МОНОПОЛИЯ МОРАЛИСТА 1

пальцами и придирчиво тычут палками, заставляя отречься от собственной изначальности. Я стараюсь остаться тем, кто я есть, но труднее всего быть и не думать о последствиях.
Я мыслю по-своему, а как мыслят другие, я не знаю и не хочу знать. Я не собираюсь влезать в чужую шкуру и следовательно, я - ОДИН! Других не существует. Кто сможет доказать обратное? Никто, потому что никто не сможет стать мной и думать так, как я. Разум не постижим, соответственно его НЕТ. Есть только Я и никого вокруг. Я - один. Я - один. Я - один.
Рюкзак наполняется всякой дрянью, и я не имею представления, откуда все это взялось. Оно появляется само собой без чьего-либо участия со стороны. Я - наблюдатель и исполнитель приговора себе.
Самое страшное до конца осознать свою ничтожность и поверить в безысходность. Невозможно представить, что ты перестанешь существовать, хотя сотни тысяч пытаются доказать обратное. Они не верят в собственную смерть, но видя смерть других копошатся и с пеной у рта говорят, что познали законы мироздания. Но нет ничего, чтобы подтолкнуло их к чему-то... Они пусты...
======

ФАНТАЗИЯ 1

Шизофреник 21-го века, включая Зеркала*

Кошачья жратва и железный коготь
Нейрохирурги визжат что не трогать
В паранойе у двери тень человека -
Это шизофреник двадцать первого века.

Кровавая чаша
испить не хотите ли?
Колючий забор поминки политики
Невинность насилуют
страшные реки
В руках шизофреника двадцать первого века.

Смерть обладает слепым человеком
Дети поэтов бескровны навеки
Он же не нужен как речи Сенеки
Шизофреник двадцать первого века.

Наверное я завернулся!? Отнюдь...
Просто мои мысли становятся все сумбурнее и в таком виде я их выблевываю на бумагу...
Мне кажется, что меня не интересует музыка, как впрочем и остальных людей. Скажу больше, я ненавижу звуки, которые хоть чем-то напоминают мелодию. Меня тошнит, когда я слышу правильно взятый аккорд, точно исполненную тему. Я изрыгаю на пол все, что находилось внутри, затыкаю уши и чувствую умиление. Я расплываюсь в злорадной ухмылке и балдею. А есть ли более высшее удовольствие, чем потешить себя тем, чего ты больше всего желаешь!? Думаю, нет. И все вокруг думают также. И за это самое я презираю всех людей.
Но еще больший кайф доставляет мне мучение присутствовать на каком-либо концерте или музыкальном вечере, глазеть на тупые рожи, делающие вид, что наслаждаются гнусным ревом скрипок, дребезжанием гитар и мандолин, журчанием фортепиано, напоминающем шум унитазной воды. Естественно я ничего не слышу, так как уши заложены непроницаемыми пробками, но я вижу ненавистные лица "ценителей музыки" и готов плевать в них до тех пор, пока не иссякнет слюна. Я - мазохист до мозга костей и истязанием довожу себя до экстаза. Мне ужасно хочется вскочить, завопить, что есть мочи, начать крушить все и вся, но я сдерживаюсь, дожидаясь кульминации. Мой мозг распухает. Я ощущаю каждую его извилину, каждую выпуклость... Стоит протянуть руку, и вот они - шишечки и трещинки, жидкость и острие твердого вещества. Я укалываю палец, и кровь течет по нему, переползает на костюм, пачкает галстук и белый воротничок. Я в восторге! Мои глаза вылезают из орбит, они скачут по подлокотникам, зависают в воздухе и... тррра-а-а-а-ах! Последний удар литавров достигает моего защищенного слуха, и я понимаю, что музыка стихает. Кошмарная стена безмолвия обрушивается на зал. Мерзкие людишки в оцепенении. Они в шоке, и я рад за них. Какое радостное состояние! Восторг неописуем! Эти мгновения тянутся целую вечность! Ах если бы они никогда не кончались! Я отдал бы за это всю свою жизнь...
Сколько еще ждать?
И как-будто кто-то огромный, но невидимый толкает слушателей, и они исступленно аплодируют, давая понять исполнителям, что те лишние здесь.
Я прибегаю к ассоциациям, испускаю зловонный дух и удаляюсь незаметно для всех. Вместо меня остается пустота. Я превращаюсь в ничто, но в то же самое время я продолжаю присутствовать, отождествляя себя с восторгами человеческих ублюдков, дабы в следующий раз возвратиться сюда и испытать с новой силой волшебный миг наслаждения...

Случай привел меня в один захолустный дом культуры, где как по заказу должен был начаться концерт из произведений Антонио Вивальди. Давно я мечтал разделаться с великим итальянским композитором своим, давно испытанным способом. Я приготовился к бою и стал возбуждать и без того воспаленный мозг. Зал был довольно просторный, но жутко грязный и какой-то, прямо скажем, засаленный. Да и публика подобралась соответственная. Контингент серый - работяги и домохозяйки. Вот уж над кем не поиздеваешься всласть! Ни одного хоть мало-мальски вшивого интеллигента. В какой-то момент я даже пожалел, что сунулся сюда.
Опустившись в кресло, которое издало душераздирающий скрип, подобный предсмертному крику бродячего пса, я огляделся. Загаженные светильники излучали неправдоподобно пошлый свет, а кое-где вообще не горели, что еще более сконфузило меня. Сцена, покрытая сантиметровым слоем пыли окончательно испортила мое настроение, я скромно харкнул на пол и чуть не подскочил, из-за кулис выползали оркестранты в поношенных фраках, с всклокоченными волосами. Они походили на тараканов, коих вот-вот настигнет карающая рука человека. Музыкальные инструменты скорее были приспособлены для забивания гвоздей или годились для растопки камина, но никак не для исполнения симфоний. Но петушиная гордость, выставляемая напоказ, заставила меня проникнуться к артистам такой ненавистью, что я оцепенел.
Первые минуты я не мог оторвать взгляд от оркестра и даже забыл об окружающих. Я был поглощен действом и хотя не слушал самого произведения, меня заворожили движения исполнителей. Магическая сила заставила меня следить за плавными взмахами дирижерской палочки, за мягкими движениями смычков. Что это было? Трудно сказать. Да и стоит ли!? Я поймал себя на мысли, что не могу сосредоточиться на сладострастном желании надругательства. Я не мог ощущать заполнение замкнутого пространства больного воображения, и я бунтовал против себя. Вот ты какой! - восклицал я и тут же уходил в глубины иных материй. У меня возникало чувство, что я освобожу свои уши и начну поглощать потоки музыки. Еще немного и я буду изнасилован чудовищным образом. Я обезумел. Мои члены не слушались никаких приказов, они стали чем-то инородным, противоречащим здравому смыслу. Представьте себе: вы едете в автобусе. Как вы относитесь к рукам, ногам, головам или вещам других пассажиров? Примерно такое же чувство было у меня к своим собственным органам.
Оркестр неистовствовал, набирая темп и оглушая всю вселенную. Я же опускался на дно.
В полуобморочном состоянии я перебирал давно выцветшие монологи и истертые фразы. Я выворачивал наизнанку память, но оттуда сыпался ворох, царапавших мое естество...
Легкое дуновение ветерка принесло запахи с соседнего ряда, и как по мановению волшебной палочки я повернул стократ отяжелевшую голову налево. На меня смотрел Я. Именно Я. Не было никаких сомнений. Это был самый настоящий Я, а не какой-то двойник. Я видел себя с двух мест и одновременно удивлялся себе Тому и Этому. Умозаключений не последовало. Я понял, что не смогу вытерпеть жуткого взгляда. Я желал одного: вырваться из плена и бежать, нестись, лететь куда-нибудь, где бы только не было меня. Мыслимо ли убежать от себя? Иногда мне кажется, что я был готов совокупиться с прахом, чтобы сделать это, но увы... Я все больше и больше ссылался на парадоксы и отнюдь не бесцельно. Впоследствии я прикончил свое недоумие, но тогда...
А когда все это случилось? Прав ли был я тот или сегодняшний? И какой я теперь? Я видел и ощущал глаза. Мы смотрели друг на друга, но были одним человеком.
Прошел час, а возможно и два, но может быть и гораздо больше... Концерт давным-давно завершился. Опустел зрительный зал, погас свет, а мы по-прежнему пожирали себя, не представляя, чем это закончится...

Двор Червоного Короля, включая Возвращение Огненной Ведьмы и Танец Марионеток**

Луна проржавела в вонючей тюрьме,
На солнце рассыпалась цепью.
Бреду я уставший, в ушах звон монет,
К началу турнира поспеть бы.
Пурпурный трубач заиграл свой медляк,
Хор тянет,
я чувствую трепет
И три колыбельные песни
Для двора червонного короля.

Хранитель ключей заторчал от мечты
И ставни забил аккуратно.
Я жду за дверьми, вижу тень пустоты,
Но схема добыта на завтра.
На кладбище песни висит как сопля,
Поет королева отвратно.
Звонят беспрерывно колокола,
Зовут злую ведьму обратно
Ко двору червонного короля.

Зеленые листья зачахли в саду;
Цветы поломав коромыслом,
Корабль мчится вдаль,
в призму ветер подул.
И сладкое сделалось кислым.
Жонглер колыхнулся и бросил свой взгляд.
Оркестр ведет битву с мыслью,
И скрежета жуткий трилистник
При дворе червонного короля.

Слеза у вдовы появилась.
Внимаю я мудрым и старым.
Бегу, Боже, сделай мне милость,
Здесь мнимая серость казармы.
Насмешник желтеет, но не для меня.
Струна натянулась,
жду кармы.
Смех марионеток коварный
При дворе червонного короля.

------------------------------------------- ---------------
* - перевод песни рок-группы King Crimson "21st Century Schizoid Man including Mirrors" (Fripp-McDonald-Lake-Giles-Sinfield)
**- перевод песни рок-группы King Crimson "The Court of The Crimson King including The Return of The Fire Witch and The Dance of The Puppets" (McDonald-Sinfield)
------------------------------------------- ---------------
=====

Сегодня мне предстояло пройтись по Девятому кварталу до пересечения с улицей 800-летия Москвы, обследовать Ангарские пруды, пересечь "волчий лес" и домами выйти на Дмитровку.
Каждый кустик, каждая травинка мне известны на этом участке, и все же я вновь и вновь наслаждаюсь путешествием, извлекая не только материальные ценности.
Обычно сюда не суются чужаки, а "свои" мне известны все до одного. Зрение у меня совиное - и орлиное - днем, и при виде конкурента я совершаю Тарутинский маневр и испаряюсь. В худшем случае противник видит мои тылы. Но если все же встреча неизбежна...

Я щекочу свой череп и лезу в будущее. Можете вы представить себе, пьяные импотенты и ленивые тунеядцы, что такое настоящая свобода? Смойте плесень со своих глаз и протрите бельма. Вы - идиотическое подобие человека - пытаетесь уверить меня, что есть выход!? Заткнитесь, подонки! Вы залезли в бутылку и захлебываетесь в вине. Вы философствуете и доказываете, что полноценность приходит лишь со стаканом, а я презираю вас за это. Вы - рабы и не подозреваете о том, вы боитесь реалий. "Я могу бросить пить в любой момент, но не хочу!" - заявляете вы, фраза, служащая доказательством патологической зависимости. Вы сдохнете и не осознаете, но перед этим продадите любого за глоток. Вы будете убивать, ведь я и сам такой же, как вы. Я пытаюсь протестовать, выворачиваю карманы, а в них прошлогодняя ГОРДОСТЬ. Я смотрюсь в зеркало, а вижу ваши злобные лица. Мне противны они, но я не в силах оторвать взгляд. Достаточно! Не швыряйте песок мне в лицо! Вы - бесполезные манекены, марионетки. Одни и те же рожи, те же слова, те же мысли и поступки. А что же вы хотели? Червь точит вас изнутри и снаружи. Вас уже нет. Вы - пустота. Я проплываю мимо и не замечаю вас. Это - иллюзия. Но на самом деле вы есть и будете, пока я не растопчу вас и не выкину из своей жизни!