**** |
Убивают поэта не пулей,
Не взрывают его гранатой –
Убивает советчиков улей, |
Лето забыто.
Всё побелело,
Снегом покрылось
И заблестело. |
**** |
Лето проходит быстро.
Воздух приятно сладок,
Запах грибов и яблок. |
Ах, какая снежная белая зима!
Даже мысли чёрные скрыла все она.
По земле разбросаны белые снега,
Серебрятся в воздухе звёзды – жемчуга. |
**** |
Любовь, любовь!
Какие страсти
Волнуют кровь.
В её мы власти |
Знаешь, я уже еду, мой друг.
Путь не долог, колёса стучат.
Кружат мысли, мешают уснуть.
Память всё возвращает назад. |
**** |
К сожалению, я не пишу гениальных строчек –
Не рыдает восторженно критик, смакуя образ,
За нелепые шрамы ошибок, корявый почерк
Именитый ценитель одарит словцом недобрым. |
Не приеду, не бойся,
Я же знаю, не ждёшь.
Мной случайно увлёкся,
Но звонками живёшь. |
**** |
Не радуют души
Ни то, ни это…
Садись, поэт, пиши,
Не жди рассвета. | Даря взамен уютность и покой,
глотала печка жадно подаяние...
Царил в избе просторной
дух лесной, |
**** |
Читатель ищет смысл в поэтической глади текста.
Читая, считает стопы, отслеживает ритмы.
Никак нельзя ошибиться поэту - читатель строг.
Иногда он умеет читать между строк, |
По мне ты скучаешь, знаю.
Но всё же звонишь не часто.
А я наших встреч желаю,
Да видно совсем напрасно. |
**** |
В душе поёт весенняя свирель,
Как сладко пахнет белая сирень.
Жужжат над нею майские жуки,
В душе поёт весенняя свирель. |
Изобретатель слов ты, не поэт.
Твои стихи – поэзия? Нет, нет! |
**** |
За окошком – лето,
А в тарелке – щи…
Ты, душа поэта,
Зря не трепещи. |
На небе снежные тучи.
Летит и падает снег,
Ложится шалью на плечи
Зимы подарочек мне. |
**** |
Пока живет поэт, он пишет.
Не обречен поэт на вымиранье.
|
Стихи ты пишешь тоже,
Мои читать не любишь.
Сказал, прочтёшь их позже,
Потом уже не вспомнишь. |
**** |
Стою у тёмного окна,
Смотрю на город и дома.
А в небе светлая луна
Грустит со мною как всегда. |
Слова, слова…
Как переполнен мир
Словами, наводнившими Вселенную! |
