читатели часто отождествляют автора с его героями. Они знакомы с героями, а им кажется - с автором. Конечно, в каждом герое есть частичка от автора. Такой кусочек души. Где меньше, где больше... Но всё-таки автор - вне героев. Он сам по себе. А вот
