СОРНЯКИ

Называется книгой. И, что удивляло - обычно, то, что прочитаешь, через пару минут забываешь навсегда – инфы в Бродилке море разливанное, каждый норовит выпендриться… Выпендривался ли Экзюпери? Перед кем? На книге не поставишь лайк - нет смысла, никто его не увидит, не посчитает, не сравнит с другими. (Ведь, чем больше тебя лайкают, тем ты круче и умней.) Тогда зачем? И вдруг он понял - неизвестный Экзюпери писал не ради лайков. Скорее всего, не для крутизны. Может быть, этого человека уже на свете нет. Конечно, нет! Ведь, тогда он уже был взрослым! Но книга. Его книга живет, ее хочется читать. Он ее ОСТАВИЛ! Кому? Для чего? Вот, что значит – “ТО, ЧТО ОСТАНЕТСЯ”! Без дураков - такому человеку можно посвятить целую улицу. Хотел ли этого Экзюпери?
Поль шел, сосредоточенно размышляя. Иногда бросал взгляд на стены, где висели таблички с надписью “14”. Они ярко светились на солнце, казались незыблемыми, убедительными. Но он знал, что под ними скрываются другие названия. Добравшись до заброшенного района, подошел к стене и с легкостью одну из таких табличек оторвал. “ул. Карла III” – значилось под ней. Три вертикальные черточки!? Что это? Цифра три? Карл – имя, это очевидно. Получается, когда-то жил некий Карл, и был он третьим. Значит, был второй и первый? Может быть даже четвертый? Интересно, что знает о них Бродилка? В поиске Поль набрал это странное красивое имя. Карла не нашел. Бродилка такого не знала. Зато знала пищевую добавку с запахом “КАРтошки”, еще там было из покера “КАРе”, были -  “КАРты”, “КАРамелька”, ” КАРга”, “КАРусель”. Карла в этом списке не было. Вдруг подумал: – КАРтин тоже не было. О картинах никто ничего не знал. А старики? Ведь они должны помнить… Но почему-то не помнили. Значит, картины больше не нужны. И Карл тоже.  На экране в поиске была еще одна надпись - “КАРась”. Это чей-то ник, а рядом красуется улыбающаяся жирная морда. Получается, жирный Карась круче Карла, а карамелька полезнее никому не нужных картин. Но когда-то он жил, этот Карл! Интересно, кто он? Что сделал такого, что его именем  назвали целую улицу? Что после себя ОСТАВИЛ? – снова подумал Поль. - Карл! Если по этой логике использовать слова Бродилки, можно украсить город, назвать улицы по-другому, будет не так скучно. Например:
“Улица с запахом картошки”.
“Площадь старой карги”.
“Переулок покера”.
“Проспект Карася”… Нет! “Проспект жирного Карася”, - так лучше! С жирной мордой! Нет, морду можно поместить на другой улице. Получится “Улица карасиной морды”.
А город? Ведь его тоже можно как-то назвать! “Карусель”! Прикольное имя. Как в одной классной игре, где все кружатся, сидят себе спокойненько, лопают еду с запахом мороженого, потом цепи начинают раскачиваться, поднимается сильный ветер, и всех начинает сносить, отрывая от сидений. Кто не успел, перепрыгивая с одной опоры на другую, с провода на провод, с цепи на другое сидение, спуститься на землю, проиграл.  Он грохнется с высоты мордой об асфальт и все. Игра “Карусель”. А ведь кто-то ее тоже сделал? Тоже после себя ОСТАВИЛ? Город – “Карусель”! И никакого Карла! И никаких картин! Нет, “Карусель” не годится - скучно, глупо, не прокатит. Тогда  что? Где еще, кроме Бродилки, можно найти информацию? КНИГИ! Наверное, в них было написано обо всем. Только они давно сожжены, ни у кого в квартирах приятелей он их не видел.
Черта навигатора резко оборвалась, улица закончилась. На экране появилось серое пятно, напоминающее мутное вещество, которое закладывают в принтер, чтобы приготовить еду. Дальше пустота. Поль сорвал шлем, заглянув за запретную черту. Снова надел. Опять пустота. Словно не было дороги, которая уходила в бесконечность, травы не было, зеленого поля, солнца тоже не было, поскольку оно уже не стояло в зените. Не было ничего. Город закончился. Он замер, внимательно глядя перед собой. Приспустил пластиковый экран, увидел неподалеку холм, который уходил далеко-далеко, поднимаясь к невысокой горе. У его подножия виднелась обширная стоянка. Вся она была усеяна машинами. Во всем городе, пожалуй, не найдется столько. Кладбище автомобилей - вспомнил он. Что поражало – машины не были хаотично разбросаны, стояли в строгой последовательности ровными рядами, аккуратно занимая свои места. Дальше, на пологом склоне среди зарослей зеленеющих кустов и редких деревьев, проглядывали крошечные строения. Отсюда невозможно было их лучше разглядеть, но теперь Поль знал, где нашли последнее прибежище его родители. Он стоял в нерешительности и не мог ступить дальше, сделать всего лишь шаг. Что-то мешало. Снова надвинул шлем на глаза. Навигатор светился надписью – “Тупик”. Зеленое поле, которое было впереди – ТУПИК. Следующий шаг заведет его туда, откуда назад дороги не будет! Почему?! Кто придумал это? Кто решил, что он не вправе пройти это небольшое расстояние? Сделать то, что он хочет, черт возьми! Оставалось лишь несколько сотен метров, но на голограмме серое пятно. Да пошли вы! – подумал он, собираясь снять шлем, вдруг одернул руку, услышав:
- Далеко собрался?
Увидел лицо. Оно было четким, занимая все пространство виртуального экрана. Человек был ему незнаком, он улыбался, был без шлема, на нем не было татушек, скорее всего, находились они на других частях тела. Незнакомец повторил вопрос.
- Никуда, - смешался Стайер. Нет, Поль! Нет, Стайер.
- Значит, мне показалось?
- Не знаю, что тебе там показалось, - уверенно ответил он, - я тут никогда не был, должен изучить район.
- Нафига тебе его изучать? Навигатор все покажет.
- Я так не работаю, - ответил он.
- Охотник? Молодец! Профи!
- Что-то еще?
- Ничего, - примирительно сказал тот. Вдруг грубо добавил:
- Вали отсюда.
- Почему?
- Вали и не задавай вопросов.
- Хорошо.
Стайер хотел было повернуть назад, но спросил:
- Я тебя знаю? Вроде как, раньше не встречались. Ты на какой живешь?
- Я тебя знаю – этого достаточно, - нагло ответил улыбающийся тип.
- Ты Модератор?
- Вроде того.
- Зафрендимся? Не вижу, где твой профиль?
- Как-нибудь, Стайер, зафрендимся, обязательно. А пока иди. Чего встал? Вали отсюда!
- Ладно. Давай!
- Давай.
Лицо Модератора исчезло, на его месте снова возникло серое пятно, в которое он чуть не наступил, отрезав себе путь назад. Экран помутнел, снова не видно травы, дороги, ведущей к холму, кладбища, до которого он так и не дошел, куда так стремился. Стайер развернулся и направился обратно в город по улице “Карла III ”, вернее, по улице с номером “14”.

7

Он медленно брел, ни о чем не думая. Думать не хотелось. Шлем привычно закрывал верхнюю половину лица, а главное глаза. Шлем защищал мозги от ненужных мыслей. Понимал одно – нужно возвращаться, что-то делать, зарабатывать коины. Он не мог, как какой-то мелкий снова висеть на шее у брата. Значит, он должен принять правила игры. Если ты живешь в этом городе – существуй по его законам или беги и погибай. “Жить там невозможно” – вспомнил он.
Так добрался почти до своего дома. Оставалось всего пару кварталов, а потом… Потом для себя он что-то решит. Внезапно на экране появилось лицо Модератора. От неожиданности Стайер остановился.
- Вот что хотел спросить, - задумчиво произнес тот, – у тебя там кто-то есть?
- Где? – не понял Стайер.
- На кладбище.
- Как сказать? У всех там кто-то есть.
- Откуда знаешь?
Он задумался, помолчал немного, потом ответил:
- Вспомнил.
Модератор засмеялся.
- А было тебе тогда 3 года.
- Вроде того.
- Ну-ну. Что же не пошел дальше?
- Так ведь…
- Святое дело навестить родных. Я так думаю.
- Хочешь сказать, что я мог…
- Ничего я не хочу сказать, решать тебе. Понял?
- Да, - ответил Стайер, хотя не понял совершенно ничего, но Модератор уже исчез с экрана. А он, словно, продолжал видеть его грустные глаза. А может ничего этот Модератор? Может парень нормальный? - подумал Стайер, не зная, что делать дальше. Понимал одно, Модератор давал подсказку или разрешение. “Решать тебе”, – сказал он. Может вернуться? Выйти из города на какие-то несколько сотен метров? Потом вернуться! Обязательно, ведь жить там невозможно! Модератор ничего не сделает, он отличный чувак, свой парень, все понимает, если что – прикроет на все глаза.
Ноги сами повели его в обратном направлении…
Оповещение – “В городе появился Чужой” - свалилось неожиданно. Стайера словно ударили по голове, по привычке рука потянулась к бите, по привычке он развернул голограмму, оценив положение противника, по привычке кровь заиграла в жилах. Что стоило сейчас немного пробежать, обогнать всех, догнать беглеца и сделать точный бросок. И не смотреть, не видеть, просто уйти, заполнив счет коинами, а там будет видно. Сможет ли? Деваться некуда. Хотя бы попробует. Потом можно будет заняться другими делами, найти себе что-то еще...
Стайер бросил взгляд на голограмму. Понял - далеко бежать не придется. По невероятной случайности Чужой находился в каких-то сотнях метрах. Повезло, так повезло! Упускать такое нельзя! Это большая удача! Другие охотники находились так далеко, что о них можно было не думать. Оставались двое - он и Чужой. Увеличил масштаб на голограмме. Чужой был всего в нескольких десятках метрах! Стайер удивился. Увеличил еще. Чужой был рядом. Максимальное разрешение показало, Чужой стоит в одной точке с ним. Чужой – это он!
На экране лицо Модератора:
- Поиграем?
Тот улыбается, жрет бургер, чем-то запивает, смеется.
- Так не по правилам! – восклицает Стайер.
- Правила в этой игре пишу я.
- Но, зачем?
- Подумал, не стоит на тебя время тратить. Однажды ты попытался высунуть отсюда свой нос, в другой раз он окажется длиннее.
- Это несправедливо! Так нельзя!
- А вон и твои коллеги.
На экране появились точки, которые стремительно приближались.
- Ладно, навигатор отключать не буду, даю шанс. Ты хотел справедливости – будешь с ними на равных. Удачи! Беги, Стайер! Беги!
- Куда?!
- Куда хочешь! И помни – это просто игра.
Модератор азартно засмеялся, глаза его налились кровью. Он тоже был частью этой прикольной игры.
Охотников было более двух десятков. Они гнали его из квартала в квартал, но Стайер умело уходил. Звериное чутье подсказывало, как нужно построить маршрут, чтобы не оказаться в ловушке. Перескакивал через стены высоких заборов, запрыгивал в окна домов, поднимался на крыши, скатывался в незнакомые дворы, снова бежал. Он был сильнее и лучше других, а Бродилка стенала и ревела. Подобной гонки еще не было, никогда охотник не становился Чужаком, такое случилось впервые. Вот когда по-настоящему он оценил достоинства шлема, который спасал. Модератор благородно его не отключил. Он благородно усложнил гонку, давая возможность подписчикам за немалые коины насладиться игрой. Но в какой-то момент Стайер понял, что не сможет бежать вечно. Сейчас он был игрушкой в руках Модератора. А круг из двадцати охотников с битами уже сформировался, становился все меньше, от лидеров его отделяли какие-то сотни метров. Конечно, он снова уйдет, прыгнет на крышу, потом вниз и все начнется сначала. Потом наступит изнеможение. Всему есть предел. Остановиться? – и вспомнил глаза женщины. Она сидела на поваленном дереве и смиренно ждала, хотя знала, что очень скоро с ней сделают. Сдаться? Перестать этих уродов развлекать? Охотники все ближе. Снова на экране Модератор. Он больше не улыбается, он серьезен,