**** |
Улыбнется довольно теням у собора
под моргание многих приспущенных век
то ли змий-искуситель, прильнувший к забору,
то ли бес, то ли кот, то ли мил-человек. | Исчезают мгновения, тают секунды,
Время мчится стремительно, убегают минуты...
Канут в Лету империи, государства, державы,
И барханы засыплют очень жаркие страны. |
**** |
Когда напишутся последние стихи,
И мысль пронзит, что большего – не будет,
Замру я на черте пространств полуглухих,
Бесплодных буден. | Когда мой стих, на цыпочки привстав,
Коснется душ, уставших от обид,
И воспалив огонь, развеяв страх,
Высокие мотивы возродит… |
**** |
Ходят гости табунами –
Авторы – не авторы,
Всё подробно изучают,
Мигом пишут пасквили. | Наступает Святая ночь,
Замерло всё в преддверии чуда.
Загорается звёздочка яркая-яркая
И она возвещает нам, что «Воскресе Иисусе!» |
**** |
И вновь идёт вперёд ледовая дружина,
Им нужно охладить соперников накал,
Лишь искры от коньков, и «КРАСНАЯ МАШИНА» -
Настроена на бой, чтобы противник пал. | Утро мглистое и пропащее,
В окна льётся серой отравой…
Он, конечно, не тварь дрожащая.
Он, конечно, имеет право! |
**** |
Мне нравятся весенние цветы,
Они подарок солнечного света.
Они хранят частичку теплоты | Она пьёт ароматный мятный
чай
И никогда не ходит в гости по
ночам. |
**** |
Мне хочется в обрывках снов
Твоё увидеть отражение,
Бродить под кронами дубов
И времени ловить мгновения. | Всю жизнь по осколкам…
Пальцы содраны в кровь,
Кажется, ещё чуть-чуть,
И – бездна, и всё закончится. |
**** |
Я стираю тебя из памяти
Зло и дерзко, и демонически,
Я стираю тебя из памяти
Как клеймо на плече в виде | Ранним утром люблю просыпаться
И прохладной росой умываться,
Наблюдать, как восходит заря
И как ветер шумит в тополях. |
**** |
Одесса, милая Одесса,
У моря южный городок.
Тебя распяли эти бесы,
Чтоб звонкий голос твой |
Нет лекарства от зуда хулы и молвы —
интернетные склоки тут яда погорче!
Где ж вы маги, жрецы, колдуны и волхвы,
что снимаете сглазы и прочие порчи? |
**** |
Давят стены скукой бытовой,
не идёт строка — ищу причину...
Каша в голове, хоть волком вой —
утопаю в городской пучине! | Сыро на душе, безлико, муторно,
зябкий вечер беспредельно мглист,
и в холодной белизне компьютерной
третий день бездельничает лист. |
**** |
«Отречёмся от старого мира,
Отряхнём его прах с наших ног…»
(Марсельеза) |
Слышу голос твой родниковый
В зале концертном,
где-то в конце там…
Говорок, мне до боли знакомый — |